|
Рифмы города
|
|
| redaktor | Дата: Пятница, 29 Июн 2012, 11:50 | Сообщение # 1 |
 Гость
Группа: Администраторы
Сообщений: 4923
Статус:  | Дорогие авторы! По предложению участницы МСТС "Озарение" Алисы Знакомой открываем набор произведений в альманах городской лирики "Рифмы города".
Алиса Знакомая - редактор проекта: "Ведь город подчас является не только фоном событий, но их главным героем. Город живет, дышит, меняется и все это находит отражение в произведениях многих, если не всех, прозаиков и поэтов. И каждый город уникален, как и автор, описавший его. Учитывая географию авторов сайта, думаю, что это просто неохватный объем информации".
Здесь в теме оставляйте не больше 1-й подборки стихотворений. И свои данные: Фамилию, имя, город, адрес эл. почты. Повторные посты не рассматриваются. На предмет публикации редакция свяжется с вами!
Произведения должны быть только авторские! Ссылки на страницы не рассматриваются.
Авторские гонорары и бесплатные экземпляры не предусмотрены.
Формат издания - А5, до 200стр., тираж - 300 экз.
Большая просьба ко ВСЕМ авторам: указывайте имя, город и электронный адрес! Это оградит Вас от ненужной, лишней переписки с редактором.
Президент Академии Литературного Успеха, админ портала
redactor-malkova@ya.ru
|
| |
| |
| Домовушка | Дата: Суббота, 11 Авг 2012, 21:54 | Сообщение # 76 |
 Постоянный участник
Группа: Друзья
Сообщений: 245
Статус: | Даняева Ирина, Саранск
Москва-Сити
Это фото - не фантастика,
Это - город и река.
Разноцветные, из пластика
Выползают облака.
Этажами синеокими
Смотрят башни в вышину.
Транспорт бурными потоками
Разрывает тишину.
Чья-то буйная фантазия
Шёлком вышила Москву -
Хороша до безобразия,
Словно сказка наяву!
Простора не видно в дыму городском...
Простора не видно в дыму городском.
Здесь люди ходить разучились пешком.
Машины воняют, трамваи гремят,
Водители пробки и власть матерят.
Покинь ненадолго свою конуру.
В лугах созревает роса поутру.
Ты сердце своё распахни на заре -
Увидишь: сияет трава в серебре.
Пройдись по траве, походи босиком -
Давно ли ходил по земле ты пешком?
Машины, трамваи везде довезут,
Но что ж они в пробках, как черви, ползут?
Привычен наркоз мексиканских страстей,
Но можно легко обойтись без "Вестей".
В деревню, на волю, ходить босиком!
Парным отпиваться взахлёб молоком!
Оставь за спиной многоглазый забор,
Из шумной столицы сбеги на простор.
Бетонную клетку смени на избу -
Быть может, свою поменяешь судьбу.
Все забрала
Даняева Ирина Геннадьевна
|
| |
| |
| Olegkakbud | Дата: Четверг, 23 Авг 2012, 21:31 | Сообщение # 77 |
 Постоянный участник
Группа: Постоянные авторы
Сообщений: 119
Статус: | Олег Скрынник, г. Оренбург Olegkakbudtone@mail.ru
Два стихотворения
1. Письмо (неотправленное)
Я вам пишу с cамарского вокзала,
Где бродит ресторанный дикий чад
И где на плиты мраморного зала
Нарос корою безобразный мат.
Где бродят одинокие пропойцы
И, тупо глядя на стены, плюют.
Где дети в чёрно-грязных урнах роются
И дрянь окурков пальчиками мнут.
Сижу комком на вытертых ступенях,
А сзади путешествует метла.
Когда б я был ещё чуть-чуть поменьше,
Она меня бы в угол замела.
А за окном прекрасно ночь синеет.
Фонарный столб отбрасывает тень.
Не верю, что такая ночь сумеет
Родить дрянной, промозгло-серый день.
Я вам пишу. Я помню ваши сосны.
Я помню ясный утренний рассвет.
Ваш город – словно маленькое солнце,
И, как и вам, ему немного лет.
Я помню ваших земляков улыбки.
Их души – как распахнутая дверь.
Готовность их простить мне все ошибки.
Я помню это, помню… А теперь
Я вам пишу с самарского вокзала –
Наивный и озябший дуралей.
