Ломит уставшую спину,
Дождь за окном осенний...

У последней черты, где дорог всех начало,
Где слова, словно пули, стреляют в висок,
Распустились цветы, ветром их укачало,
И умыло дождём, так что я весь промок.

Скорбные мысли пугают,
мы говорим пустое…
Нас не ругают, нас убивают,
мы твердолобые стоя
встречаем, смерть своего героя.

Жил человек, и нет…
Это пугают тебя Украина.
Твари трусливые, не видывал свет.
Грязная очень картина.

Проснуться белым зимним утром,
И вдруг понять, что через сон
Творит забытое искусство
Заиндевевших льдинок звон.