Переживаю зиму налегке:
Кот на ковре в уютном уголке,
Записки на столе и вид в окне –
Сугробы намели уже метели;
В сарайчике жменя сухих дровец,
И домик мой уж вовсе не дворец,
Но – усыпают ветки свиристели,

Впечатлительность – детское свойство.
Неожиданно, от пустяка
Слёзы выступят – бойся, не бойся,
Что друзья улыбнутся слегка.

* * *
Что-то хочет назваться по имени.
Может, эта тропинка в снегу,
По которой полуднями зимними
Я к тебе после школы бегу?

В секунду шаг,
А может два, -
И слышим как
Поет листва...

Тёплый ветер с залива шкварчит об иной ипостаси,
о цветущих оливах, о женщинах в тонких одеждах.
Он бы лучше принёс по банану, чтоб вырос потассиум.
Он живёт на износ, для него ведь и мы не невежды.

А по мне психушка плачет -
"Доктор, вы меня спасете?" -
Доктора улыбку прячут -
"Милочка, да Вы смеетесь?

Однажды мартовским днем
Мне нищий попался у дома.
Под серым, холодным дождем
Стоял он, морщась от боли.

Как же модно, Боже правый!
Сейчас налево и направо
О чем попало говорить.

Слова должны лечить.
Должны! Должны… Должны.
Слова – они ничьи.
Они как тень лыжни:
и сами по себе
дрожащей синевой,
и маслом по резьбе,
и просьбою – не вой.

Круговерть ты моя житейская...
Суета и духа томление...
Бесшабашная я... небиблейская -
С наказания вновь к преступлению..

Утративший блеск свой и глянец,
Морским ракушкам давший приют,
Странный корабль – «Летучий Голландец»
Вдруг появляется там и тут.

Сей дождь – ручей, текущий из вчера.
С Земли взмывая, капли тонут в звуке.
Куда вы мчите, тучи-кучера,
в обход, идущих в небо, виадуков.
Везде, куда несётся драндулет,
два голоса, солируя в безтвердьи,
перемещают время что предмет
в пространствах между жизнями и смертью.

А мне не доиграть игры -
Дебют был слишком крут...
Иной мне эндшпиль подари:
Смени ферзя маршрут!

Гамбит иной преподнеси -
Он воздуха важней! -
Прошу, не торопи часы
Слонов, ладей, коней!

И миттельшпиль даруй иной,
Мне партию продля...
Пусть станет за меня стеной
Отныне вся Земля.

Я за ее играю честь
И чувствовать хочу,
Когда ее поддержка есть -
Мне горы по плечу!..
03.04. 2013 г.

Зелёного цвета собака
Пришла из прозрачных снов
Она захотела отдать мне
К чему я был нет, - не готов!

На перекрестке двух дорог
Стоит он робко и понуро,
Изголодался и продрог,
Глядит растерянно и хмуро.

Смеются Боги над собой
Играя судьбами людей.
Пророки спят, не спят герои.
У смерти множество идей.

Бесприютная Тоска ночью шлялась,
А меня когда нашла, растерялась.
Запросилось вдруг ко мне неожиданно,
Но ответила я ей: «Где же видано?!
Чтоб Тоска в мой дом вошла? Да с обидами?
Станет и Судьба моя незавидною!

Взглянув хоть краем глаза долу,
Вдруг видишь мир совсем другим:
Не красоту пустой и голой,
Не небо, чернозем- под ним.

Что такое стихи, это музыка слов,
Наши мысли, взломавшие сердца покров,
Словом - чувства обрезали вдруг.

Сквозь сонный бред услышать Музу,
Покинув теплую кровать,
Не принимая как обузу,
Хоть пару строчек записать!

Тернист и сложен путь поэта,
И мысль, бывает, не идет...
Бывает Муза бродит где-то,
А стих покоя не дает.

***

Освоив правила игры
Свободный дух теряет силу.
Он раздавать готов дары,
Но этот дар не нужен миру.

***

Опять Боги стали под флаги,
Мечи обнажая для боя.

**

Те, на кого мы так хотели быть похожи,
Теперь, нам подражать готовы в этом тоже.

***

То пишется, что слышится.
То любится, что чудится,

***

В стремлении быть выше всех
Нам гордость души затмевает.

Она вернулась – моя муза пропавшая,
Измученная и уставшая,
Сколько лет была рядом и мне помогала,
ПризнАюсь,: и вдохновляла, и окрыляла.