Есть у меня хороший друг,
Во всём мастак, рыбак бывалый,
Живёт не покладая рук,
Ну, иногда бухнёт по малой.

А вот бухнёт и полилась,
Тоска о прошлых днях в Афгане,
Он обо всём, теперь смеясь,
А боль скулит на дне стакана.

Он до сих пор ребят по роте,
Не отпускает от себя,
У памяти солдатской сроки,
Что от меня и до тебя.

Они там не были друзьями,
Они там были монолит.
Вот от того чужая рана,
В душе его ещё болит.