Светает. Ни ветра, ни звука.
Лишь плот, что скользит по реке.
Старик, на стволах из бамбука.
Оградой сто гор вдалеке.

Рыбалка окончена. Скоро
ему возвращаться в свой дом.
Поев, ожидают повтора
две мощные птицы, с трудом.

Вокруг ни души. Одиноко.
Но, если привычен давно
к такому, печали глубокой
тебя охватить не дано.

Домашние скоро проснутся.
Разваренный рис, как всегда
наполнит, на завтрак, их блюдца.
А что? Неплохая еда!

Ту рыбу, которая проще,
оставят себе на обед.
А крупную, утром, у рощи,
продать будет вынужден дед.

Недорого, жаль... На расходы
не хватит им, как не ловчи!
Натружены руки за годы,
усталое сердце стучит.

Поест чуть, подремлет немного
укрывшись, в жару, во дворе.
А вечером, снова в дорогу,
к привычной за годы игре.

С ним термос. Есть кружка для чая,
и зонтик на случай дождя.
Вот так, десять лет, не скучая,
рыбачит он, в ночь уходя...