И слушаю, как блядь «коту» сказала:
«А ну-ка, парень, водки мне налей.»
Мне очень больно, братики родные!
Наверно, правда, здорово ослаб.
Я больше не могу смотреть в чужие
Глаза пугливо-сонных старых баб.
Они глядят на вздувшиеся брюки,
На баки, на усы глядят в упор.
И нет терпенья каждой этой суке
Доказывать, что я совсем не вор.
Вот поезд подошёл как добрый гений…
Поди ты прочь, кошмарный тот вокзал!..
PS: Примите кучу извинений,
Что я о чём-то главном не сказал.
1970
2
Светло как на сцене. Комфортно как дома.
Сплошной серебристый металл и стекло,
Как будто на пульт головной космодрома
Какую-то мамку меня занесло.
Кофейник, до страсти сверкающий, царский.
Как будто летящий, хайтэковский зал…
А это, однако, всего лишь самарский,
Дитя 21-го века, вокзал.
Топча алюминий, иду по дорожке,
Не в силах очнуться от сказочных снов.
В груди всё слабеет и тает от дрожи
Летящих туда и сюда поездов.
Уста поддувалом открыты и немы
От вида на чудо сие наших дней,
И где-то внутри уже строки поэмы
Звучат всё отчётливее и сильней.
И вдруг…
Словно конник небесный ухабы
Таранит кругами колёсных оков,
Вломилися в уши удары шар-бабы
По стенам пожившим прошедших веков.
Как будто раскаты дурацкого смеха.
Как будто от боли циклоп заорал…
Вокруг разнесло равнодушное эхо,
Как плакался старый бедняга-вокзал.
С мученьем из тела его выходила
Видавшая многие виды душа.
А баба, зверея, размашисто била,
В труху-чепуху белый мрамор кроша.
Высокие окна звенели и выли.
Зловеще сверкал их последний оскал,
И в клубах тяжёлой коричневой пыли
В агонии бился обеденный зал.
Торжественный зал, где шампанская пробка,
Взлетая, достичь не могла потолка,
Как будто стоял на коленях и робко
Молил о пощаде.
Но злая рука,
Хмелея от власти, пьянея от силы,
Лупила в сплетения солнечных рам,
Как будто Христу за смирение мстила,
Как будто пред нею был божеский храм.
Зайдясь от восторга, в неправедном беге
Стремясь до секунды испить звёздный час:
«Так, где по ступеням ходил ваш Телегин?
А вот мы их в хлам размолотим сейчас!»
И с каждым ударом слабее и тише
Под грудой обломков бедняга стонал,
Придавленный сверху распластанной крышей…
Эх, зря вы так, люди:
Кому он мешал?
отобрано для публикации
2001 -- 2012
Иркутск
Иркутск!
Здорово, старина!
Вот и увиделись с тобою.
Тебе, как видно, не до сна:
Лежишь
В обнимку с Ангарою.
Да, кавалер ты недурён:
Сумел своё устроить ложе.
С такой красавицей вдвоём
И я бы
Выглядел моложе.
А твой-то век –
Поди, узнай!
Сверкнёт на храме позолота,
Тряхнёт сединами трамвай,
Печально жалуясь на что-то,
И тут же гений молодой,
Врезаясь в глубь безликой массы,
Затмит
Сибирской бородой
Окошечко билетной кассы.
По бульварам
Ходят пары.
Озорного паренька
Я окликнул:
Эй, товарищ!
Слушай,
Я издалека.
Ты мне часом не подскажешь:
То бассейн или река?
отобрано для публикации
Слюдянка
Слюдянка, Слюдянка!
Песчаная банка,
Сосновые комели...
И призраки омуля.
Таёжной дорожкой
Ты вышла с картошкой.
Попотчуй картошкою
Пред дальней дорожкою.
Пустые чалдонки,
Как утлые домики,
Всё трутся, сердечные,
О берег серебряный.
И всех накормила
И в путь проводила
Кума аккуратница,
Байкала привратница.
1974
На станции Лазо
Лето в Приморье одето в цветы,
Кольца китайчатых лилий.
Линия.
Стрелочные посты.
Склад кислородных бутылей.
Станция.
Домик…
И – в сердце нож
Острой, саднящей болью:
Здесь ты.
