Лёд заливается в парках,
Чтобы кататься небрежно,
Снег забивается в складках
Верхней спортивной одежды.

Был холоден весь свет, и время шло рывками.
Катился тихо вслед минутам вечер-камень.
Печаль в который раз заглядывала в душу.
Воспоминаний вальс кружился. Ветер. Стужа.

Когда уйду, а прах мой станет пищей

корням растений, догорит свеча...

И полетит душа над пепелищем

пустых надежд, виной кровоточа.

Не торопи любви мгновения

Обнаженной интуицией

        образы постигать.

Непрочитанными страницами 

        в полночь сон укрывать,

 

Та роза ещё жива

Осколком ленивой памяти

Обрывками фраз, где слова

Застыли в небесном пергаменте.  

 

 

 

 

Стихи, рассказы часто я пишу
И разным людям все их посвящаю.
Но этот стих я посвятить хочу –
Отцу родному. Память уважаю.

 Ночь подступает, пустеет вокзал - омут перрона.
Губ не открыть. Ничего не сказал - возле вагона.

  Бьётся в её руках тонкий скрипичный крест.
В вымерших облаках нет никого окрест.

Посвящается поэту, барду, актёру, ЧЕЛОВЕКУ !


"Да, мой Друг Горацио, - бывает в жизни и такое, чего не снится нашим мудрецам"
Шекспир.

Дом опрокинут пустою копилкой,
Стёкла давно не вставлял человек.
 

Луна над нашею деревней
Опять ныряет в облака,
Собаки воют, инстинкт древний,
Зовёт в леса наверняка.