Запала-запала не хватает...

/фестиваль/...

творческая ревность это

оявилась любимая страничка

радуйте всех

простых вещей, которым есть названья
«любовь» и «радость», и «печаль», «потеря»,
и истин вечных миги узнаванья
длиною в жизнь, чей ритм строкой отмерен…

Где ж радовать, ежели не Вы первая уже в слезы )))

Удачное наложение двух поэтических миров...

Хочется над каждой строчкой остановиться, поразмыслить, подумать. Особенно понравились стихи с описанием природы "Увертюра рассвета", "Урожай", "Гроза", "Осеннее утро"

того, что для тебя всего дороже:

простых вещей, которым есть названья
«любовь» и «радость», и «печаль», «потеря»,

А выделенные строчки - как раз то, из чего и состоит наша жизнь

тут много всякого-разного собралось )))

тут много всякого-разного собралось )))

Где ж радовать, ежели не Вы первая уже в слезы

Даже, если оно не всегда тут постится, оно - всё равно тут.

(обещала!)

Не возвращаются они... отовсюду не возвращаются

компенсируя даже нерешительность мужчины-ЛГ.

…И дни идут с упрямством старых кукол,
вниманья на меня не обращая,
и если время вычистит палитру
оставив лишь два цвета – «до» и «после»,
то в первом жить, как прежде, невозможно,
а во втором – я просто не решаюсь
сказать одну коротенькую фразу,
что позовёт тебя…
Но знаю – ты вернёшься.

…Собрать осколки. Превратиться в пыль.
Возделать землю. Выбросить ополки.
С полночи до утра взахлёб придумать быль
об изразце, что у каминной полки.

Учить уроки мудрой нищеты,
снобистской не приправленные ложью.
Сгореть живьём для пауз темноты,
лазурь небес увидеть в бездорожье.

Бродячим псом запомнить под ребро
пинок и задрожать всей кожей,
и обмануться, ощутив добро
руки, с хозяйской чем-то очень схожей…

И на закате вспомнить рок-н-ролл,
переходящий в медленное танго, –
вечерним солнцем озарённый мол
в солёных брызгах страстного фанданго.

Из подъязычья, из упрямых губ
достать строку… Ещё… И понемногу
собрать венок или дремучий сруб
сложить, устать и заглушить тревогу.

И, наконец, на шахматной доске
вести сраженье – молчаливо, вслух ли,
и пить вино, и помнить о тебе…
И ворошить серебряные угли…

Возмечтав о стихах, приготовив чернила, перо,
размышлял Вседержитель, слегка опершись на бюро,
но, вертя между пальцев монету-луну, передвинул
фолиант облаков и, погладив обрез золотой,
в предвкушенье вздохнул над удачной как будто строкой –
и задел рукавом пузырёк с чернотой, опрокинул…

Тишина непроглядная, тьма разлилась, немота –
не залает собака, нет друга, не видно креста –
остаётся теперь уповать лишь на высшую милость…
…Сожалея, всевышний припрятал перо под замок,
разбросал для просушки по чёрному звёздный песок
и ушёл, сокрушаясь, – не вышло сейчас, не сложилось…

…Но молчанью тому не остаться с тех пор невоспетым:
по ночам вдохновенье от Бога приходит к поэтам…

04.09.11

Ты уйдёшь от меня… Что ж… Так даже, наверное, лучше.
Нанести не сумеем хоть сколько-то значимый вред
Нашим замкам воздушным… Спокойней, и строже, и суше
Будем слушать чужой – на экранах – нелепейший бред.

Ты уйдёшь. И вослед отпылают не наши рассветы,
И не нашим закатам маняще и страстно гореть,
Не возникнут вопросы, не найдены будут ответы –
Все решится так просто и славно, и тихо, заметь.

Ты уйдёшь. Не узнаешь, что в строгом обличье,
Замирая, боясь, трепеща пред терпеньем твоим,
Я скрываю – возможно, из глупо-глухого приличья,
Страх отвергнутой стать, как и прежде бывало, другим….

Ты уйдёшь. Если шанс мне судьба предоставит
Перед ветром удара в подмогу в пути кораблю –
Я шепну только слово, что вздрогнуть внезапно заставит
Уходящего… Только его ты услышишь – люблю…

Я живу почти ахматовски-серьёзно:
Туго на ночь заплетаю косы
И молюсь порою ветрено-беззвёздной –
Дай-то Бог! – чтоб миновали грозы.

И гадаю на свече под новолунье –
Долго ждать ли издалёка доброй вести –
Да смотрю, как снова ласточка-игрунья
Строит дом весной на прежнем месте.

Летним солнцем сыплют трель пичуги,
Пилигримами дождей подходят зимы,
Провожая новый листопад до вьюги…
Приезжай ко мне скорее, мой любимый…

Листья в кострах догорают, корёжатся
буквой письмовника «ер»…
Что, золотая, тоскуешь, безбожница? –
близок с зимой адюльтер…

По водостокам летящей чечёткою
вновь затеваешь игру:
над человечьей насмешка походкою –
первый ледок – поутру.

Лету клялась да блазнила богатствами –
нет же теперь ни гроша…
Всё раздала да пресытилась яствами,
что ж ещё нужно? – душа?..

Да потускневшей последней монетою –
ей-ли цена-то была? –
дразнишь напрасно… И полураздетою
к снегу – грешить догола

поторопись, поспеши, беззаконница, –
тает раскаянья дым…
Я не с тобой, не по вкусу мне вольница –
с ним, только с ним, только с ним…