Ты и сегодня идёшь
К берегу,
Выстланному солью.
Вот как.
Через полсотни лет
Довелось
Мне
С тобою свидеться.
Здравствуй.
Тебе я привёз привет
От Чекмарёва
И Цвиллинга.
Несколько саженей полотна…
Взгляды упёрлись в шпалы,
Словно пытаясь достигнуть
Дна
Шлакового отвала.
Только осины листвой шумят
Возле кривой тропинки,
Где грохотали чужих солдат
Кованые
Ботинки.
Только позванивает коса
Возле сырой опушки,
Где столько раз кричали:
-- Банзай!
В такт озверевшей пушке.
А через водную гладь
И ширь
Неугомонным потоком
Через Приморье,
Байкал,
Сибирь
Льются улыбки с востока.
Тихий посёлок зарылся в цветы –
Море пионов и лилий.
Линия.
Стрелочные посты.
Склад кислородных бутылей.
Поезд натружено мчит на восток.
Стройка.
В отрытой яме
Блоки таскает изящный «Като»,
Рыжий,
Как паровозное пламя.
1974
А погода у нас хорошая
Олег Скрынник
Сообщение отредактировал Olegkakbud - Четверг, 23 Авг 2012, 21:34 |
| |
| |
| Nassstenkaaa | Дата: Пятница, 24 Авг 2012, 03:35 | Сообщение # 78 |
|
Группа: Удаленные
| Моисеева Анастасия, Набережные Челны, Nassstenkaaa@yandex.ru
Город
Милая Анна,
Ты видишь прекрасным город,
В красках всегда,
А они только в дни карнавала.
Просишь остаться.
Серый, но чем-то дорог.
- Пылью дорог, домами?
- Я просто устала…
Дом без прикрас.
Даже герань в нем чахнет.
Плитка потрескалась.
- Мам, я боюсь пауков!
Здесь так темно,
Кажется, грустью пахнет.
Утро разбудит звоном колоколов.
Люди плетутся в церковь.
В шарфах, в беретах:
Серые в сером – на мокром асфальте кошка.
Город нуждается в красках,
В любви,
В приветах.
- Мы остаемся?
- Да! Поживем немножко!
Год или два спустя,
Поднимая ворот,
Мы побредем вперед –
Сменится южный ветер.
Город запомнит нас,
Мы позабудем скоро.
Он и без нас теперь
Будет и чист и светел!
-Может, останемся, мам? Он мне, как прежде, дорог…
отобрано для публикации
Нью-Йорк
Город завернут в пленку, серостью дней простужен,
Дни пролетают мимо дротиком в молоко.
Солнце металлы неба переплавляет в лужи,
Кто-то бокал заката в окна плеснул вином.
Позже, задернув шторы, город закрасил мраком,
Кистью добавив цвета, нимбом над фонарем.
И, разбросав по небу звезды (небрежно) маком,
Птицей укрылся дикой в теплый уютный дом.
Город считает капли, чтобы уснуть к рассвету,
Чтобы не слышать правду в приступе легкой лжи.
Ребра сжимает жадно утро в тисках корсета,
Зашнуровав изящно лентами этажи.
Окнами небоскребов город читает знаки,
И в паутине улиц тянется караван,
Кружево перекрестков переполняют маки,
Время застыло красным, в душу впитав туман.
отобрано для публикации
Дождь
Небо стучит ногами по мокрым крышам.
Молотый кофе, свежие марципаны…
Крошки, упав, достанутся серым мышам,
Те осторожно спрячут их за диваном.
Будут шептаться, смачно хрустя галетой,
Кот раздраженно пошевелит усами…
Солнце уходит гордо златой монетой,
Вечер ворвался алыми парусами…
Ветром подхвачен тонко мотив сюиты,
Кто научил бродягу таким аккордам?
Стерты границы улиц, дома размыты,
Дождь притворился важным английским лордом.
В Лондоне слякоть – в общем, обычный случай,
Жители покорились несменной власти,
Знаешь, у нас в июле на небе тучи –
Признак того, что кто-то лишился счастья…
А в городе ночь.
А в городе ночь. Как обычно: луна и звезды,
Лишь старый фонарь помогает светить в темноте.
Сижу у окна и считаю пустые весны,
Года без тебя, без любви, без мечты - в пустоте.
А в городе дождь. Все стучит в свои барабаны.
