Наша встреча быть может случайная,
Только спорить никто не осмелится.
И кольцо на руке обручальное,
Не такая уж о общем безделица.

Серый день, чёрно-белые краски.
Карандашный набросок зимы…
В ноябре осень терпит фиаско.
И теплей одеваемся мы.

Я не знаю, как выглядит Ад.
И не знаю, как выглядит Рай.
Но в Раю, утверждают, есть сад
И блаженство там бьёт через край.

Моё подсознание скрыто во мне,
Как первопричины болезней,
Зарытые им же самим в глубине
Души, где оно, словно в бездне.

Не только знаменитости имеют дни рождения.
Обычные сограждане имеют эти дни,
Зверьё и насекомые, и рыбы, и растения.
Наверно бы обрадовались этому они,

Будущее, словно подземелье –
Неизвестно, что же в темноте?
После пьянки следует похмелье.
Неизвестность всё же – не везде.

Поэзия серебряного века
В душе моей неизгладимый след
Оставила. Она – отменный лекарь,
Что практикует много-много лет.

За стеною – шум и драка.
Разошлись и …тишина.
Что останется от брака?
Муж – скотина, дрянь – жена.

Я радуюсь фонтанам Петергофа,
Той радуге из разноцветных брызг…
И если я напьюсь за это вдрызг,
То утро для меня – как есть Голгофа.

Для меня – каждый день, как костёр или плаха,
Как падение с крыши, как…с камнем на дно,
Как удар сапогом где-то в области паха.
А другого, конечно же, мне не дано.

Закат – осколок дня. Навстречу
Я выхожу далёким звёздам.
Они видны, хотя не поздно.
Ну, кто сказал, что не замечу

Китайская стена как будто между нами
Откуда-то взялась. В нас ненависть и злость
Орут, как сатана, засунутый в динамик,
Соседям чтобы всласть подслушать удалось.

Мы живём в параллельных мирах,
Хоть по тем же все ходим дорогам
И не только на первых порах
Траекториям следуя строго,

Я – живой, я – не каменный идол,
Что веками не пьёт и не ест.
Я, наверно, такой только с виду.
Но ранимый в душе, «вот те крест».

Вулкан страстей почти угас
У нас с тобой, но иногда
Взрывает свой боеприпас,
Что засыпает города

«Я знаю, что не знаю ничего».
Сказал один мудрец. Вот скромный малый!
Он прав был. Мы тут все до одного
Себе лишь завышаем вечно баллы.

Русский мат не крепче водки,
Но – ядрёный тоже гад.
Жалко, нет портрета, фотки.
На заборе лишь – плакат.

Я родился в Советском Союзе,
В самой лучшей на свете стране.
Жаль, не рос я на той кукурузе,
Что тогда завозили извне.

Бродят мамонты по лесу,
По глухой тайге.
Хоть немало в каждом весу –
Ходят налегке.

Я в плечо целую, в мочку
Уха, в губы, ниже, ниже,
Пропустив случайно щёчку,
Боже, Боже, что я вижу!

Мы пишем стихи о любви, о разлуке,
О жизни, о Родине,…да обо всём.
Зачем это нам? Может, просто от скуки?
А, может, культуру так в массы несём?

Я вышел из моды, вернее – не я,
А вещи, удобные очень.
Таких уж не шьют, да и я – не швея.
Но этим я не озабочен.

Ещё не развязан язык алкоголем.
Мой рот – «на замке». Что я делаю здесь?
Вовсю на коленке качается голень.
Но вот наливают горючую смесь.

Бессмыслица стихов красивых и воздушных
Мне колет очи и попутно режет слух.
Но я такой один, наверное. Мне душно
По городу бродить. Пройдусь я по селу.

Em4 C4
1.Вдохновение, куда ты подевалось?
G4 H74
Как же быть? Ведь ты мне нужно как всегда.
Em4 C4
Появись, прошу всего такую малость,
G4 H74
Ну, и снова задержись здесь на года.
C4 Em4
При тебе я сочинял довольно часто
H74 Em2 E2
Как стихи, а так и песни, даже гимн.
C4 G4
Счастлив я с тобою, без тебя – несчастлив.
H74 Em4
Я один сейчас, а ты уже с другим.

В плену суровом грешного пути,
Который уготован был судьбой,
 

C4 Am4
1.О чём только песни не пишут,
C4 Am4
Уж только о чём не поют.
Dm2 G2 Dm2 G2
Ну, как отыскать здесь свободную нишу,
F2 G2 C4
Желательно б только свою?
Am4 Dm4
Давно обо всём написали,
G4 C4
Но нужно поэтам на жизнь.
Dm2 G2 Dm2 G2
И пишут и пишут они всё часами.
F2 G2 C4 }2р.
Ну, море бумаги, держись.

