Зима забыла, что такое снег,
На фоне голых веток бродит осень.
Ко мне просился ветер на ночлег,
И мелкий дождь назойливо моросит.

Стремленье к Истине Твое -
На Нашем всем земном пути.
День каждый греет луч Любви,
И сердце знает, как идти,
Как новый верный сделать шаг,
Зажечь в себе искру Познания,
Чтоб Вера рисовала знак,
Знак к Высшим, Богу, Мирозданию.

…И снова с неба падают…нет, мягко летят серые, лохматые дождевые кошки. Летят беспорядочно, со стуком приземляясь на самые различные объекты небольшого аэродрома-дворика, за которым я наблюдала с третьего этажа пятидесятилетней хрущевки: лужи, асфальт, подоконник, зеленый соседский запорожец…

Маленький кленовый лист, плавно покачиваясь, медленно опускался вниз и уже готовился присоединиться к десяткам своих старших, покрупнее, и младших «братьев»-листочков.

В комнате было темно, пока маленький лучик лунного света не проскочил сквозь узкую щель между оконными занавесками. Сначала он упал на стену, затем скользнул дальше, по пологу, осветив спящего Человека, который недовольно зажмурился и отвернулся к стенке.

Что ж ты рвёшься, неуёмная душа,
К перекрестью неопознанных дорог..?
И по листьям пожелтевшим не спеша
Преступаешь жизнью созданный порог..