И капли на стеклах рисуют твои черты.
Закончится он, исчезнут зонтов караваны,
Появятся люди, покинув свои миры.
А в городе солнце. Взойдет лишь на пару минут.
В тот миг, когда память закроет глаза едва.
Тогда и мечты, и страданья, и слезы заснут.
А в городе ночь... Целый день, может год или два...
отобрано для публикации
Монохром
Город вторые сутки залит дождем,
Я заливаю гадость в саму себя.
Небо, как настроение – монохром,
Цвет растворился, это уже не я.
Может быть я, но с привкусом тишины,
С серым оттенком грусти и сентября.
Кто-то, наверно скажет: «Вы влюблены…»
Мы подтвердим: «Конечно! В самих себя…»
Мы…Как смешно! И кто же такие «Мы»?
Два незнакомца, странные «Ты» и «Я»,
Каждый давно укрылся в свои миры,
Но неизменно вымокли от дождя.
отобрано для публикации
|
| |
| |
| Механик | Дата: Воскресенье, 26 Авг 2012, 15:40 | Сообщение # 79 |
 Постоянный участник
Группа: Друзья
Сообщений: 340
Статус: | Тарарыв Владислав, Механик
Белгород
vladypfc@nm.ru
Новогодняя песенка таксиста.
Качу-качу по городу родному:
Богданка, Щорса, Конева и вот
Я высажу к подъезду
Приезжих и не местных,
Они спасибо скажут за комфорт.
Я высажу к подъезду
Приезжих и не местных,
Им в Белгороде кажется курорт.
Работа моя нервная,
Родная благоверная
Не выдержала ритма и ушла.
А я качу по городу,
Пустынно мне и горько мне -
Не попрощалась, милая, ушла.
А я качу по городу,
Обидно мне и горько мне -
Я б не пустил, но милая, ушла.
Мне мама говорила,
В такси меня родила,
Шофёр мне помогал увидеть свет,
А потому в машине
Живу, дышу бензином.
Привык я к "Волге", сжился с ней на век.
А потому в машине
Живу, дышу бензином,
Мне хорошо, я сжился с ней навек.
Зимою перед праздником,
Спрос на машины массовый,
Хотят попасть все в гости, в магазин.
Я рад, я помогаю,
Багажник загружаю,
Шучу, не тороплю, ведь я один.
Я рад, я помогаю,
Багажник разгружаю,
Не тороплюсь, себе я господин.
Девчата из диспетчерской
Мне говорят, что к вечеру
Работы будет валом. Почему?
У всех семья и хочется
Для жён, сынов и доченек
Год Новый встретить дружно, по уму.
У всех семья и хочется
Стать дед Морозом хочется,
Волшебником, хоть раз один в году.
Я почесал в затылке,
А у меня нет милой,
Куда мне в Новый год ещё спешить?
Украсил тогда "Волгу"
Я лампами, как ёлку.
Как дед Морозу ночью мне водить!
Украсил тогда "Волгу"
Я лампами, как ёлку.
Весь Новый год по городу кружить.
Качу-качу по городу родному:
От Костюкова через Михшоссе
Везу я на Почтовую
Компанию весёлую
Я рад за них, но мне пора уже.
Я высажу к подъезду
Задорных, интересных
Я рад за них, но мне пора уже!
Вот наступает время,
На улицах пустеет.
Я подключаю радио на всю:
В нём Вова выступает,
Россию поздравляет,
И как бы я с ним лично говорю!
Он в радиотрансляции
Желает счастья нации
И я "Байкал" с ним выпью, гимн спою.
Наутро на Садовой
Карман найду свободный,
В нём прикорну, мне "Волга" поурчит,
А огоньки мигают,
Прохожие не знают,
Таксист после работы крепко спит.
А огоньки мигают
Прохожие не знают
Как дед Мороз на утро крепко спит.
Дядя Гена.
Как хороши девчата Зеленстроя!
Все крЕпки, жизнерадостны, юны.
Не налюбуешься земною красотою,
Там где они — всегда растут цветы.
Дядя Гена! Дядя Гена! Дядя Гена!
Ты открой, воды налей в ведёрко пенной,
Чтоб умыться, и зажечься яркой астрой,
Чтобы мальчики узнали — я прекрасна.
