Отпусти меня парусом белым, меня манит путь,
По желаниям жарким твоим лабиринта пройти.

Федеральная дорога.
За окошком - посвист ветра.
Вьются лентой - под колеса -
Стаи долгих километров.

Синее полотно неба,
Зелёная акварель земли.
Смешать эти краски мне бы,
Как Сальвадор Дали.

Потеплевшими майскими днями -
В этом городе - в зелени скрытом,
Мне - так хочется, вместе с друзьями -
Оказаться, вновь - в детстве - забытом!

С подружкой на завалинке – сижу себе, в Венеции.
Вода, собор и голуби. Ночь и пора согреться бы!
Пешком идти не хочется. Гондолы спят под арками.
Придется по каналам нам - плыть, на мешках с подарками!

Вновь, за окном - привычный двор,
Опавших листьев свежий сор,
Остатки лета, что прошло,
И луж мерцающих стекло.

Поглощенье самих-себя начинается с крайних точек.
Мыслей гнёт в умах теребя - жизнь свивает в цепь одиночек.
Мы пытаемся убежать, из сознанья гнетущей пасти:
А прикус - вновь даёт понять: в чьей, увы - мы застряли власти!

Тёплых строчек перекличка в темноте,
Лёгкой грусти опрокинутый бокал,
Слов скольженье по невидимой черте,
Миг решения - того, что он искал.

Старый дом. Деревенская улица.

И скамейка вросла у ворот.

Может быть, это снится мне, чудится

Дровяник, тесный двор, огород?

Всё было как в сказке, а может приснилось,
Собака твоя всех тогда напугала,
Двор школьный затих, в тишине сердце билось,
Услышав его ты мне тихо сказала:

сказочная история

Когда, душа, болит от тяжких дум,
И за окном, мятётся непогода,
Позволь, Его словам, придти на ум,
Пусть вспомнит, о Спасителе, народа.

[b]Осень Балтики по своему прекрасна,
тишиной застывшей в молчаливых дюнах..
И, порой не ясно, было лето- вот оно ,ну,
только лишь вчера, а сегодня осень,
Заметенная листвою смотрит в окна со двора...

— Мама, — произнес Сева, стоя у зеркала, — я должен сказать вам одну важную вещь.

Из зеркала на Севу сквозь толстые линзы близоруко щурился полноватый рыхлый мужчина лет этак тридцати с хвостиком. На размер «хвостика» недвусмысленно намекала блестящая лысинка в окружении пышной шевелюры с серебристыми нитями ранней седины.

Волосатые, почти «шерстяные» руки с короткими толстыми пальцами нервно комкали большой клетчатый носовой платок.

«Нет, так не пойдет. Не слишком убедительно, — не поверил сам себе Сева, запихивая платок в карман трико. — Надо побольше металла в голосе, и, главное, смело смотреть маме в глаза».

Пустынна улица -
Нет машин -
По бывшим лужам
Ко мне откуда-то
Снег спешит,
Но мне не нужен,

Пусто, беспутно – ещё не созрела зима,
Но отлетел запоздалым письмом листок,
Тот, что на память писала себе сама,
Ветром гонима, без тени, почти ничто...

Мутно небо перед зимою...
Я окно запылённое мою,
Добываю из стёкол солнце,
Подбираю небу цвета:
Ах, немного бы голубого –
Развесёлого – не любого!
Яркий лучик отважным гасконцем
Вдруг прорвался, и в проводах

Ноябрь смятен, непредсказуем... всласть
Гневится ветром, то возьмётся плакать,
Дождю давая над собою власть.
И развезут беспутие и слякоть...

А октябрь поутру стыл и бел –
В антитезу ушёл апрель.
Разлетелись на тепло стрижи,
А воробышек остался – жив-жив

Эх, досталось мне колобродить
Привиденьем в твоих снах!
Это Осень моя приходит,
Но почудилось, что Весна –

(... из семейных архивов)

Когда твой взлёт обыденностью сузил
Смурной Сизиф,
Смотри в осколки трепетных иллюзий –
Чужие сны:

У нас в деревне есть свой га*:
Здесь летом множатся стога.

Стог в предрассветье серебрист,
Росой обильною искрист,

По воде, аки по суху,
По лучу как по льду
Босо, простоволосая
В красном платье бреду...

В типажи, муляжи –
От себя унесёт дорога –
То в вираж, то в поток,
То в манящие миражи:
Оголтелая жизнь,
Недотёпа и недотрога,
Знак служенья тому острогу,
У которого мы прижились,

Взгляд настрой и увидишь: зыбко
Из картины встают миражи,
Осьим жалом восторга скрипки
Единя полотно и жизнь...

