|
Стихи
|
|
| 3674721 | Дата: Воскресенье, 01 Апр 2018, 17:10 | Сообщение # 1 |
 Постоянный участник
Группа: Постоянные авторы
Сообщений: 198
Статус:  | Илья Криштул, Москва. krichtulilia@mail.ru
Не знаю, что мне суждено -
Жизнь жалит осами
И путь мой выстлан уж давно
Увы, не розами.
Приют последний я видал,
С чёрной оградою…
Молюсь Тебе, что б он не стал
Моей наградою.
Молюсь Тебе – не жить в тоске,
Как нищий пьяница…
Молю Тебя, что б было с кем
Просто состариться.
И что б наградой мне была
За жала осовы
Лишь та, которая ушла -
Светловолосая…
Что б мог бродить я по росе
С той, кто мне нравится
И с ней прийти туда, где все
Пути кончаются.
И где живые образа гуляют в вечности,
Я буду лишь смотреть в глаза – до бесконечности…
* * *
Как боюсь я тебе надоесть,
Как боюсь оказаться ненужным,
И однажды напротив присесть,
И поймать твой взгляд равнодушный.
Как боюсь я тебя потерять…
В плену папиросного дыма
Проснуться и вдруг понять,
Что ты любишь и ты любима.
Но, увы, не меня и не мною,
Что, увы, я любовь обронил…
Где-то в жизни, летом, зимою,
Потерял её, позабыл…
Как боюсь я тебя разгадать,
Все разгадки обычно унылы…
Открыть книгу и прочитать,
Что не ангел ты мой белокрылый…
Как боюсь я тебя разлюбить
И остаться с пустою душою…
И в вине пустоту утопить,
Запивая вино пустотою…
Как боюсь я тебя разгадать!
Как боюсь я тебя разлюбить…
Своё бросить, чужое забрать
И с этим чужим потом – жить…
И с этим чужим умереть,
Сполна за ошибки ответив…
И издали грустно смотреть,
Как ходишь ты по планете…
* * *
В то лето я тебя не знал
И ты меня ещё не знала,
И тихо музыка играла
И был пустынным светлый зал.
В то лето я тебя не знал,
А ты на небо не глядела,
Когда с него звезда летела…
Но ангел что-то загадал.
В то лето я тебя не знал…
Ты позже стала берегиней –
Уже на окнах белый иней,
Как соль морская, выступал.
В то лето я тебя не знал…
Мы на Илью варили брагу,
И осень фыркала в оврагах,
И старый пруд наш зацветал.
В то лето я тебя не знал,
Но ты была со мною рядом
И проводила поезд взглядом…
Но я на поезд опоздал.
В то лето я тебя не знал…
Ты сигаретой затянулась
И, уходя, не оглянулась…
В то лето я тебя не знал.
* * *
Осень не время печалей…
Освободившись от пут,
Листья с деревьев слетали,
Падали в маленький пруд.
Осень не время для грусти,
Загремела симфония крыш!
Эта музыка небо опустит
На Вену, Москву и Париж.
Осень не время печалей,
Печали уносят ветра…
Мне сказку вчера рассказали,
А она улетела с утра.
Но я видел - жёлтые краски
Упали на Бутовский лес…
Там остался корабль из сказки,
Замер над ним Южный Крест.
Что мне делать, корабль, с тобою?
Южный Крест не из наших широт…
Может, сказка вернётся весною
И с собою вас заберёт?
За меня ей замолвите слово,
Я ночью в трюм проберусь,
Потрогаю пальцами волны,
А осень придёт – возвращусь.
Возвращусь под упавшее небо,
В Москву возвращусь и в Париж…
Даже в Вену, в которой я не был,
Возвращусь под симфонию крыш…
Илья Криштул
|
| |
| |
| MarinaNezhina | Дата: Понедельник, 12 Ноя 2018, 08:50 | Сообщение # 2 |
 Гость
Группа: Постоянные авторы
Сообщений: 16
Статус: | Марина Нежина
Недостаток слов
1.
Уголками губ улыбнусь тебе,
Краешком ресниц нежность подарю.
Станешь кем-нибудь ты в моей судьбе?
Трудно угадать, только я люблю...
