Просыпаюсь зачем-то, сажусь на кровать,
Сны кружатся дробясь от натуги.
Встав, к окну подхожу, скоро будет светать,
Спят счастливцы соседи в округе.

В Афганистане, и в Чечне, и в лязге автокатастрофы
Остались в фотографий сне - вошедшие вдруг в эти строфы.
Палёной водкой сжёгших век, из юных лет следивших взглядом
Две школы, сорок человек, со мной за парты севших рядом

Тщета и суета - бездушных ипостаси

В моменты просветления, когда
Находит слово путь прямой к душе
Оно, как животворная вода
Дарить покой способно нам уже.

Вечер высыпал зноя дневного жаровню

Я знаю, намолено много,
.................но мне ль утверждать,
что ржавые колья, вколоченные в сердце бога,
...........................................................имеют своё место?

Она пришла сегодня ровно в полночь,
Была изящна,словно лань, и весела.
Я никого не звал себе на помощь,
Меня пленила смерти красота.

-"А ту войну,-я вас спрошу

Запали в душу серые

Хранил тепло мой отчий дом

Хулить житьё сегодня модно

По чёрным рельсам забытья

Бросит море солёной свежести

Далеко нам до листопада.
Наша южная осень как лето:
Лесополосы будут одеты
Долго в зелень и яркость нарядов.

- Хм! – сказал Сапрыкин. – А почему вы ему рот… то есть, клюв залепили.
- Да болтает чего попало, - честно сказал пропойца.
- А фингал у него откуда?
- Да все оттуда же!
- Хм! - снова сказал Сапрыкин. – Птица довольно редкая. Откуда она у вас?

Щекой шершавой подперев ладонь,
рисует осени дыхание сентябрь,
и словно кот, скребется мелкий дождь.
А солнца не было, и нет, как жаль.

СТИХИ

Есть те, кому давно бы умереть,
И не мешать тому, то хочет жить.
Но знают грех и не хотят гореть,
А потому всё продолжают ныть.

Снега нет. Хоть предсказывают и пророчат.
Но прогнозы — не факт, лотерее сродни.
На подходе уже бесконечные ночи
И быстрее мгновений летящие дни.

Тёплый ветер надежды
мне раны залижет.
Вновь поверю забытым
заветным словам.

Синь над Россиею матова,

светел огонь от свечи,

замерло сердце, молчит,

профиль рисуют Ахматовой,

Без препятствий и только вверх,

не взирая на чьи - то лица,

мое сердце - крылатый стерх,

к облакам по ночам стремится,