Ноябрьским утром солнечный рассвет 
среди домов, - из узких промежутков 
и окон ослепляет, на проспект 
неярким опадая перламутром. 
Как солнце веселится сквозь мороз, - 
знать, дорого даётся эта радость, - 
застуженная свежесть белых роз, 
хрустящих лепестками под ногами. 
И неземною кажется зима, 
застывшей и забытой чьей-то болью, 
как нищенки застопоренный взгляд, 
бездумьем пораженный исподлобья, 
скулёж собак в рождественский мороз, 
размах реки, закованной до марта, 
желанье обязательно дойти 
до цели, обозначенной на карте.

Смеющееся солнце вот уже 
заходит за дома, не обозначив 
закат, не появившись в неглиже 
своём бордовом. Всё теперь иначе. 
И незнакомой кажется зима, 
рождая чувство странное утраты. 
Не жамевю ноябрьским утром, а... 
но как же радость может быть богатой! 
Звёзд изобилье в мёрзлой тишине, 
сияние хранилища бриллиантов, 
накиданных немерено на снег, - 
дороже злата мировых гигантов, 
и всех сокровищ, скрытых в глубине. 
Когда падут державные атланты, 
и мир сгорит в клокочущем огне, -
придет рассвет, но не проснётся спящий. 
А тот, кто бдит, заплачет обо сне, -
и снова непокой в душе обрящет.