Тень ушедшего артиста
Всё по городу блуждает.
Тень ушедшего артиста
Всё со мною говорит.

Не только в детях наше продолженье,
Хоть дети-это самое святое.
Как замирает сердце в умиленье,
Когда дитя смеётся дорогое.

Недавно кем-то сказано,

что мы с тобою разные.

И ноет сердце спазмами

порой от этих слов.

Маршрутка. Час пик. Нет свободного места.

Девчушка в окошко глядит с интересом.

Мужчина читает какой-то журнал.

На заднем сиденьи другой - задремал.

Сказали мне–увы, ты не поэт!

Дурная рифма, слог печально слаб,

Не тот и профиль, странен силуэт-

Дороги нет тебе в "священный храм".

И не белое, и не серое,
А какое-то мутное небо…
Трудно, очень трудно уверовать,
Долго…очень…нет первого снега.

Заворчал велосипед:
-У меня сейчас обед,
Я немного отдохну,
А потом Вам помогу.

Опять, в который раз, под утро снится
мне этот удивительный, заветный сон.
Как я бегу по скошенной траве росистой,
навстречу солнечному утру, босиком.