Облетят золотые клёны.
Ветер вдаль унесёт их листья.

Боль выставляя напоказ, -
Не лучший способ излечиться,
Услышать ложь дежурных фраз,
И выть ночами, как волчица.

Однажды бес сошел с небес,
И в душу он ко мне пролез.
Презрительно час промолчал,
Потом свой монолог начал.

Я в прошлой жизни был бродячим менестрелем,
И мне дано понять привычки тех певцов,
Что в наши дни живут, неделя за неделей,
Меняют с каждой песней зрителя лицо.

Среди роскошных декораций,
Что окружают нашу жизнь,
Слова имеют наглость драться,
Так что, прислушавшись, держись.

Откроет будущее время
Границы новых берегов.
Я был любим, увы, не всеми,
Успев нажить себе врагов.

Не обойтись ли нынче без театра?
Собою будем. Осень, вечер, дом...
Давай оставим роли на потом,
Отложим на какое-либо завтра...

Тихонько охнут небеса.
Тревожный вздох из закулисья: -
«Опять свернула не туда,
Под шелест золочёных листьев».

Я водку пил три года из пиалы,
с верблюжьим мясом, кое-как, сошло.

Похолодало! Осень уж всерьёз,
Взялась за парки. На глазах деревья,
Краснеют, как бутоны алых роз,
А небо цвет теряет и бледнеет.

Тебя уж нет, и мне уже не пять.
Но не хватает мне тебя как прежде,
И я хотела б нити все связать,
И в памяти узором вышить нежным.

Запылённая тропинка, порыжелая листва.
В рост ещё, поверх суглинка, к небу тянется трава.

Спрятано в имени нежное золото,
Буквы сквозь сито созвучий просеяны.
И на моём сердце будут наколоты,
Если я вдруг их забуду, рассеянный.

Переиграв, переболев,
Без завываний встречу осень.
Тоска взбрыкнула, — не задев,
Стекла, — застыв прозрачным воском.

Что мешает нам делать добро?
Для души, для любви, для себя.
Пусть вопрос этот встанет ребром,
Для неопытных, в общем, ребят.

Закат — раскрасил горизонт.
Осенний день закончил смену,
И вечер между сонных крон,
Уж преклонил свои колена.

За словом, слово, за строчкой, строка.
Рождается стих у поэта.
Он может быть грустью пропитан порой,
А может теплом быть согретый.

Меня к себе приворожи
Словами, тёплыми, как лето.
Сумей мне голову вскружить,
Пока не думаю об этом.

В самолёте, машине, трамвае
Жарким летом, морозной зимой
Часто к цели вывозит кривая,
Даже если маршрут — по прямой...

Мы знаем, музыка не спит,
Она ночами отдыхает.
Простим её усталый вид,
Поймав на клавишах рояля?

Неподвластна любовь расстояниям,
Раз сумела от времени выстоять.
Уделять бы ей больше внимания,
А не делать всё в темпе по-быстрому.

Ещё не приобрёл, но потерял,
Душа от боли, даже заскулила.
Обида поползла по склону скал,
Ну, надо ж, как потеря зацепила.

Желаний много, времени уж нет,
Размытый образ, в мыслях причитает,
И ждёт, что я ему всплакну в ответ,
Но видно он совсем меня не знает.