Подарите мне платье в стиле Бохо.
Оно так – всё идёт без него неплохо,
Но однако признаюсь, что в платье этом
Собираюсь я стать, наконец, поэтом.
Будет шёлк шуршать по сапожкам низким,
Буду я через лужи скакать без риска,
Словно мне семнадцать – опять семнадцать,
И легко рукам в рукава вдеваться,
И шнуровка туго обнимет тело,
Чтоб не просто шло оно, а летело,
И каблук чтоб вдавливал в тучи хвою,
И порхали птицы над головою…
Как в какой-то забытой старинной драме,
Стану я везде говорить стихами.
Пусть в автобусе дети пальчиком тыкнут,
Удивятся сначала, потом привыкнут.
А потом и родитель в пыли дорожной
Вдруг впервые срифмует неосторожно.
То-то праздник! Вокруг лишь хорей да ямбы,
Улыбаются все смущённо, а я бы,
Юбкой длинной шурша, улетела в тучи -
Не стихи писать, а на всякий случай.