Мне бы на пароход,
Чтобы унёс меня
В мир бирюзовых вод
От суматохи дня!
Плыть, плыть, плыть
Мимо семейных драм,
Мимо огней реклам,
Мимо душевных травм..

Загляну в глубину твоих чистых озёр
и начну восхожденье, скажу: "Покорись..."

Ты – последний поэт деревни*,
А деревни – простыл и след!
Побасёнки одни и бредни
О преданьях минувших лет…

Когда я была Алёнкой,
Наивной весёлой девчонкой,
Мы с Аликом рыжим дружили
И славно так, весело жили!

Ну вот и всё. Тебя из мыслей - вон! И из души, и из больного сердца. Еше звучит романсов перезвон, Но я закрою окна все и дверцы. Пусть будет лучше пустота… Я поплыву в ней, чуть живая, А осени - любимая пора Преподнесет подарки, пробуждая. То шорох листопада - песни петь, То дождиком выстукивать стаккато…. Я буду долго слушать и смотреть…. И перестану быть всё время виноватой… Стихи подхватит ветер озорной И разнесет их с грустью вместе И я очнусь от радости хмельной, От новой прилетевшей вести. Слова в ней нежные найду, И ласку рук и мягкие объятья И без тебя спокойно заживу, Отбросив прочь былые страсти. Ну вот и все… Тебя из жизни - вон… И только прошлого остался перезвон…

Уж Август катит яблоки по травам.
И ёжик пьян, от сока спелой вишни.
А мы, едва хлебнув любви отравы,
По зорьке утренней в двери разные вышли...

Уж Август катит яблоки по травам.
И ёжик пьян, от сока спелой вишни.
А мы, едва хлебнув любви отравы,
По зорьке утренней в двери разные вышли...

Вы слышали Баха
С вандальской руки,
Которой привычней
Вкушать шашлыки,

Есть такой край загадочный,
На карты он не нанесён,
Но мне почему-то кажется,
Что существует он:

Ты не пой, косарь,
Про широку степь,
Ведь широка степь
Не твоя теперь,

Деревню убили.
Она умирает, скорбя…
Кормилица наша, Заступница наша и Мама…
Деревню проспали,
А значит – проспали себя
То ль в грёзах напетых,
то ль в мороке чёрном незнамом...

Ах, какая благодать!
Ни объехать, ни объять!
Солнце во поле встаёт да в поле клонится…
Где ж былинная ты рать?
Ни тропинки не видать,
Избы, брошены, не спят – богу молятся.

Если бы нечего было делать,
Я бы весь день писала стихи –
Странные, вольные, трудные, белые...
Образы, звуки и за-па-хи...

Стихотворение – кристалл,
Живой, весомый, неподдельный.
Во мне он долго прорастал
Из марева и сновидений…

* * *

Подчиняясь семи ветрам,
Без намеченного пути,
Не предсказано, наугад,
Песня сердца, лети, лети!

Я – Кукла. Вернее, я обычная тринадцатилетняя девчонка, а Кукла – это моя профессия. Я работаю манекенщицей в сексшопе. Вообще-то, называть сексшопой место, где я провожу почти треть своей жизни – слишком мелко и как-то неприлично. Магазин универсальных приспособлений для творческих занятий любовью – самое огромное здание в юго-западной части нашего маленького городка.

[b]А что такое эти мечтания, что зовут нас всегда вперед,
Забегая настолько вдаль, что порой их никак не догнать...
В миг безумных мечтаний твоих, мысли текут рекой,

[b]Гулкая боль стояла по всей длине коридоров, стонали двери, больных пропуская
И, закрываясь, опять чуть-чуть замирали, новую боль скрипом петель встречая...
Пустотой глазниц в оконных рамах, больница новичков встречала, зная,
Что выйдут отсюда они только через черный ход, один раз и уже будет все...

2013

Если жизнь наша – игра
И случайность,
Всё равно нам не пора
Впадать в крайность.

Любовь твоя колючая,
Без радости она.
От случая до случая
Мне ласка не нужна.

Не давайте киске вискас:
Я его не стану есть!

Керченская улица.
Склоны Митридата.
Город мой любуется
Заревом заката.

По керченским улицам ветер –
Покрепче, чем крепкий мороз.
Но нет мне дороже на свете
Тех мест, где родился и рос.