Проём окна создаст границы,
Оставив свет ночных витрин
Уже прочитанным страницам,
В которых юность мы храним…

А город чертит пентаграммы,
Взымая плату с юных душ…
Под звуки древнего тамтама
В кошель богатый спрячет куш…

Беспечно ходят по бульварам,
Ныряя стайкой в закутки,
Все те, кому достались даром
Купюры, время и портки…

Наступит горькое похмелье
И нечем будет карту крыть,
Когда душа, напившись зельем,
Растратит молодость и прыть…

Но только город не заметит,
Что скомкал чьи-то голоса…
Он не был никогда в ответе
За наши бледные тельца…

Он Времени скупой помощник,
Он крутит молча жернова,
И каждый ветреный безбожник
Перед собою виноват…

Тому открылись в сказку двери,
Кто ставил город в задний план,
Он не вписал его потери
Во внутренний худой карман…

Кроил дорогу по ошибкам,
Всегда готовый руку дать,
И верил дружбы белым свиткам
И детскую хранил тетрадь…

Берёг семейное спокойство,
Растил детей, чтил стариков
И был любим за эти свойства
Одной строкой среди веков…