« 1 2 ... 67 68 69 70 71 ... 112 113 »

2014г.

Гражданская поэзия / 650 / КОТктейль / 14 Июн 2014 / Комментарии (2)

Свинцовые зори поля оросили
У кровоточащего края России,
Куда с Украины от смертной угрозы
Спешат новороссы, бегут новороссы –
От своры карателей бешеных -
С детишками малыми беженцы.

Да, сегодня День России,
этой странной вехи в жизни,
из Советского Союза превратившей нас в старинный
призрак царского орла.

 


Письма Баламута (Клаив Льюис)
Произведение имеет вид серии писем, написанных старым бесом Баламутом своему юному племяннику, бесу-искусителю — Гнусику (англ. Wormwood — горькая полынь, источник горечи). Баламут занимает административную должность в бюрократии Ада, но действует скорее как наставник, чем руководитель Гнусика, заканчивая каждое письмо трогательной подписью «Твой любящий дядя Баламут» .

Всего в книге представлены тридцать одно письмо, в которых Баламут дает подробные рекомендации по подрыву веры и поощрению греха в человеке.

 


Утро, отразившись в куполах,
Красит стены красками рассвета.
Насмотревшись, словно в зеркалах,
Время принесло сегодня лето.

В летний зной под смертельной порошей
И под шелест настойчивых вьюг.
Брат мой милый, сосед мой хороший!
Кто ж так лезет все в хату твою?

 


В июне шли дожди... Хлебнулось в полной мере
коррозии души, до жизни жадных глаз...
Как будто жизнь была, но... там - в эсэсэсэре,
а смерть исподтишка загнала в угол нас...

Как жаль, что век двадцатый пролетел, 
Оставив нам в наследство, - неизбежность, 
Я слышал, исчезает слово нежность, 
И доблесть, - остается не у дел. 

 


Оглянитесь вокруг. Сколько бед и страданий,
сколько слез одиноких из прищуренных глаз.
Не сложившихся и погребенных мечтаний
о любви, о поддержке. И может, о нас.

Гордится кто-то капиталом
И занимаемым постом,
А кто-то, горд своим напором,
Он прав всегда, везде, во всём.


Деревянный кабак, каких много.
Постепенно зарастает мхом.
Кто устал от дальней от дороги,
Все забыться идут о плохом.

Ненавистный век двадцатый,
Как жесток он с нами был,
Угнетали нас кацапы
И никто нас не любил.


Коронуют в Киев-граде
В этот раз не упыря,
А упитанного дядю -
Шоколадного царя!

Пыльная и грязная дорога,
Покосился на церквушке крест.
Спрашивать не смею я у Бога,
Если ли рай и где к нему подъезд.

Я каждым утром Пушкина встречаю, -
Он погружен как будто в размышления, -
И мне кивает сумрачно и мрачно,
Уже не веря в это поколение.


Горит моё отечество,
Враг снова полон сил.
Отребья человечества
Восстали из могил.


Ух, какие вороны, какие вороны
В январе надзирают мои небосклоны! -
Толстобрюхие, грузные аэростаты, -
Как во время осады, во время блокады!

Где бычком забытой папиросы
На задворках неба солнце дремлет –
Горькою слезой спустились росы
На дома, оставленной деревни.

Дома плечом к плечу стоят. Сутулятся. –
Не рады новой встрече с темнотой,
Горит фонарь – единственный на улице.
Ему ль тягаться с полною луной?

Издательская группа "Союз писателей" © 2025. Художественная литература современных авторов