Наступила зима, только нет холодов,
Ни природа сама, и никто не готов.
Календарь удивлён, что не падает снег,
Если кто и влюблён, то родной человек.

Натянуты как струны нервы.

Ребенок бьет ногой в живот.

Живут на белом свете стервы,

Которые без лишних слов

Случайно ты пришел туда, где я была.

Случайно там я встретила тебя.

Случайно хорошо тебя узнала.

Случайно я тебя и полюбила.

Бьет по крыше крылом голубь,

Он не знает, как сказать - 

Ему очень-очень больно - 

Вот кто знает, что - страдать...

Пусть говорят, что Бога нет - 

Он есть!

Уж столько много лет

Он помогает мне.

Чуть розовеют фонари
 под неизбежным небом Рима,
 густеет смог - нерастворимый,
 как пенка в тёплом молоке.
 С улыбкой кроткой, налегке,
 летит над Римом Форнарина.
 Грядёт гроза. Пора. Парит.

Вот и молчу.

Как Штирлиц не молчал.

Хоть и люблю,

Хочу скорей обнять.

Вот в руках опять дымит сигарета,

Страшно мерзнут руки и нос,

И ворона каркает где-то, - 

В голове сплошной сумасброд.

Я давно забыла это чувство - 

Чувство упоения природой,

И когда мне становилось грустно, 

Я не шла в леса ведущею дорогой.

Я живу здесь, словно в темнице - 

Я прикована к этому дому.

И свобода моя мне лишь сниться,

И я плачу в жилетку любому.

Его опять со мною рядом нет,

Он где-то далеко, с другой наверно.

А для меня и жить, совсем 

Его не видя, скверно.

Нет, я не плачу - 

Так, глаза слезятся.

Я на компьютер много время трачу,

И можно им немного возмущаться.

Горячий пар… Распаренные руки…
Рубаха липнет к согнутой спине…
Господь обрек ее на эти муки -
Стирать белье солдатам на войне.

Я разобью хрустальные оковы

Осколками падут они к моим ногам

Одинокая березка здравствуй!Мы к тебе пришли...
Твоя нежность,в лучах спряталась и зеленой листве...
Ты одна такая здесь красавица,в море ландышей...
Ты стоишь и плачешь,одиноко так,крепко на земле...

Дождь. Курорт провинциальный...

 

Курорт провинциальный заскучал,

Лишь северяне с моря – ни ногой.

Последний лайнер трётся о причал, -

Безлюдный, по-осеннему нагой.

К тому, что было, надо ли возвращаться?
Не повторится прошлое всё равно.
И если даже рядышком было счастье,
Не возвращайся: нет его там давно.

Скоро снегопадами
Скроет мир природа:
Снег лавиной пО ветру
Ринется к земле...

Подарите мне платье в стиле Бохо.
Оно так – всё идёт без него неплохо,
Но однако признаюсь, что в платье этом
Собираюсь я стать, наконец, поэтом