2.
Напишу роман, - сотни две страниц.
Точки да тире, - недостаток слов...
Разгадаешь ли? Счастье без границ, -
Странная моя, сладкая любовь.
3.
Берега мечты вдаль за горизонт
Манят и зовут. Ситуация...
У любви моей сказочный восход.
Двигаться к нему - провокация...
припев:
Уголками губ... краешком ресниц...
Точки да тире... сотни две страниц...
Недостаток слов... Странная любовь...
Горизонта нить манит за собой...
Больше ничего
Не звенит внутри тонкая струна,
Больше ничего нет:
Не горят глаза, не бежит искра,
Песня не звучит во мне...
Потерялось где притяженье душ?
И любви погас свет...
Не звенит струна, холоден и чужд
Голос, произнёсший: "Нет!
Больше - ничего.
Знаешь всё сама. Ничего меж нами нет:
Не поёт душа, не горят глаза,
Сердце не стучит в ответ".
Больше - ничего.
Знаю всё сама, Ничего меж нами нет.
Нет тепла в руке.... Счастье вдалеке,
Помашу ему вслед.
Больше - ничего... Больше - ничего... Больше ничего нет.
Авторская библиотека Марина Нежина: https://soyuz-pisatelei.ru/forum/261-16817-1#497412
|
| |
| |
| 3674721 | Дата: Суббота, 23 Мар 2019, 15:39 | Сообщение # 3 |
|
Постоянный участник
Группа: Постоянные авторы
Сообщений: 198
Статус: | * * *
В Гаспре, в чебуречной с видом на Ай-Петри,
Мы погружались в вечность в алкогольном ветре,
Мы погружались в счастье, в пахучий крымский рай,
И было нам от «Здравствуй» полшага до «Прощай».
Ах, этот ветер Крыма,
Вкус терпкого вина
И местного розлива
Татарочка Зайна…
А потом спускались горным серпантином,
На волнах катались, плавали к дельфинам…
И девушки нагие, и манящий смех,
И слова чудные, зовущие на грех…
Ах, эти волны Крыма,
Ах, ласковый их плен…
Ах, глаза-заливы
Хохлушечки Ирэн…
И с кем-то мы сбежали, и любовь навек,
И жареной кефали нам сунул пьяный грек,
А мы стремились в горы, к подножию трёх скал,
Где можжевельник шторы за нами опускал…
Ах, эти горы Крыма,
Из облака вуаль…
И не узнать уж имя
Той девушки… А жаль…
И время расставаться, и воздух так дрожит,
Я не люблю прощаться и не храню обид…
До встречи, но не скорой – когда вернусь сюда,
До встречи той, которой не будет никогда…
Ах, этот воздух Крыма,
Ах, ласки в темноте…
Слова любви из дыма -
Тают в высоте…
Под старым кипарисом вечное кино,
Женские капризы – прокисшее вино…
Полынью отдавали слёзы на щеках,
И таяли печали в лавандовых полях.
Ах, лаванда Крыма,
Ах, полынь степей…
Увы, неизлечима
Любовь – чума людей…
Но манят ярким светом московские огни,
Я допиваю лето, я проживаю дни…
Я не увижу завтра балет случайных встреч,
Я допиваю Ялту, я проживаю Керчь.
Ах, эти встречи Крыма,
Среди ночных огней…
Время вас покрыло
Лоскутками дней…
До встречи, полуостров, божественный приют,
Корабельный остов у мыса Тарханкут
И москвичка Тома, девушка-аид,
Увидеться нам снова судьба не разрешит…
До встречи, полуостров, люби и веселись,
Нос самолёта острый уже стремится ввысь…
Раскинулась под крыльями чудная страна,
Где девушка без имени, конечно, ждёт меня…
Ах, девушки из Крыма,
Ах, Тома, ах, Зайна…
Прощайте и счастливо!
Я выпил вас до дна…
До донышка, до донца, до первого луча
Розового солнца у старого ручья.
