Лежу закутанный в парчу из боли,
стараясь удержать невольный стон.
Афиши сорваны, прошли гастроли,
пустеют ложа, партер и балкон.

Один остался в полутёмном зале.
Всё тише заключительный аккорд,
а мысли бродят по дворцу Версаля,
пытаясь отгадать да Винчи код.

Но вот впиваются под кожу льдинки,
мигает мне Полярная звезда,
и в толк не взять, откуда те картинки,
тех мест, где не бывал я никогда.

В пустыни боли выросла криница,
воздвигнутая дружеской рукой,
где на поверхности мелькают лица,
пытаясь напоить живой водой.

Застыл на сцене, вроде бы, как лишний,
ненужной декорацией в углу,
неистово молясь: - Прошу Всевышний,
друзей храни, когда уйду во мглу…