Восхищенно устремив,
Возвещаю в форме строчек
Свой осмысленный извив.
Не комедию, не драму,
Не поэму, не памфлет,
О прекрасной ныне даме,
Словно истинный эстет.
Кто такая? Дева - осень!
Я, как все - не устою!
И в восторге прямо оземь -
Чувств своих не утаю.
Вновь она очаровала
Томным взглядом грустных глаз -
Знать, чего то не хватало
В многоцветьи жарких страз.
И в груди сейчас клокочет
Кем-то созданный мотив!
В нем душа чего - то хочет,
Сердца мучая изгиб.
Мне б волшебные наряды
Расписать под Хохлому,
Были б вы, конечно, рады
Слову красному тому.
Но средь ляпистых полотен
То блужданье ни к чему.
Мой рассказ не позолочен -
Так и будет, по сему.
Не сравню ее со стервой
Иль красоткой разбитной...
Ни с плакучей, вечно, вербой,
Ни с рябиной расписной.
Красоты совсем особой -
Блекнет слово перед ней...
Только жизнь, увы, сурова
К красоте любой, поверь!
С ней мы схожи горькой долей,
Веком кратким для любви!
Вот и плачет то от боли,
То от сладостной волны.
Тонкой женскою струною
Вечен осени сюжет -
Счастье, как у нас с тобою,
Может быть, а может - нет.
