Как же я люблю этот осенний дождь, падающий откуда-то с глубины небес. Его присутствие дополняет картину осени, которая находиться повсюду, в каждом желтом листике, луже и мокрой, уже медленно промерзающей земле.
Я иду по парку, слушая шуршание листвы под ногами и ощущая, как тысячи капель, пролетев неизведанный мне путь, тихонько постукивают по моим волосам и куртке. Откуда они? Зачем они? Эти капли, как люди в час пик в московском метро. Их сотни, тысячи, десятки тысяч, и, так или иначе, они сталкиваются со мной, по чьей-то неведомой прихоти, сведшей нас в одно мгновение, и тут же разъединившей в общем хаосе мира, а быть может наоборот величайшей гармонии. Проходя, близко друг к другу, мы сталкиваемся, и я чувствую холод…. Холод мелких дождевых капель, падающих на лицо. Мне совершенно наплевать на них, так же как и им на меня, ведь нашему существованию положен конец, чтобы раствориться в недрах черной земли, откуда мы были взяты. Это и страшно и грустно и радостно одновременно.
В парке стоит звонкая тишина, пробуждаемая изредка могильным карканьем ворон, которые как тени в спешке скользящие по серому небу, ищут пристанище от осеннего дождя. А быть может, им нравиться подставлять свою спину под легкие капли, делающие крылья тяжелыми и неповоротливыми, словно у стратегического бомбардировщика, несущего смерть и разрушение себе подобным. Кто знает?
Вокруг царствует сиянье желтизны! Осень, как же ты прекрасна! Ты похожа на обряд похорон, того, чему вновь суждено вернуться и возродить империю жизни и зелени, солнечного света и радости! Время остановилось. Его ход замедлился на миг, словно кто-то нажал кнопку на огромном пульте жизни, и события, несущиеся до этого, со скоростью локомотива, вдруг резко сошли с рельс и растворились в кювете, покрытом осенней листвой. У меня нет мыслей в голове, нет забот, бед, суеты проходящих переживаний. Я никуда не спешу, я никуда не тороплюсь. Зачем? Слово «НАДО» уже более не зовет меня и не заставляет бежать, звонить, говорить. Я один наедине с осенью, и тут нет времени, денег и порока.
Осень, как же прекрасен твой наряд, что надеваешь ты, как платье, в знак своей тихой грусти! Я не помню, откуда я! И как моя фамилия! И наверно, даже как меня зовут…. Есть только ощущение капель стекающих с волос на лоб, оттуда на ткань одежды, чтобы исчезнуть, как и все в этом мире.

А где-то вокруг бежит вприпрыжку время. Оно несется, сметая на своем пути людей, небоскребы, дорогие машины, пиры, музыку и все то, что подвластно ему. Оно дарит морщины на лица еще недавно юных дев, и вместе с этим дарит доход косметическим компаниям. Кого-то оно лечит, размывая еще недавние крепкие чувства и образы, потоком из нового ненужного хлама воспоминаний. Оно страшно и беспощадно, его уже нельзя повернуть назад, крикнуть постой, давай все обратно. Оно забирает молодость, красоту и память.
А в парке идет, несмотря ни на что осенний дождь, неподвластный даже времени. Падают, разгоняясь, капли, похожие на слезы самой вселенной, уставшей терпеть зло. Они падают на добрых и злых, бедных и богатых, им все равно, потому что жить им совсем недолго…. Упав, раствориться в земле, и потом переродиться в пар. Переродиться…..
И когда-нибудь на холодный холм земли будут падать такие же капли, омывая слезами меня. И наверно им будет также все равно, как и времени, которое беспощадно погонится за новыми жертвами, за новой красотой и молодостью…
Алексей Ерошкин 8 октября 2012 г.