А я вожу водицу для полива,
Качаю из Везёлки, под завяз,
Девчатам помогаю, чтоб красиво
Цвела земля родная после нас.
Дядя Гена! Дядя Гена! Дядя Гена!
Ты омой водой мне спинку непременно,
Чтобы мальчики вокруг меня вздыхали,
От меня чтобы покой и сон теряли.
Пусть зеленеет мой любимый город!
Расти быстрей, я привезу воды,
Польют девчата, верю я что скоро
Ты станешь центром матушки земли.
Дядя Гена! Дядя Гена! Дядя Гена!
Ты полей водой из бочки на колено!
Чтобы ножки постройнее подросли,
Чтоб мальчишечки меня заметили!
Как хороши девчата Зеленстроя!
Они мне рассказали, будто бы
Как я из бочки грудь обдам струёю,
Так принимается она расти.
Дядя Гена! Дядя Гена! Дядя Гена!
Чудеса творишь ты необыкновенно,
Наливай скорей — и женщины красивы!
Дядя Гена, не жалей, всё в твоих силах!
Тарарыв Владислав. Белгород, Авторская библиотека, Гавань, "Восторг души. Весна 2012", "VI Поэтический конкурс 'Союзники'", журнал "Самиздат"
Дружественные ссылки: журнал Авторский стиль
Сообщение отредактировал Механик - Воскресенье, 07 Окт 2012, 16:42 |
| |
| |
| Юлианна | Дата: Понедельник, 03 Сен 2012, 12:56 | Сообщение # 80 |
 Житель форума
Группа: МСТС "Озарение"
Сообщений: 1186
Статус: | Размещено по заявке автора через координационный центр МСТС "Озарение".
Координатор ЛК "Вдохновение Урала" Юлия Рущак (г. Орск, Оренбургская обл.)
malina-orsk@mail.ru или golosa-orenburgiya@mail.ru
ВАЛЕНТИН ФИЛАТОВ
с. БОЛОТОВСК (Кваркенский р-н, Оренбургская обл.)
ГОЛОС СЕРДЦА
(песня)
Теребит ветер, поредевший волос
Осенний лист летит наперерез.
Я часто слышу Сашин звонкий голос
А Саши нет, над Сашей вырос лес.
В краю неблизком тонкая березка
Корнями Сашу крепко обняла,
Об этом знала девушка из Орска,
Но все равно с войны его ждала.
Мне не забыть те роковые годы
И бой последний друга на Дону,
Да, будет день такой, когда народы
Сдадут в архив последнюю войну.
Прости меня, Наташенька-Наталка
За то, что в том бою погиб не я.
Не дождалась любимого орчанка,
Не состоялась дружная семья.
К родным местам, до слез знакомой тропкой,
В который раз я тороплюсь свернуть,
Чтобы на окна юности короткой
Моей, ее и Сашиной взглянуть.
Теребит ветер, поредевший, волос
Осенний лист летит наперерез,
Я часто слышу друга звонкий голос,
А друга нет. Над другом вырос лес.
ПЕСЕНКА ОТСТАВНОГО
ПЕШЕХОДА
Это не фантазия,
Это, братцы, быль.
Из Европы в Азию
К милой я ходил.
До моста, вдоль рощицы,
Мимо всех сорок,
Стригли, словно ножницы,
Ноги ветерок.
Не любил трамвайчики
Не терпел такси,
Я к моей уралочке
Сам себя носил.
Через мост и далее,
За реку Урал,
Шел я по Уралии,
Устали не знал.
Но, спешили ходики,
Но, текла вода,
Что-то мне не ходится
Нынче, как тогда.
-Не пора ли, бабушка,
Внучек навестить?
-Я не против, дедушка,
Запрягай такси!
Хороши трамвайчики,
Хороши такси,
Позвенел в карманчике,
Сел и колеси.
Это не фантазия,
Это, братцы, быль,
Из Европы в Азию
Я пешком ходил
Юлия Рущак, координатор ЛК "Голоса Оренбуржья"
(г.Орск, Оренбургская обл.)
Авторская страница (поэзия)
Галерея "Города мира"
Творческая гостиная (проза)
|
| |
| |
| tupitsyna | Дата: Вторник, 02 Окт 2012, 15:46 | Сообщение # 81 |
|
Группа: Удаленные
| ФИО: Тупицына Екатерина Алексеевна
Город: Новосибирск
Адрес эл. почты: nsk-magic@yandex.ru
Я родилась в кузбасском шахтерском городе Белово, которому и посвящено мое первое стихотворение.
