- Что счастье? - Знаешь, будет лучше, когда ты просто не ответишь…

Я грущу, но совсем не скучаю по прошлому -
я боюсь потерять настоящее.

неважно, впрочем

Помни: правда в конце строки.
А у Бога - твои глаза.

Вопреки

будь сильнее - иди за той,
чьи объятья еще крепки

Как положено, клином клин
вышибают. (Стихами - боль.)

В темно-карих, уставших от боли глазах -
отражение города тихого, спящего...
Я грущу, но совсем не скучаю по прошлому -
я боюсь потерять настоящее.

Хватит ума расставить над i все точки,
ягодки впереди, это лишь цветочки,
врать научись... или вовсе ответь мне молча:
за какие грехи ты предал жену и дочку?

Знай, я не посвящу тебе больше ни строчки,
выработаю свой почерк,
стану поэтом, изгоем и одиночкой,
неважно, впрочем.

Так пиши, чтобы - вопреки,
и неважно, что ценят "за".
Помни: правда в конце строки.
А у Бога - твои глаза.

Только горячный всхлип. И опять - полет.
Если закрыть глаза - можно прикоснуться
к теплому маю; к весне все пройдет, пройдет.
Станет ровней - строка
и удары пульса

Если закрыть глаза - можно прикоснуться
к теплому маю; к весне все пройдет, пройдет.
Станет ровней - строка
и удары пульса

Я никогда не буду
птицей большого полёта,

Это как рисовать без красок:
без ответа, но с отголоском
памяти. Как полагаю, разум
что-то такое, что будет После...

Полужестами тонких горячих рук

Замиксованные стихи
на запястьях - как верх покорности.
Опираюсь о синюю высь
как убогий о свою трость.

Ураганы снуют в душе
избалованными метафорами.
Висну камнем на твоей шее,
а кажусь тебе теплым шарфом.

Задыхайся. Не знаю лжи
и неискренность мне неведома.
Отпусти, если хочешь жить.
Если нет - отправляйся следом...

вплетаешь в тугие косы "во имя Отца и Сына..."

Дай мне уснуть здесь, чтобы покой нам,
ты ведь во мне весь, но не достиг дна.
Где мой предел, где боли моей пик?
Апофеоз тела. Мертвой души стих.

В кофе остывшем тонут бескрылые мухи -
призраки сытых и канувших в лету дней.
Если бы я решилась стать чьим-то миром -
я бы давно оставила этот остров,
где ощущаешь счастье особенно остро,
но и болеть тобою... еще больней.

заброшу работу и буду дышать стихами.

- Ты знаешь... счастье - это ветер, родное небо на ладонях,

Помни: правда в конце строки.

Как положено, клином клин
вышибают. (Стихами - боль.)
Растревожит ночную синь
сокровенное: "Я с тобой."

Я выбираю жизнь

Кофе без вкуса - не образа ради, для
интерпретации первых симптомов смерти.
"Рай - это Бога испепеляющий взгляд", -
так мне сказали ангелы.
Я им верю.

Здесь - изнывает болью - мое нутро.
Но легче воздвигнуть стены на пепелище,
чем сочинять истории маме про
боль как освобождение,
подарок свыше.

И легче считать по снегу свои шаги,
вьюгой повелевать. Вопреки прогнозам,
я выбираю жизнь. А вокруг темнота, ни зги.
Только все тот же снег
и колючий воздух.

Только горячный всхлип. И опять - полет.
Если закрыть глаза - можно прикоснуться
к теплому маю; к весне все пройдет, пройдет.
Станет ровней - строка
и удары пульса

свой успокоят ритм. А пока - подержись за жизнь,
глупое сердце. Найди себе место в теле.
Где-то на небе (а может, внутри?) - "Держись!"
И затихает боль, и рассвет
рябеет.