Нам постелью раскинется вдруг полевая трава,
Будет ветер свободы нам плечи огнём обжигать.
Мы с тобою вдвоём, не нужны нам сегодня слова.
Наши руки расскажут о том, как могли долго ждать.

Куда уходят бабушки? Куда уходят дедушки?
По лесенке невидимой они уходят в небушко,

Жуткая кара - война... И снова сами с собой... Не дай, Бог, выпить до дна, Вселенскую эту боль.

Александр Сигида, «Место рождения», Луганск 1998, 38 стр.

Это третья книга стихов. Я уже писал о его первых двух книгах в журнале «Склянка Часу». И писал о чрезмерном увлечении Библией. Но, следует учесть, ранние книги Сигиды и были – откликом на, может быть, впервые осознанно-свободно-прочитанное. Вчера ещё запретное. Вот Сигида и лигитимировал читанное, подчинив своё творчество теме.

Критическая статья на книгу Виктора Шендрика, «Был городок», Донецк, ООО «Лебедь» 2002, 304 стр., формат 60х84, тираж 300 экз.

Знакомство с книгой облегчает художник В.Бондарь. На фоне деревянной крепости, очень напоминающей Харьковскую, из панорамы одноименного исторического музея, один казак повергает другого. Повергает убедительно – с орлиным взором, широко расставив ноги. У покупателя книги сразу же широко раскрывается рот: «Эк, его!» «Остросюжетный исторический роман»–сказано в аннотации…

А можно мне сегодня быть собой?
Хотя бы день... Да что там день! Хоть вечер!
Ослабить галстук. Мыслей разнобой
Не строить в ряд. Позволить мыслям вече.

По весне берёзы плачут,
Вместе с ними плачу я.
Думал встретил на удачу
Я любимая тебя.

Опять многоточия почек
Рождают листы запятых,
И в каждом дефисе цветочек
Ответственен стал за плоды.

...
Я не жадный, только свое богатство я не отдам.
...

-- Мир спасти способна Красота?
-- Я б сказал, её не существует,
каждый красоту свою малюет,
где критерий?!.. Блеф, миф, пустота.