Я вместе с этим солнцем лечу в свои края…
Оно назад вернётся, а я… А я? А я…
Илья Криштул
|
| |
| |
| Karuna | Дата: Понедельник, 08 Июл 2019, 01:36 | Сообщение # 4 |
 Гость
Группа: Читатель
Сообщений: 1
Статус: | наткнулась на стихи про семью, заставили задуматься)
«Что для тебя дороже вечности?» -
Не поднимая серых глаз,
Душа, привыкшая к беспечности,
Меня спросила как-то раз.
А я врасплох была застигнута
И не смогла ей дать ответ…
С тех пор немало мной достигнуто
И пережито столько лет…
Теперь душа мудрее, опытней –
Сама все может объяснить.
А мне так жаль, что в мире крохотном
Я потеряла эту нить.
И время болью разрастается,
Едва вмещаясь на краю…
Ах, как мне хочется покаяться
За непонятливость свою,
За то, что в слепоте нечаянной
Простую до смешного мысль
Я не смогла в своем отчаянье
Облечь в необходимый смысл
И, вопреки закономерности
Тянуться в дальние края,
На языке любви и верности
Произнести: «Моя семья»
Доброта - это единственное одеяние, которое никогда не ветшает. Генри Дейвид Торо.
Сообщение отредактировал Karuna - Понедельник, 08 Июл 2019, 01:37 |
| |
| |
| Emadark | Дата: Пятница, 02 Авг 2019, 22:57 | Сообщение # 5 |
 Гость
Группа: Читатель
Сообщений: 1
Статус: | хороший стих о даче, как раз об летнем периоде
Рябина, яблоки и мёд,
И август – август уходящий.
Моя душа теперь живёт
На подмосковной старой даче.
Люблю бывать я у неё,
Обычно – поздно приезжаю.
Рябина, яблоки и мёд
Меня на кухоньке встречают,
А с ними чай, нет – местный чай –
С листом смородины и мятой.
По мне, так, вот он, здешний рай…
Поверьте на слово, ребята.
|
| |
| |
| Dariela | Дата: Среда, 07 Авг 2019, 00:18 | Сообщение # 6 |
 Гость
Группа: Читатель
Сообщений: 1
Статус: | а вот стихотворение подруге
С тобою говорю всегда часами,
С тобой в огонь и вводу я пойду,
Другой такой мне и не надо,
Тебя подруженька моя люблю.
С тобой секреты и проблемы,
Все тайны я с тобой делю,
С тобой не действуют запреты,
С тобой делить мечты могу.
С тобой всегда мне интересно,
А юмор твой я просто обожаю,
С тобой люблю петь наши песни,
Тебе ошибки я всегда прощаю!
|
| |
| |
| 3674721 | Дата: Суббота, 07 Сен 2019, 19:20 | Сообщение # 7 |
|
Постоянный участник
Группа: Постоянные авторы
Сообщений: 198
Статус: | …А что у меня осталось? Вот стаканчики, я подписал:
Здесь карандашики, здесь вот – маркеры,
Я ими события всякие отмечал…
Вот фломастеры, три пачки, все новые,
Лучше б я их кому-нибудь подарил…
Здесь два сценария, оба готовые,
Про то, как мужчина женщину полюбил.
Документы в коробке, свидетельства, паспорт,
Фотографии и два билета в кино…
Зачем сохранил? Просто, на память…
А вот три кассеты с рассохшейся плёнкой -
Какие записаны там голоса!
Дмитриевич Алёша с какой-то девчонкой
Цыганским романсом зовёт в небеса…
И - тоже на память – рисунки от дочки,
А это поделки из сада её –
Кубик, собачка, свистульки, цветочки…
И открытка от сына – «Отцу в день рожденья».
Был небогат – открытки дарил…
Разбогатеет – подарит именье,
Так он когда-то мне говорил…
Что ещё? Записки маме от папы -
Море любви в мятом файле одном…
Щенок из фарфора, давно однолапый…
Марки в коробке от папирос,
Календарь, колокольчик… Поцелуй на ветру,
И цвет твоих глаз, и запах волос,
И лунный цветок, что исчезнет к утру…
Это всё, что мне накопить удалось.
Это всё, что с собою я заберу.
Илья Криштул
|
| |
| |
| 3674721 | Дата: Понедельник, 06 Апр 2020, 01:21 | Сообщение # 8 |
|
Постоянный участник
Группа: Постоянные авторы
Сообщений: 198
Статус: | Осень не время печалей…
Освободившись от пут,
Листья с деревьев слетали,
Падали в маленький пруд.