Стих про город
На Васильевский остров я приду умирать!..
И.А. Бродский
…в русской рубашке под иконами умирать.
С.А. Есенин
Я родился среди этих черных дорог,
средь шахтерских низин, из которых дымок
выпускается с грохотом кирки.
Столько лет пролетело!.. Я так и не смог
позабыть этот город черневших дорог,
где стоптал не одни ботинки.
В этом городе после шести – поголовно отбой,
если выйдешь на улицу, то одним тобой
она будет в ноябрьский день окрашена.
Здесь никто не кричит; иллюзорный покой
затмевает твой взгляд, заслоняя собой
сторону страха вчерашнего.
Я не знал ничего, - и не вспомню, хоть я
столько жил в нем: и он воспитал меня,
когда детство блистало удачей.
Мне сейчас много лет, и уже не судьба
возвращаться обратно, но день ноября
станет достойной сдачей.
Это не плач по городу, и тем паче не гимн!..
просто я, оказавшись в родной широте,
вспоминаю количество прожитых зим,
измеряя с теми, что прожил вне.
И мне кажется, будто я должен еще
очень много, но не спешу отдать –
я отдам ему главное – тело свое,
и в него после жизни приду умирать.
Пусть хоронят меня, где хоронят других,
пусть мой дух исчезает, а тело почив
разлагается быстро и лихо.
Пусть никто не придет, пусть останусь забыт,
пусть меня только этот город хранит,
под землею которого тихо.
А следующий стих посвящен уже городу "мечты", почему-то отдающим чувствами Федерико Гарсиа Лорки и Сергея Есенина.
Город пристанищ
Город пристанищ, мой милый город!..
Сколь бороздить всю страну, объездив
каждый тупик, я забыть не в силах
твой горизонт, красоту полесьев,
твой горизонт и особый вкус хлеба.
Город покрова, мой милый город!..
Время прошло, а моя усталость
вмиг растворится в окраинах судеб,
сотни оврагов, как будто бы впалость
на щёках людей, отлежавшихся вдоволь.
Город прибежищ, мой милый город!..
Вернусь ли к тебе? Мне, увы, неизвестно,
но буду я помнить снопы колосьев,
но буду я помнить то зимнее место,
где я заглушал тоску алкоголем.
Город, услышь меня, милый город!..
Прими мое тело: я, дух испуская,
не буду кричать «свершилось», не скрою,
но часть меня станет посмертно немая
частью твоей и последней отрадой
смертника чувств, что идет убиваться.
Город, позволь мне в тебе раствориться:
прах мой раскидан над полем и лесом –
со временем частью твоей становиться
станет все легче. И мне возродиться
будет несложно в цветке или в роще.
И вот, наконец-то, стих, передающий настроение Новосибирска, настроение жителей Сибири, закутанных в холод осеннего мегаполиса.
***
В Сибири по-прежнему холод, Марина Юрьевна.
Медведи на улицу, конечно, еще не вышли, однако
при морозах с утра, когда коченеешь до мозга костей,
от опавших листьев и несуществующего дождя образуется слякоть,
тебе хочется в теплой квартире закрыться и запереть дверь,
чтобы никто не вошел, чтобы никто не нарушил покой.
чтобы случаем не оказался какой-нибудь человек рядом,
пришедший с морозной улицы и принесший с собою смерть
всему теплу в комнате, вместо того, чтобы тебя согреть.
В Сибири по-прежнему холод, Марина Юрьевна.
Даже в квартирах, по русским законам, никто не включил отопление,
приходится одеваться в тридцать три вещи, себя согревая,
оно, конечно, куда ни шло, но все же предел терпению
наступает, когда с утра за окном туман, а стекла запотевают
от сухого и влажного месива (вот такой вот оксюморон),
вот в такие деньки, мне кажется, что природа сдыхает,
а мы какие-то гробовщики, упаковывающие её в ящик,
как будущий образец идиллия, как примерный образчик.
В Сибири по-прежнему холод, Марина Юрьевна.
