Небольшой кабачок придорожный,
Чуть в сторонке от трассы. Вхожу.
Ненавязчивый сервис. Возможно
Отдохну пять минут, посижу.

За столом в уголке человека
Замечаю: престранный чудак,
Будто из позапрошлого века
Заглянувший сюда просто так.

Возраст? Трудно сказать. Но не старый,
Хоть вкусивший от жизни сполна.
На соседней скамейке - гитара,
Как хозяин, давно не юна.

Серый пыльник, знававший когда-то
Времена явно лучших статей.
Взгляд открытый, слегка виноватый,
Без подвоха, без зла, без затей.

Башмаки - две растоптанных лапы -
Легче было б ходить босиком.
Тулья старой заношенной шляпы
Превратилась в бесформенный ком,

Опустились поля, да и лента
Истрепалась, истёрлась на нет.
Вид... неброский... Но лишь до момента,
Когда в руки он взял инструмент,

Струн коснулся едва уловимо,
С деки пыль мягкой тряпочкой стёр
И легко, ощутимо и... зримо
Не запел, а повёл разговор.

Оказалось, немного и надо,
Чтобы души вошли в резонанс:
Хит шансонный сменяла баллада,
Блюз смолкал - начинался романс.

Мог бы долго сидеть, молча слушать,
Может быть, день и ночь напролёт,
Не терзая заботами душу...
Но - дела. Как обычно - цейтнот.

Выезжая на трассу с парковки,
Посигналил - прощальный посыл.
Всё. Теперь уже - без остановки.
Ну, а всё-таки, кто ж это был?

Странник? Бомж? Бард? Романтик-мечтатель?
Да неважно! Я чувствовал, знал:
Это... мой неизвестный читатель...
Я таким его и представлял.