А жизнь, словно руки нас любящей женщины,
Обнимет в тот миг, славя крепость оков.

Когда мы сорили собой по незнанию
Того, что так близко иные миры.

И снова мы вспомним всё то, что нам дорого,
Нам только бы встретиться, друг мой, с тобой.
И с неба польётся червонное золото,
Лучами пронзив небосвод голубой.

Пусть годы проносятся, как сумасшедшие,
Сорвавшись с цепи, словно свора собак.
Но мы, поседевшие и постаревшие,
Узнаем друг друга , иначе - никак.

Польются застольные воспоминания,
И вспомнятся песни далёкой поры,
Когда мы сорили собой по незнанию
Того, что так близко иные миры.

В вине нашем сладость и горечь намешаны,
В нём юности хмель, словно рой пузырьков.
А жизнь, словно руки нас любящей женщины,
Обнимет в тот миг, славя крепость оков.

"Сорить собой", по-моему, не очень удачное словосочетание...

есть люди, с которыми можно вспомнить былое...

Догадалась: стираешь минувшие встречи,
И слова, улетавшие птицами с губ,
И улыбку заката в наш памятный вечер,
И шаги, что скрипели в морозном снегу.

И с неба польётся червонное золото,
Лучами пронзив небосвод голубой.

В вине нашем сладость и горечь намешаны,
В нём юности хмель, словно рой пузырьков.
А жизнь, словно руки нас любящей женщины,
Обнимет в тот миг, славя крепость оков.

Плохо только, что с каждым годом их становится всё меньше и меньше...

А, здесь я тебя опередила...

Брось дурную затею, этот финт не пройдёт!

Не очень поняла здесь, Лидуш, про оковы

Тишина, словно плотный колпак.
Только тиканье стареньких ходиков
Метрономом: не - так, всё - не - так...
Не заснуть мне... Считать бегемотиков?

Попытка № 1 На шкафу, поросшем пылью

Красный ластик

Я лечу!... И сладким эхом

И с неба польётся червонное золото,

Пусть годы проносятся, как сумасшедшие, Сорвавшись с цепи, словно свора собак.

Но мы, поседевшие и постаревшие, Узнаем друг друга , иначе - никак.

Когда мы сорили собой по незнанию

Обнимет в тот миг, славя крепость оков.

Тишина, словно плотный колпак.
Только тиканье стареньких ходиков
Метрономом: не - так, всё - не - так...
Не заснуть мне... Считать бегемотиков?

Начинаю: один бегемот...
Два и три... Вот и сотня отсчитана.
Сон ко мне ну, никак не идёт,
А бессонницы сеть гладью выткана.

Не могу натянуть с головой
Снов моих одеяло дырявое.
В час, когда на душе непокой,
Спать - занятие явно лукавое.

Я сама не замечу, когда
Мои веки измученно слипнутся.
А на небе мигает звезда,
Может, ей посчастливится выспаться.

Красный ластик

Я застала тебя за престранным занятьем:
Красный ластик в руке…. В уголочке, тайком
Безуспешно пытаешься что-то стирать им,
Покраснев, словно двоечник, перед звонком.

Догадалась: стираешь минувшие встречи,
И слова, улетавшие птицами с губ,
И улыбку заката в наш памятный вечер,
И шаги, что скрипели в морозном снегу.

До конца не сотрёшь…. Даже очень стараясь,
Не разрушишь любовью построенный мир.
И в душе его след уничтожить пытаясь,
Не сумеешь ты этого. Три хоть до дыр…

В час, когда на душе непокой,
Спать - занятие явно лукавое.

Отключайте свои мысли, как радиоприёмник

Лида, а я бы оставила так.Эпитет как раз тот , какой нужен. Мало того он метафоричен.

Лида, здесь бы заменить слово червонное

узнаем друг друга - здесь двусмыслие

почему сорили?

ф причём крепость оков, если вы встретились спустя много лет.

Хотя мне лично бессонница не вредит, ибо она часть меня...

Серьезные стихи, шире по значению, чем просто любовные. Проблема - мы старательно забываем, или прячем в подсознание то, что нам неугодно. Раньше была церковная исповедь - теперь далеко не всякий приходит к ней. Но надо жить не по лжи - даже собственной.

надеемся, что это явление временное?

Хорошо сказано.

И с неба польётся счастливое золото...(Золото может быть счастливым?)

Сорили собой - значит, превращали жизнь в мусор...

Крепость оков относилась к объятьям рук любящей женщины-жизни..

Как факир из рукава,
Вынимал Поэт слова
И выкладывал узор своих мозаик.
Раз войдя в его стихи,
Как в объятия реки,
Ты плывёшь свободно, облака считая.
Удивляешься тому,
Что, не зная почему,
Но несёт тебя течением на волю.
Отдаляя горизонт,
Каждый стих как бури фронт.
И летишь к нему, не зная счастья боле.
Нескончаемый поток,
Как закрученный виток
У спирали, нарисованной Всевышним.
...Не пугая тишину,
Потихонечку вздохну,
И почувствую себя немного лишней.

Читая стихи любимого автора

Как факир из рукава,
Вынимал Поэт слова
И выкладывал узор своих мозаик.

Каждый стих как бури фронт.
И летишь к нему, не зная счастья боле.
Нескончаемый поток,
Как закрученный виток
У спирали, нарисованной Всевышним.

Считать бегемотиков?

И почувствую себя немного лишней.

Не могу натянуть с головой Снов моих одеяло дырявое.

Потихонечку вздохну, И почувствую себя немного лишней.

Бессонница

Читая стихи любимого автора

Не могу натянуть с головой
Снов моих одеяло дырявое.

Как факир из рукава,
Вынимал Поэт слова
И выкладывал узор своих мозаик.