Ночь скользит повозкой крытой, волочась по ноябрю.
Просыпают  сибариты поздно вставшую  зарю. 
Шторы слабо помнят  лето,  и  тонка  меж снами грань.
Первый  луч  спешит с рассветом,  их пронизывая  ткань.

Тает серп луны  холодной,  точки  звёзд  сошли на нет.
Правит балом этим  модный,  серовато-светлый цвет.
Воет ветер из отдушин.  Редки в окнах огоньки.
Мир  залил в людские души вековой коктейль  тоски.

Облака,  как сито в дырах.  До дождя подать рукой.
Как темно вокруг и сыро.  Жжёт сомнений непокой.
Звук не слышен, что прервётся - взвившись в небо, как блесна -
Даже если приведётся и очнёшься, вдруг, от сна.