Осень не время для грусти,
Загремела симфония крыш!
Эта музыка небо опустит
На Вену, Москву и Париж.
Осень не время печалей,
Печали уносят ветра…
Мне сказку вчера рассказали,
А она улетела с утра.
Но я видел - жёлтые краски
Упали на Бутовский лес…
Там остался корабль из сказки,
Замер над ним Южный Крест.
Что мне делать, корабль, с тобою?
Южный Крест не из наших широт…
Может, сказка вернётся весною
И с собою вас заберёт?
За меня ей замолвите слово,
Я ночью в трюм проберусь,
Потрогаю пальцами волны,
А осень придёт – возвращусь.
Возвращусь под упавшее небо,
В Москву возвращусь и в Париж…
Даже в Вену, в которой я не был,
Возвращусь под симфонию крыш…
Илья Криштул
|
| |
| |
| Novodemokrat | Дата: Среда, 13 Май 2020, 15:41 | Сообщение # 9 |
 Гость
Группа: Постоянные авторы
Сообщений: 7
Статус: | Цитата 3674721 (  ) Не знаю, что мне суждено -
Жизнь жалит осами
И путь мой выстлан уж давно
Увы, не розами.
Приют последний я видал,
С чёрной оградою…
Молюсь Тебе, что б он не стал
Моей наградою.
Мелодичные, душевные стихи о жизни
Но с Российской песней мне дано родиться,
С песней оптимизма, разживись, Молва!!!
Не без боли вечно в сердце будут биться
О моей Отчизне гордые слова…
|
| |
| |
| Novodemokrat | Дата: Среда, 13 Май 2020, 15:46 | Сообщение # 10 |
|
Гость
Группа: Постоянные авторы
Сообщений: 7
Статус: | Цитата Emadark ( ) По мне, так, вот он, здешний рай…
Поверьте на слово, ребята.
Верим!
Но с Российской песней мне дано родиться,
С песней оптимизма, разживись, Молва!!!
Не без боли вечно в сердце будут биться
О моей Отчизне гордые слова…
|
| |
| |
| Novodemokrat | Дата: Среда, 13 Май 2020, 15:50 | Сообщение # 11 |
|
Гость
Группа: Постоянные авторы
Сообщений: 7
Статус: | Цитата 3674721 ( ) Осень не время печалей,
Печали уносят ветра…
Мне сказку вчера рассказали,
А она улетела с утра.
Но я видел - жёлтые краски
Упали на Бутовский лес…
Почти как у Пушкина
Но с Российской песней мне дано родиться,
С песней оптимизма, разживись, Молва!!!
Не без боли вечно в сердце будут биться
О моей Отчизне гордые слова…
|
| |
| |
| 3674721 | Дата: Среда, 13 Май 2020, 16:33 | Сообщение # 12 |
|
Постоянный участник
Группа: Постоянные авторы
Сообщений: 198
Статус: | * * *
…А ты помнишь, как он уходил от нас в последний раз?..
Он появился тогда неожиданно, без предупрежденья.
Позвонил: «Я приеду». «Когда?». «Да прямо сейчас,
Я уже у калитки, выставляйте варенья-соленья».
Был август или самый кончик июля,
Ещё полыхали в саду итальянские астры…
Зашёл, поднял Ксюху, которая только уснула,
Играли в пиратов, орали «Пиастры, пиастры!»,
Носились по грядкам, всю зелень твою потоптали,
И ливень пошёл, и мы сели на старой веранде,
Пили вино, говорили и в карты играли…
Ты решила пожарить зачем-то оладьи,
А он засмеялся, оладьи, мол, это поминки…
«На поминках блины подают» – ты ответила строго,
И ливень утих, лишь падали наземь дождинки
С деревьев и с крыши, их было ещё очень много…
Он под них подставил лицо, ты захохотала,
Ты всегда хохотала, когда он дождём умывался,
Как будто смешней ничего никогда не видала…
Потом мы допили вино и он засобирался,
Шёл по этой дороге и раз пять на нас оглянулся…
Нет, не прощался… Крикнул что-то, но было не слышно,
Веселился мальчишкой, для Ксюхи нарочно споткнулся,
А утром звонок – скончался скоропостижно…
На поминках ели блины очень странные лица,
Налегали на водку, говорили о страшной потере,
Мол, виноваты и от этой вины не отмыться -
Рыдали в речах и на нас с подозреньем смотрели.
