Ноябрьским утром солнечный рассвет
среди домов, - из узких промежутков
и окон ослепляет, на проспект
неярким опадая перламутром.
Как солнце веселится сквозь мороз, -
знать, дорого даётся эта радость, -
застуженная свежесть белых роз,
хрустящих лепестками под ногами.
И неземною кажется зима,
застывшей и забытой чьей-то болью,
как нищенки застопоренный взгляд,
бездумьем пораженный исподлобья,
скулёж собак в рождественский мороз,
размах реки, закованной до марта,
желанье обязательно дойти
до цели, обозначенной на карте.
Смеющееся солнце вот уже
заходит за дома, не обозначив
закат, не появившись в неглиже
своём бордовом. Всё теперь иначе.
И незнакомой кажется зима,
рождая чувство странное утраты.
Не жамевю ноябрьским утром, а...
но как же радость может быть богатой!
Звёзд изобилье в мёрзлой тишине,
сияние хранилища бриллиантов,
накиданных немерено на снег, -
дороже злата мировых гигантов,
и всех сокровищ, скрытых в глубине.
Когда падут державные атланты,
и мир сгорит в клокочущем огне, -
придет рассвет, но не проснётся спящий.
А тот, кто бдит, заплачет обо сне, -
и снова непокой в душе обрящет.
