В зачерствевшие души стучит каждой ночью, небо плачет на нас с почерневших от тьмы облаков, это люди с ума посходили и пасть свою волчью, в злобе дикой раскрыла сегодня война дураков...
Размашистым почерком, ветром и снегом
зима номер сорок вступает в права -
упрямо ведёт за собой караван
навьюченных лет и завьюженных вёсен,
что выжжены солнцем, упрятаны в осень -
не вспомнить мотива, но живы слова.
Когда начинается рынок, кончается слово, - вернее, оно умирает, становится пресным... И снова, и снова оно отдаётся за место, - за место под солнцем, - и в очереди за новым.