И дело не в том, что температура в гибельных скоростях колеблется
от теплых кровавых вершин к холодным адским низинам,
а от того, что уже никому абсолютно не верится,
что эта осень подарит тепло. В магазинных витринах
отражаются ветки голых деревьев, скинувших летнюю роскошь, одежду.
Ковром возвышаются листья – достойно любой картины
какого-нибудь мазилы из Первомайского сквера свиданий,
впрочем, они поломали руки. Я лично видел обломки их очертаний.
В Сибири по-прежнему холод, Марина Юрьевна.
Так что печаль о том, что здесь лучше, конечно, не наше дело,
однако я понимаю, что после недель на «отдыхе»
вам, несомненно, приятно было бы возвратиться; вам, наверное, надоело,
но и то отложили. Впрочем, век не железный, и где-то витает в воздухе
элемент возвращения в гавань, откуда отплыли вечером.
Ах, эти дни!.. нехорошие, сонные, длинные, звездные,
впрочем, все познается в сравнении.
И изредка нужно плоскость в пространстве искать,
но возвращайтесь – мы ждали столько и готовы еще прождать.
В Сибири по-прежнему. Холод, Марина Юрьевна.
Все же есть моменты, когда лучше убежать от города, вырваться на природу, забыв о том, что где-от существует огромный мир с высокими каменными громадами.
***
Утренний дождь так по-летнему вязок:
полчища рек струятся по коже.
Горло болит от порванных связок,
мокрый до нитки. Однако может,
этим дождем я очищен. Свободен
от суеты напускной Городов.
На пару часов сегодня «в природе»,
снова впадаю в аркадию снов:
только удары капель по крыше
тревожат меня. Сон мой измят.
Но за окном по-прежнему тише
деревья листочками шелестят.
Все, кроме "Города пристанищ"
|
| |
| |
| yulia | Дата: Суббота, 06 Окт 2012, 19:47 | Сообщение # 82 |
 Гость
Группа: Постоянные авторы
Сообщений: 15
Статус: | Шумская Юлия, г. Николаев Украина, ja1722@ukr.net
Неоновый город
Неоном распятый в объятьях полночного мрака
Устало вздыхает в ночи увядающий город,
Расшитый сквозь трещины плит и дорог портулаком,
Растерзанный властью, на части районов распорот.
На пышность и блеск дорогих ресторанов и баров,
На бедность и мрак захудалых окраин и гетто.
Взволнованно дремлет под рельсовый отзвук ударов.
Вздыхая отрывисто быстро под ритм аллегретто.
Распятый неоном, прикованный к жерди порока.
Роняет на крыши, на улицы проливнем слезы.
Стучится протяжно по трубам и вдоль водостока,
Подобием шума прибоя озерного плеса.
отобрано для публикации
Купол старинного храма
Когда надвигается ночь и весь город смолкает,
На землю спускается мрак, растянувшись саваном.
И только как флагман во мраке полночном сияет
Потертый, изношенный купол оттенка шафрана.
Усыпанный россыпью отсветов звездных искрится.
Здесь колокол древний, старинный уснул до рассвета.
Но с первым лучом сонный город с молчаньем простится
Прольется трезвон над столицей турбинной ракетой.
Проснутся дороги, шоссе, магистрали, аллеи.
В хрущовках умолкнут до ночи в подполье мышата.
Откроют гостиницы двери учтиво лакеи.
Из окон послышится скрип половиц ламината.
Зашаркает веником дворник уныло под утро.
Затопают громко прохожие словно набатом.
Растает на ветках полночного инея пудра.
Окутает смог все пространство своим ароматом.
Потертый, изношенный купол старинного храма
Звездой путеводной зажжется для города, знаком,
Для всех, растерявших себя в беспорядочных драмах,
Зажжется надеждой немеркнущей, шансом на благо.
отобрано для публикации
Сообщение отредактировал yulia - Суббота, 06 Окт 2012, 19:50 |
| |
| |
| znakomka | Дата: Понедельник, 08 Окт 2012, 18:29 | Сообщение # 83 |
 Постоянный участник
Группа: МСТС "Озарение"
Сообщений: 442
Статус: | Уважаемые авторы!
Прием произведений в первый номер альманаха городской лирики ЗАКРЫТ!
Алиса Знакомая, редактор альманаха городской лирики "Рифмы города"
Я в Поэзии без границ
Моя страница в авторских библиотеках
|
| |
| |
