и мне так кажецо))

Я вот... то кочка, то ухаб. То вдруг, как напишу, а то застыну надолго, как цапля на одной ноге.
Бядаааааа!

Сон-мираж.... неуловимо-тревожное ускользающее стихотворение!

Суетятся в дверях чёрно-белые или цветные,
Позабытые сны, как к сеансам любовным довески.

На колокольне вздрагивают била,
И люди просыпаются в домах
От ощущений, что душа изныла

От мысли – не поможет ворожба
Спастись от бед.

В тот самый час, что назовут «неровен»,
Две половинки неба стянут в стык,
Зашьют и причастят вином и кровью

Даже сказать нечего

Жаль, что нам не дано периодически чистить тему,

Спросить за всё, в чём был когда-то ты
Виновен. Или, может, невиновен.
В тот самый час, что назовут «неровен»,
Две половинки неба стянут в стык,
Зашьют и причастят вином и кровью,
И разведут последние мосты,
А к утру, под конвоем, на пустырь.
А там убьют. И назовут любовью.

вот, прости, и добавить нечего.

иди?

Начинается сон. Мой любимый. Такой чёрно-белый,
И такой откровенный, что я и во сне покраснела
От летящих навстречу нагих, как любовь, иллюстраций.

И люди просыпаются в домах
От ощущений, что душа изныла,

От предвкушений вкуса на губах,
От влаги слёз, когда-то не пролитых

Очень понравились.

Пути господни неисповедимы

Где Божий гнев? Доколе воронью
Кружиться над землей с истошным криком?
Ужели тот, который там, в раю,
С таким смиренным, просветленным ликом
Не видит слезы, горе матерей,
Несправедливость, подлость и измены?
Останови же руку палачей,
И пусть они горят в огне геенны!

И некому потом за все ответить...

Подручные – ты не забыл, кого? Да-да. Он самый, бывший Ангел Света. Низвергнутый тобой с небес . И вот – Он здесь. У нас. Скажи, нормально это? Изгнать его и именно – сюда, Поближе к детям, так тобой любимым. Их прямо в руки Сатане отдать. Пути господни неисповедимы.

Без ведома Бога и волосок с головы не упадёт.

Светозарный всего лишь орудие в руках божьих.

Ладонью тёмной гладит, как слепая,
Слезой стекает с тёплого стекла
И нехотя сдаёт свои редуты –
Не отводи своих февральских глаз,
Дай окунуться в ветреную смуту.

да уж... верно!

Февраль, февраль... Но ветры из-за моря
Уже несут на мартовский алтарь
Платок весны.

А когда в темноте истончаются звуки дневные,
Рассыпается свет на кусочки, полоски, отрезки,
Суетятся в дверях чёрно-белые или цветные,
Позабытые сны, как к сеансам любовным довески.

И живем так, как будто
Завтра обязательно снова наступит утро.
Утро наступит, но оно просто
может не застать тебя здесь.

Спросить за всё, в чём был когда-то ты
Виновен. Или, может, невиновен.
В тот самый час, что назовут «неровен»,
Две половинки неба стянут в стык,
Зашьют и причастят вином и кровью,
И разведут последние мосты,
А к утру, под конвоем, на пустырь.
А там убьют. И назовут любовью.