Как темно... И дышать... Так трудно... Перебито... Сознание... В жертву... Где я?.. Больно!.. Стучат... Минуты... К Чёрту!.. Выдержу!.. Просто... Нервы...
Пять минут под осенним дождем постою, помечтаю.
Будут капли шуршать по видавшему виды зонту.
Это музыка жизни – до крика, до боли простая,
Почему же так часто не ценим ее красоту?
Забыть на время, значит не забыть. Заботы дня придумывала тщетно. - Трещит по швам закупоренный быт - в нём всё ещё трепещет худо-бедно живое что-то, требует правА.
(Не прав был тот сказавший: «Время лечит»!)
Твои слова - напрасные слова. И всё же было б легче… Было б легче…
Если вы думаете, что главные отметины возраста - морщины, ошибаетесь.
Время метит не рытвинами на лице. Нас - поживших и повидавших - оно метит цинизмом (читай - «равнодушием ко всему святому»(с/я).
И это уже не безобидные бороздки на роже от наследившего (и накосячившего) плуга жизни.
