« 1 2 ... 114 115 116 117 118 ... 251 252 »

 Врут - запятые и тире, в стихах шныряя, ненароком -

 

Философская лирика / 650 / Владимир_Литвишко / 06 Май 2015 / Комментарии (0)

Мы ещё в пути, и только.
Нам границы - не помеха.
На душе бывает горько,
И, возможно, не до смеха.

Обмерив циркулем усталых ног полгорода,
Едва на памяти не вывел жирный крест:
Брожу по тем местам, что знал и помнил смолоду,
Не узнавая совершенно этих мест....


Осень мостом перекинулась в зиму.
Там, где дожди мягким стелятся снегом,
Что-то в сознании я опрокинул,
Но наиграл, как всегда, на победу.

Я сижу в неглиже
У себя в гараже,

Покинул нас великий лебедь,
Решив слетать на небеса.
И стало тихо в этом свете,
Закончились все чудеса.


Призрачный мир. Ни любви и ни счастья,
Всё, что имеем – лишь трюки и снасти.
Солнцу не рады, видны лишь ненастья.
Грусть раньше нас родилась.
Жизнь ниспослала дар быть терпеливой, Только поверила в шанс быть счастливой…
Но осыпается быстро цвет сливы.
Снова взяла правда власть.

Нет ни доверия уж, ни желаний,
В очередь к радости встала я крайней.
Горе от разума, лишних познаний, -
Жизни простой парадокс.
Вечер накроет день звёздною шалью,
Не наградит за старанья медалью,
Дождь лишь поделиться серой печалью.
В вазе завянет мой флокс…

Всё не так уж было мрачно,
Как нам кажется порою.
Мы ловили миг удачный,
Называя то игрою.

Да будет мир, на всей большой Земле,
где нас растили матери когда-то!
 


Опять оплакивает дождь ушедший день,
Он был не хуже чем другие дни, но всё же,
Легла над городом молитв немая тень.
Слова любви никто сказать сейчас не может.

Ты жизнь мне подарила,
Я выбрала свои пути.
Меня твоя вера хранила,
Когда было сложно идти.

Не говори мне - никогда
Кто знает, что же будет завтра.
Всё начинается внезапно -
Приходят радость и беда.

Жизнь как жизнь. Не парад. Не недуг.
Не аналог искусственной комы.
С каждым годом сужается круг…
Круг родных. Круг друзей. Круг знакомых...


Пусть будет снова коньяк недопитым,
Небо за крыльями скроется в облаке.
Мы повстречались отнюдь не транзитом,
Как бы была недовольна ты обликом.

Месяц, выгнувшись лукошком, рассыпает звёзды-крошки
 


Стою в раздумьи на распутьи, встречая свежий ветер грудью, свой взор на мнимое безлюдье
не обращая.
 


Музыкант 
присел за рояль отдушину,
посреди концерта, что шёл скучающе.
 


У пустоты предела нет,
Её измерить невозможно.
Вот почему так много лет,
Во тьме ступают осторожно.

За деревней на пригорке покосился ряд крестов,
где ныряет ветер горько, в сети сросшихся кустов.

 


Высшая степень доверия кошки —
брюхо подставить руке человечьей.
Мёрзлые земли, зёрна картечи,
метаморфозы меча и орала —


Издательская группа "Союз писателей" © 2025. Художественная литература современных авторов