Мал-по-малу...

Поэт, он должен быть шестидесятник,
А я сегодня голый, как сокОл,
Одеть всегда готов советский ватник,
Ходить по кругу, видя с вышки ствол.
Я не боюсь писать о том, что думал,
О том, что думать буду дальше впредь,
Моя душа больная и угрюма
Не хочет думать, а тем более терпеть…
Готов хоть сразу головой в опалу…
Дай Бог поможет, это ли кому..?
А может быть все вместе мал – по – малу,
Мы жизнь свою устроим по уму….

Черно-белая погода,
Бело-черная зима,
Своей серостью природа
Сводит всех давно с ума.
Солнца нет и нет мороза,
Снег прокисший на земле,

Я копаюсь в себе и порою без смысла,
Словно вечно с собою живу на ноже,
А судьба по загривку бьет меня коромыслом,
Оставляя рубец на взбешенной душе…
Не понять, не простить не могу сам себя я,
Что-то гложет внутри, словно совести червь,
В горле комом стоит, на душе оседая,
Вяжет в узел последний, единственный нерв.
Я мечусь словно в клетке озлобленным волком,
Или бешеным зверем, попавшим в капкан…
Бьёт вопросами кровь в голове без умолку,
Может вся моя жизнь, лишь мираж и обман..?

Собирался 3 числа в Питер к сестрам, но ангина свалила

Все раны болят к перемене погоды,
А сердце болит к продолженью утрат…