Я пытался понять, почему я такой
И как вышло, что я одинокий
Только время ушло непослушной рекой
Да и юности кончились сроки.
Философская лирика / 518 / Bondi / 25 Сен 2015 / Комментарии (0)

Последний день лета дождливый и грустный,
Прощаться с теплом никому не охота.
Ночами нет света, безлюдно и пусто,
И вид за окном отменяет полёты.

Шуршал листвой тихонько ветер,
Шёл день по крышам не спеша,
И он был лёгким, тёплым, светлым,
И осень страсть, как хороша.

В осеннем парке в тишине аллей,
Сгорают листья памяти моей...
Смотрю печально я на птичий клин,
Ты улетишь, останусь я один.

Как много поучительных речей
Толкают "знатоки" чужих историй...
Клюют всё, словно тысячи грачей,
Внушая безупречность их теорий.


Кто сказал что поэт не старится и ностальгия не гложет его, это память с прошедшею девочкой снова в детство уводит его.

«И с каждой осенью я расцветаю вновь».
Здесь в Болдино, под властью вдохновенья,
Ее приливы выражая в форме слов,
Пишу и прозу и стихотворенья.

              
Устали руки.  Не унять  коленей дрожь.  Закрытым глазом не увидеть  боковой.
Тоннаж ударов хоть сложи, хоть перемножь.  В таком бою, где ты - пока ещё,  живой.
 

Издательская группа "Союз писателей" © 2025. Художественная литература современных авторов