Подходит осени конец. Умчалась тёплая погода.
Определён расклад сердец, кому и с кем начало года
встречать, с обедом у стола; делить постель и мыть посуду,
болеть за общие дела, стремиться так привычно к чуду.
Ещё не вся листва к земле слетела, по стандартной схеме.
Твоё терпенье на нуле, а счастье в чьей-то лишь поэме.
И дождь хозяйничать уже, готов, на потускневшем небе.
Рвёт оболочку на душе любви не завершённой небыль.
Прохладный потускнел янтарь. Повсюду влажные потёки.
Бредёшь по городу, как встарь, несовершенно одинокий
никем не понят, позабыт, с молчащим глухо телефоном.
Всех поглотил на время быт, несокрушаемый для стонов.
Пивбар, как верный старый друг, мигает встречными огнями.
Толпа снующих лиц вокруг равняет всё с другими днями
в которых сумерек следы сплелись, вне веры и надежды.
И снег, предчувствием беды, касается твоей одежды.