Нарисуй мне прошедшего лета холсты,
Там, где ветер ещё не купался в волнах.
И слова твои были легки и просты,
А любовь заявляла о наших правах.

"Кто ломает дверь мою, без сожаленья?
В этот вечер, что сулит немало бед?
 

Есть что в этом,когда бурлит река,под прозрачной коркой льда...
И февральские метели,околдовывают уже и так уставшие земли...
Когда величественный лес,блестит и царствует над ним пелена...
Есть что то в этом,когда зима без плача,закрывает свои двери...

Миллионы у ног серебрятся пушистых снежинок,
И мороз красный нос их целует в хмельные уста,
Не видать под снежком умощенных заветных тропинок,
Под сугробами спят и томятся родные места.

Как рождаются тропинки?
Помаленьку, по чуть-чуть.
Смотришь на пейзаж, - с картинки!
Ну и я иду топчу.

"А где же старец?.. Говорят, он вышел,
услышав зов, и дверь своей пещеры
прожёг насквозь… Сияет контур рыжий –
не логотип ли новой, лучшей эры?
Стал мыслью кочевой, душой природы,
и притчею из радуги небесной..."

Игорь Муханов
1.

Отшельник! Сколько ты ночей
Провел в моленье на коленях
В своей пещерке или келье
В слезах осознанных скорбей...
Я недостойна стать у двери -
Никчемная Алтая дщерь.

Отважный, умный, незаметный,
И обязательно правдив.
Ну, а в бою всегда приметный,
Ты должен жить, врага убив.

          

Самые искренние строки
написаны сухим рябиновым прутиком
на последнем снегу февраля,
который растает,
утечёт в реки,
а затем в моря,
и, завершив свой земной путь
на гребне зелёной волны,
станет небом.