Добавлено (26.02.2013, 03:11)
---------------------------------------------
Друзья - я запропал - навалилось 7 проектов
4-ре личных и три на заказ... как только разгребусь немного,
я снова появлюсь

Добавлено (11.03.2013, 08:41)
---------------------------------------------
Чтобы звук казался полным

Написано во время прослушивания исполнения
первого скрипичного концепта Шостаковича …

Что-то слышится в тревоге.
Что-то чувствуется в страхе.
Шёпот выберет дорогу
(он устал в “надежде” чахнуть).

Как бы молнии… без света.
Как бы вспышки… без разрядов.
Это - кровь снимает вето,
прикипая к звукоряду.

Раскачаюсь, словно палец,
одобряя скорый хохот.
Как изысканный скиталец
позабуду, что мне плохо.

Да!.. Иду навстречу грому.
Знаю, что не ожидали…
Знаю: не поддавшись дрёмам
не миную я баталии.

Барабаны любят трубы.
Ночь элегии подобна.
Боль прошедшая сугуба
и… лекарственно съедобна.

Пульс пульсирует протестом
против ночи, против эха.
Скажешь “крест” – услышишь “presto”.
Скажешь “смех” – услышишь “к спеху”.

Не дробясь на пересуды
в волосок, сужаясь устьем
два клубка как два сосуда:
боль из боли, грусть из грусти.

Парадокс!... я жажду грома.
Я прошу у неба молний.
я готов отдать хоромы,
чтобы звук казался полным.

Чётко. Чётко… Славя хохот,
отбивает пульс чечётку,
славя жизни суматоху
с лёгкостью подстать походке.

В предрассветном небе пальцем
смело сделаю я росчерк.
Голый горизонт, как пяльцы.
Шаг мой делается жёстче.

< 10 марта 2013 года >

Добавлено (16.03.2013, 18:03)
---------------------------------------------

Добавлено (18.03.2013, 19:56)
---------------------------------------------
ВИДЕОТОЧЁТ О МОЙМ ТВОРЧЕСКОМ ВЕЧЕРЕ:


ПЕРВОЕ ОТДЕЛЕНИЕ:


ВТОРОЕ ОТДЕЛНИЕ:


ОКОНЧАНИЕ:

Добавлено (19.03.2013, 22:10)
---------------------------------------------
Дорогой Александр Моисеевич - с юбилеем.
Здоровья и только здоровья - всё остальное у вас,
надеюсь есть!

Трава, проросшая из плаца

Александру Моисеевичу Городницкому
с любовью в день восьмидесителетия


Мой старший друг - немного капитан.
А за глаза я говорю, что и учитель.
Он невзначай открыл немало тайн
мне, говоря при этом: - Вы учтите…
Их разгадать пытались мудрецы,
и по дорогам к ним ломали шеи
и те, кто в шторм умел рубить концы,
и те, кто быстро принимал решенья.

Так говорил он, гладя пятерней
седеющих волос упрямый ежик,
а за окошком мартовский парной,
накрапывал, поддакивая, дождик.
Я им внимал, чуть приоткрывши рот,
как сотню лет тому… юнцом безусым,
но слышал из разверзшихся широт:
- Малыш, умелей… умеряй искусы.

Его истории “Истории” под стать
чуть слышно шелестят, как шестеренки.
И осознание приходит неспроста,
а знания мираж дрожит в сторонке.
Печаль снимает тайную печать,
как и трава, проросшая из плаца…
Мой старший друг… Уменьем замечать
во мне открыл уменье удивляться.

< 20 марта 2013 года >

Добавлено (22.03.2013, 09:34)
---------------------------------------------
Штрих (Над кончиком трубы)

Навеяно увертюрой из VII-й сюиты Генделя

Любовь биением сердец
пугает духов тьмы ночной.
Скажи, что ищешь ты, гордец
над кончиком трубы печной?
Стал облаком вчерашний дым.
Не выпал завтрашний туман.
Так… не ищи её следы,
совсем, сводя себя с ума.

Но по-че-му? Но почему
всё так случается подчас,
и, не найти величину,
всю ночь на улице топчась?
Не отыскать следов от крыл.
Бесшумно падает перо.
Ты этой грустью сам накрыл
себя, мой маленький Пьеро.

Не на-всег-да?.. Прошу, ответь!
Ведь ты ушла не навсегда?
Луна над ним задела ветвь,
просыпав пудрою года.
Любовь биением сердец
возводит стены, руша их.
… ты улыбнулся, мой мудрец.
Да будет светлым этот штрих.

< 21 марта 2013 года >

Добавлено (23.03.2013, 09:50)
---------------------------------------------
Той ночью…
(Когда заканчиваются игры)

Мне приснилось той ночью, что я - партизан,
что глядят на меня автоматов глаза
сквозь стволы в белорусском дремучем лесу…
Я сквозь сон понимал, что меня не спасут
от облавы, что я совершенно один,
но не мог я позволить себя разбудить,
и секунды тянулись, за горло держа,
помогая понять смысл слова “межа”.

На мгновенье очнувшись, я снова уснул…
По лицу меня кто-то наотмашь хлестнул.
Заалели ожоги на тонких руках
и окурком к лицу пододвинулся страх,
и будильник, кошмар не давая смотреть,
всё кричал: - Ты пойми, что Война это смерть.
Для чего? Пацанёнку двенадцати лет...
Пахнет дымом пистонов его пистолет?

Было тихое утро. Стояла весна
и хотелось, чтоб не было этого сна.
Я к подушке щекою сильнее прильну,
вспоминая, как бросил все игры в Войну.

< 22 марта 2013 года >