В моём театре Осень - режиссёр,
распределяя тексты по страницам -
то грусть пошлёт, что затуманит взор;
то влагу губ, которой не напиться.

Кроит сюжеты, строит антураж,
разбрасывая листья где попало;
мусоля, как художник, карандаш -
рисует жизни прожитой начало

где подчеркнув, где осветлив слегка,
штрихами скрыв ненужные ошибки;
вдруг выпрямляет путь наверняка;
сопроводив вдоль авансцены хлипкой.

Просматриваю, словно сериал
завёрнутый в шагреневую кожу
всё, что Всевышний мне когда-то дал,
чтоб отличить и сделать непохожим.

Шагаю вдаль по вымокшим мостам,
озёра лужиц огибаю ловко.
А город, с тротуаров чуть привстав,
корит опять с ухмылкой и издёвкой,

без снисхожденья требует ответ:
какого, наконец, рожна мол надо?
И капли дней стекают, вновь, след в след -
добычей, наказаньем и наградой.