Под журчащие складно потоки речей
Каждый час нас пугающих завтрашним днем,
Под удушливый запах церковных свечей
Спит Россия своим летаргическим сном.

Моя страна, тебя из края в край
Не перейти, как речку при разливе.
Кто ищет рай – всегда находит рай,
Кто хочет счастья – сможет стать счастливей.

Я не прощаюсь,
Не будет грустным этот блюз.

Повязалось с голубым зелёное

И слилось в лирический аккорд,

Я проснусь - ты не рядом, увы!
Холодеет печаль до рассвета.
Замерзает в глубинах души
Одинокое сердце поэта.

Разные составы совести
У тех, кто пока еще дышит,
Встает с утра, читает новости,
Куда-то едет, что слышит

Нам с тобой по пути, дорогая.
По дороге, где клевер в полях,
Мы вдвоем доберемся до края,
Пропадет недосказанность, страх.

Где будет свет,
Там глаз твоих звезда
Умоется весеннею росою.
За белой палубой,

С годами вопросов становится меньше,
И чаще сигналы от мрачных богов.
Какою ценой нам достанутся вещи?
Какою – лишенье железных оков?

Летят снежинки в свете фонаря,
Как бабочек ночных большая стая.
Но только лишь проклюнется заря –
Фонарь погаснет. Бабочки растают…

Эти гибельные сороковые.
Не знали такого тогда, и не выли.
А если и выли,
то от конца и потери смысла.

Поздний вечер. Иные уж спят, -
у экранов, в кроватях, в гостях, -
только я до рассвета способен
сражаться с тобой.

Размышление холодом веет, 

Припорошит снегами огонь.

Мое сердце живо и тлеет

Бесконечно острая боль...

У нас забавный кот живёт -
Обивку у дивана рвёт.
Я всё равно его люблю,
Когда мурлычет — я хвалю.