А я думал: «Что он нам крикнул с дороги?»,
Ветер унёс его крик к вокзальному рынку,
Где по буквам и нотам его разобрали сороки…
Но что же он крикнул? Ведь что-то он крикнул…
Вдруг что-то важное, что нам нужно знать обязательно,
Вдруг что-то нужное и важно, что б мы это знали…
Сижу, пью водку среди незнакомых приятелей
И вспоминаю. Он хотел, что б его вспоминали…
Илья Криштул
|
| |
| |
| 3674721 | Дата: Среда, 18 Ноя 2020, 23:07 | Сообщение # 13 |
|
Постоянный участник
Группа: Постоянные авторы
Сообщений: 198
Статус: | О Т Р Ы В К И И З Б О Л Ь Ш О Й Н Е Н А П И С А Н Н О Й П О Э М Ы
…Во тьме исчезли даже звёзды,
оставив свой узор на льду…
На деревах пустые гнёзда
чернеют в брошенном саду.
И забросала в окна порошь
ночная королева мглы,
и ветер, её верный сторож,
уже проверил все углы…
А ночь, как старая подруга,
скрипит уныло о своём,
и штор задёрнутых кольчуга
не защитит нас от неё.
…………….
…Когда ж заря? Ночь не уходит,
вина осталось на глоток
и сонный гость сквозь шторы смотрит -
не загорелся ли восток…
Тот гость уж проклял всё на свете -
хозяев, зиму, ночь, метель…
Он лишь мечтает на рассвете
уехать поскорей отсель.
Зимой длинны в России ночи
и сумрак царствует в снегах,
темны река, поля и рощи
и отраженья в зеркалах…
И кажется - так будет вечно,
покой снегов и шум ветров,
и кто-то говорит беспечно
о бренности земных оков,
о суете, противной миру,
о несменяемости лет,
что хватит уж беситься с жиру,
что нам не нужен солнца свет…
«Зачем нам утро? Мало смысла
в часах, висящих на стене…
В названьях дней, в порядке чисел,
в мечтаньях тщетных о весне…»
…………….
...Но вот вдали - полоска света,
чуть забелели небеса
и птица прокричала где-то,
и крик её уплыл в леса…
Снег перестал стучаться в окна,
деревья превратились в сад,
а не в причудливых животных,
имеющих десятки лап,
и прояснились очертанья
тяжёлых зимних облаков,
и вновь законы мирозданья
попрали речи чудаков.
И солнце! Солнце, сквозь завеси
всех снежно-облачных преград,
пробилось, осветив залесье
и грусть кладбищенских оград…
…………….
…А как чудесно зимним утром,
последних проводив гостей,
взять книжку чьих-то мыслей мудрых
и вместе с ней залечь в постель,
и нежиться, сны отгоняя,
в приятной полудремоте,
в которой снегом засыпает
тропинки от мечты к мечте…
И пусть за окнами утреет,
пусть снег искрится, взор дразня,
кого-то искры те согреют…
Так царствуй, утро - весна дня!
Илья Криштул
|
| |
| |
| VGM | Дата: Суббота, 24 Июл 2021, 20:55 | Сообщение # 14 |
 Зашел почитать
Группа: Постоянные авторы
Сообщений: 30
Статус: | А время сквозь тебя течёт
Сверни с дороги в сквер пустой,
остановись и просто слушай,
как в сумрак золотой листвой
летят берёзовые души.
Погожих дней наперечёт,
похоже, осень будет ранней,
а время сквозь тебя течёт,
смывая пласт воспоминаний.
Цветущий луг, гудящий шмель
под шум метели будут сниться,
журавль - за тридевять земель,
с тобой останется синица.
Опавший лист стремится в высь,
надеясь, птичьи стаи примут...
пора домой - там заждались
попутчики в большую зиму.
