Спираль Истории двигаясь в поворот
оставила позади холодные полвитка.
 

Она рисует на стекле,
Тот мир, который ей приснился.
Палитра красок на столе,
Войти никто не торопился.

В моей голове много разных историй, получше, Чем те, что я вижу в каракульной матрице дней. Не будь для реальности старой потрепанной грушей. Придумай себе свою жизнь, и живи только в ней.

У этой дамы всё разложено по полочкам.

Для каждой вещи есть отдельный уголок,

Определённый, где иголочки – к иголочкам…

Что ни сверчок – то свой, особенный, шесток...

Кто вы? Боги ваши где,
Поэты, писатели, люди?
Кто вы, когда страна в беде,
Когда как мухи сонные судьи?

Печальны розы. Их всего лишь две.
Они, как люди, в чёрное оделись.
Они бы лучше по одной смотрелись,
Но розы - две.

Скрипучий блюз несмазанных петель
Едва живой от ветхости калитки...
Слой пыли, будто мягкая постель,
Скрывает сколы на садовой плитке...

Мне пять лет. Смотрю, как бабушкина родственница тетя Наташа собирается на танцы в клуб.

Сегодня в 1-м «б» классе, где учился Павлик, был урок вежливости. 

Ночью Наташе снова приснилась кукла. Её собственная – с настоящим – не тряпичным личиком, с двигающимися ручками и ножками и с косичками.