Добавлено (08.05.2013, 09:37)
---------------------------------------------
Мушки
(Баллада о клевере)

Учитель сложил аккуратно тетрадки.
Ах, рыжий… Он пальцем потрогал макушку,
и, вынув из папки рисунок, украдкой
на клевер набрызгал чернильные мушки.

* * *

Он дрался со всеми, кто звал её уткой.
Он бил беспощадно наотмашь по лицам.
Но дети те драки держали за шутки,
различий не видя в “дразнить” и “глумиться”

Была она, в общем и целом, дурнушкой:
весьма полновата, ещё хромонога,
но мальчику с кличкою “этот в веснушках”
была она краше красоток от бога.

Учился он плохо. Хотел стать солдатом.
Она ему часто решала задачки,
а он, молча клевер жевал кисловатый,
снося все упреки от милой толстячки.

Их детство пришлось на эпоху свершений.
Им очень хотелось найти себя в жизни.
Пусть дети, но… жили они в предвкушении
поступков, свершаемых без укоризны.

Он звал её нежно и ласково “мушкой”.
Она его – рыжей несносной напастью.
Мальчишки кричали им в спины: “Подружки!”
Он дрался, влекомый не детскою страстью.

В тот день, как всегда, возвращаясь с занятий,
срезая сквозь бор, они вышли к опушке,
когда налетела гроза… и под платьем
открылись ему две большие веснушки.

А после случилось всё то, что случилось.
Он родинку носом ласкал ей под ушком.
Она улыбалась и вдруг отстранилась,
шепнув: “Я боюсь… Там за соснами мушка”

Рукой лишь махнул: “Ну, подумаешь. Будет.
Мошки испугалась…” – и прыгнул вдруг быстро.
Сердечко так бешено билось под грудью,
когда крик и треск оборвал громкий выстрел.

Он вышел с улыбкой: “Связал, кто поверит…
Шпиона!..” – и разом в траву повалился…
А годом позднее поднялся там клевер,
как розовой кровью у сосен пролился.

Качается небо у самых верхушек,
тех мачт, восстающих подобно солдатам.
Вот только не слышно там больше кукушки,
а ведь куковала подолгу когда-то.

* * *

Последний… чуть толстенький рыженький мальчик.
Откуда всё это он видит в рисунке?
Всё пишет. За окнами иволга плачет.
Учитель боится на стол бросить сумку.

< 7 мая 2013 года >

Добавлено (09.05.2013, 22:54)
---------------------------------------------
С ДНЕМ ПОБЕДЫ

Год назад я написал стихи о дедушкином родственнике - докторе, погибшем в Курске защищая больницу. Сегодня - символично - в День Победы - из Курска пришла бандероль с газетой со статьей о Докторе, которой могло и не быть без моего стиха... Журналист узнав это имя искал информацию и нашел меня и я поведоал, хранящиеся в семья скупые детали Подвига Доктора, Вот тут статья и ... http://blog.mikhailmazel.ru/%D0%B4%....4%D1%8B

Добавлено (20.05.2013, 07:06)
---------------------------------------------
Двойной звук

Он говорит ей: - Я тебя люблю.
И думает “Как… я тебя люблю!”
И эхо отзывается: - Люблю…
Из комнаты: - … Люблю. Люблю. Люблю.

Он думает “Ты у меня одна”.
Ему её улыбка не видна.
И ей его улыбка не видна.
И, как Пьеро, луна в ночи бледна.

Он улыбается и пристально молчит.
О многом очень пристально молчит.
И свет луны в глазах его горчит,
но горечи никто не различит.

А различит внезапно “…будь со мной!”
Услышит и повторит: - Будь со мной…
И в лунный свет шагнет как в свет дневной,
поверив в то, что звук шагов двойной.

< 17 мая 2013 года >

Добавлено (29.05.2013, 22:11)
---------------------------------------------
Без стресса

Большого нет ума сказать, что все мы черви
безмозглые и мёртвые к тому же.
Клеймо – клеймом, а там над нами вечер и
закат теряет цвет весьма натужно.

Когда бы ум был – было бы веселье
на пару румбов вправо в ритме румбы:
присели, встали, прыгнули, присели…
Устали. Встали рядом… с клумбой – тумбы.

Но нет… А потому, назло поэтам
мы оживём в ускоренном прогрессе.
И вот без компаса в протяжном менуэте
продефилируем, незнающие стрессов.

А то… Какие стрессы у безмозглых,
незнающих, не верящих, не пьющих?
О, не дари, ты, мне ночей промозглых,
поэт… Я - человек! Бывает пуще?

* * *

… Бывает? М-да… Большого нет ума
сказать. Сказать подобье слова…
Не потому ли Мир – всегда тюрьма,
что между “ч” и “ч” нам всё лилово?

< 28 мая 2013 года >

Добавлено (06.06.2013, 09:39)
---------------------------------------------
Веер

“Всё воспринять и снова воплотить”
Макс. Волошин

Памяти Валеры Гвозда

Человек хотел летать как птица.
И летал. Взмывал и возвращался…
В маковое поле превратится
всё, с чем он в тот день не попрощался.

Строки песен, голоса поэтов,
стопки чёрно-белых фотографий,
облаков, застывшие корветы,
у вершин… в стремлении потрафить.

Доброта не может быть нечестной.
Грусть в сердцах обязана стать светлой.
Маки, маки, маки… Повсеместно…
Он чуть-чуть не долетел до лета.

Тысяча дорог в полях, как вены.
Полог вечера на Крым его наброшен.
Маки вопрошают в откровении:
“Не у Вас ли он гостит, поэт Волошин?”

Ночь давно пришла… Опять не спится.
Звуки затихают, словно тают.
“Как вы... Стихотворцы? Светописцы?”

Маки ждут. Край полога светает.

< 5 июня 2013 года >