« 1 2 ... 52 53 54 55 56 ... 112 113 »
Гражданская поэзия / 469 / ablomfeis / 21 Дек 2014 / Комментарии (0)

Так много прошло лет,

Ушел из жизни мой дед.

От деда идет мой род,

Его кровь во мне течет.

 


Шёл четвёртый месяц службы,
Однокрыл, безус, беспол,
Но подкрыльник отутюжен,
В строевой такой не нужен,
В канцелярию пришёл.

На солнечном восходе - новый день.
Особый день. Мы чествуем героев.
И каждый - сын Отечества и воин.
И время им играет на трубе
Всевечный гимн...

Из тьмы веков, из долгой ночи
Который век бредет она,
И грезят страждущие ночи
Еще видениями сна.


    

Объявлена холодная война.

Давно знаком нам этот злостный фактор.

Но Мы отнюдь не южная страна-

Привычен к зимам северный характер.


Ограда старая из камня,
в ней гнезда, птицы, жизнь идет…
За ней кресты, могилы, память,
любой из нас ее прочтет…

Ограда старая из камня,
в ней гнезда, птицы, жизнь идет…
За ней кресты, могилы, память,
любой из нас ее прочтет…

Огромный зал, весь мир,
а может быть полмира,
и может быть цивилизации кумир,
загнал их всех сюда,
в сортир.

Мороз не мороз, а тревога,
И тонет в безвременье путь,
И, кажется в пропасть дорога,
С нее нам теперь не свернуть.

Гэй, гоп, цоб-цабэ, птрру,
куда собралась Украина,
сегодня рано, поутру,
твоя раскрашена картина
кровью…

Сказали нам ребята демократы,
мол все порядке, скоро будем жить,
на кой нам хер зарплаты, есть дебаты,
работать нужно лучше, не тужить…

Эх, судьба, моя судьба,
по пригорку девка в красном,
не раба ведь, не раба,
в одеянье часто разном…

Не увози меня, не увози,
мне нет покоя, давит дым,
и не гуди своим гудком, притормози,
идет война, и я останусь молодым.
Не увози меня мой паровоз,

Вот она, моя Голгофа,
здесь моя любимая страна,
боль моя, моя ты катастрофа,
порвана последняя струна…

В зачерствевшие души стучит каждой ночью,
небо плачет на нас с почерневших от тьмы облаков,
это люди с ума посходили и пасть свою волчью,
в злобе дикой раскрыла сегодня война дураков...

Залита кровью, маками равнина,
поля, алеют маки, маки, маки,
просторы, была такая Украина,
до всенародной драки.

Когда начинается рынок, кончается слово, -
вернее, оно умирает, становится пресным...
И снова, и снова оно отдаётся за место, - 
за место под солнцем, - и в очереди за новым.


Я смотрю на свечу – воск тихонечко тает,
И, хочу – не хочу – одна мысль летает:
«Как жить дальше народу простому в стране,
Только деньги и власть где у всех на уме?

Дом. Разрушенная крыша с обвалившейся стеной.
Нет хозяев - словно вышли, в мир неведомый, иной.


Я иду по осенней аллее

Ветер листья бросает мне в след

Я уже не о чем не жалею

Не ищу на вопросы ответ


Я поднимаю руки,
Голову, тело, ноги.
Я поднимаю муки,
Скомканные итоги.


Терпели долго,
с призрачной надеждой,
что возродится Киевская Русь,
и русский дух такой же, как и прежде,
родник очистит
и растопит грусть.


Издательская группа "Союз писателей" © 2025. Художественная литература современных авторов