Зимой и летом я ношу, вы – тоже
Одежду, обувь каждый по себе,
Чтоб кожа не покрылась мелкой дрожью
И пятки не поранить при ходьбе.

Когда иду я с кем-нибудь с работы,
Иль просто где-то с кем-то по пути,
Приличий ради, хоть и не охота,
Мы говорим (быстрее так
идти).

Стихи писать не мудрено.
Так напиши, чтоб их читали,
Чтоб в них разумное зерно
Имелось, впрочем, вот детали.

На просторах Родины
Нет дорог без выбоин.
Вот и спотыкаемся
И летим в кювет.

Ледниковый период вернётся.
Тяжело всем придётся тогда.
Не согреет нас зимнее солнце.
Перемёрзнет повсюду вода.

Когда Вселенная сожмётся снова в точку,
А, может, вовсе распадётся всё на кварки,
Не будет жизни никакой на свете точно,
Да, и на том, наверно, будет свет не яркий.

В моих черновиках нет ничего такого,
За что бы мне пришлось впоследствии краснеть.
Я в написании стихов весьма подкован,
Но критики найдут за что сожрать, как снедь.

В зазеркалье – антигравитация.
Вообще там всё – наоборот.
Не прогресс, напротив – деградация.
Там красавчик – вылитый урод.

Человеческий век наш – недолог.
Умудриться его бы прожить,
Чтоб историк – почти археолог
В нём не смог отыскать бы ни лжи,

Мне известно, где пишут поэты
И когда – знаю наверняка.
Но, моменты сии не воспеты.
Может, я освещу их слегка?

Ты не заметишь меня, а я – тоже
Мимо пройду, не замечу.
Я для тебя лишь – обычный прохожий,
Просто идущий навстречу.

Я - образ собирательный поэтов.
Рифмую, словно Пушкин или Блок.
И в чём-то с Бродским, с Маяковским где-то
Немного схож мой стихотворный слог.

Я слушаю музыку Ретро FM.
Она очень слух мой ласкает.
В такие моменты нет вовсе проблем
И жизнь не нужна мне другая.

Сколько ещё ненаписанных текстов
Мечутся в хаосе мыслей моих!
А ведь у каждого где-то есть место.
Сколько бумаги пылится без них!

Саша Пушкин, ты, конечно,
Никакой не гений здешний,
А, всего лишь - мировой.
Ведь ты думал головой,

Шопоголики – это больные.
Им ни в жизнь не пойти на поправку.
Как они, будто съел белены я,
Обеспечивая в шопы явки.

Я сам себе сейчас, да, и намедни –
Подельник, обвинитель, и судья,
Глубокий тыл, а, также, край передний,
Хозяин-барин, мальчик для битья…

В такой стране огромной, как Россия,
Не частый гость здесь – дальняя родня.
Ведь чтобы расстояния осилить
И повидать хотя бы ей меня,

Политика – грязное дело
И лучше туда бы не лезть.
Пусть даже душой всей и телом
Проникся идеями весь,

Чтобы жизнь нам казалась не мёдом
И не жить чтобы, этак, лет сто,
Наказал Бог людскую породу.
А за что? Видно, знает за что,

Во время кризиса любого
Живётся как-то не ахти.
А он приходит снова, снова.
Никак не сбить его с пути.

Отдыхал Максимка где?
Далеко на теплом юге,
В городе Геленджике,
Там нет метелей, снега, вьюги.

Природа тоже помнит.Память земли Инкермана.Пронеслась война как ураганный вихрь.И везде о ставила свой след.Словно к памяти людской возврата нет, буд-то зверь прошел, не человек! Над шампанским заводом на ранней заре,вздыбились скалы, как конь на черте!Над разломами птицы свои гнезда не вьют,буд-то взрыва тротила опять они ждут. Не спасли даже скалы под своим панцирем, им придавлены сотни умиравших бойцов. И плоды виноградной лозы им теперь не нужны, не нужны.Нет не надо нам новой войны.,грозные правители новой волны. Человек ,одумайся, прости и зла не держи на врага своего. Не вернуть нам с того света никого

Ты - моя жертва, а Я - твой жестокий палач!
Я по крупинкам сжигаю твой мнимый покой!
Боль причиняя, Я слышу твой горестный плачь.
Я навсегда поселила в тебя эту соль!

Не стоит провоцировать меня!
И злом своим, добро мое тревожить.
Запомни! Кто умеет исцелять!
Он так же запросто, способен уничтожить!

- Сегодня в шесть. Придёшь?
- Приду.
В центральном парке, у фонтана.
Давай без хитрого обмана?
- Я там сама тебя найду...

В городе Энске всё, как обычно...
Ветер гоняет листву по земле.
Где-то вороны каркают зычно -
Видно, готовятся к долгой зиме.
Клён оказался в жёлтом огне.