Валерий Мазманян
|
| |
| |
| 3674721 | Дата: Суббота, 24 Июл 2021, 22:03 | Сообщение # 15 |
|
Постоянный участник
Группа: Постоянные авторы
Сообщений: 198
Статус: | * * *
Ты уходила. Ты шумно собиралась.
Тревожно ныл расстроенный рояль.
Моя печаль негромко рассмеялась,
Моя тоска поправила вуаль.
Ты уходила, оставляя запах
Своих духов, навязчивый, как боль
И мой рояль на деревянных лапах
Присел под стон фальшивой ноты «соль».
Двенадцать лет продлилось наважденье,
Двенадцать зим промчались стаей птиц…
Двенадцать раз звала на день рожденья
Своих подруг с глазами злых волчиц.
Двенадцать вёсен, жёлтых листопадов,
Измен двенадцать, все под Новый год…
Я не считал восходов и закатов,
Я лишь шептал: «Ещё один восход…»
И вот я жду стук хлопающей двери -
Я раньше ждал так звук твоих шагов…
И в предвкушенье сладостной потери
Я погрузился в море своих снов.
Я там, во снах, с принцессой пил «Мартини»,
Я там, во снах, забыл про твою ложь…
Но сны ушли. Сквозняк поёт в квартире,
И мне он спел, что ты ещё придёшь.
Придёшь с сиренью, с запахом вокзала,
С подругами с глазами злых волчиц…
Моя тоска набросит покрывало,
Чтобы не видеть надоевших лиц…
Печаль ко мне на плечи заберётся,
«Давно живу» - на ухо мне шепнёт:
«Всё, что уйдёт, когда-нибудь вернётся,
Всё, что вернётся, когда-нибудь уйдёт…»
Она права, моя печаль-старуха,
Всё возвращается и всё уходит вновь…
Судьба-беда, судьба моя – проруха,
Судьба-потеря с играми в любовь…
Илья Криштул
|
| |
| |
| 3674721 | Дата: Среда, 03 Май 2023, 19:32 | Сообщение # 16 |
|
Постоянный участник
Группа: Постоянные авторы
Сообщений: 198
Статус: | Ц Ы Г А Н К А
Пой, моя цыганка, струны рви,
Я сегодня пьяный от шальной любви,
Я сегодня пьяный от цвета твоих глаз,
Я сегодня пьяный, как в последний раз…
Спой, моя цыганка, мне про те места,
Где вода в озёрах, как судьба, чиста,
Где в лесах кудахчут что-то глухари,
Где роса рождается от матери-зари.
Пой, моя цыганка, не жалей струны,
Пусть нам подпевает странный блеск луны,
Пусть нам подпевает эхо дальних бурь,
Пой, моя цыганка, душу мне не хмурь.
Подожди, замолкни! – пожалей меня,
Как жалеешь старого, верного коня,
Ты ж его не хлещешь плёткой по бокам,
Подожди, цыганка, помолчи пока.
Твоя душа, цыганка, в себе огонь хранит,
Я б убежал, цыганка, да сердце не велит.
Привыкло уже сердце к роскоши полей,
Ну, начинай, цыганочка, струны не жалей!
Странно, что мы встретились в моей смешной судьбе,
Странно, почему я подошёл к тебе…
Странно, очень странно… Будто блеск луны
Мелькнул от разорвавшейся в твоей руке струны…
Илья Криштул
|
| |
| |
| 3674721 | Дата: Понедельник, 13 Ноя 2023, 13:39 | Сообщение # 17 |
|
Постоянный участник
Группа: Постоянные авторы
Сообщений: 198
Статус: | С Т И Х О Т В О Р Е Н И Е И З П И С Ь М А
(найдено в одном из писем с фронта рядового Тимофеева Александра своей жене Тимофеевой Александре)
Этой речки под Бреслау не было на карте,
Имя ей придумал цЫган, что при кухне был.
«Не речка, а могила. Полегём здесь, братья…» -
Так сказал тот цЫган. Он знал, что говорил…
Про его фамилию и в штабе не слыхали,
Ни замполит, ни писарь, ни Сашка-почтальон.
Прозвищей смешною «Столбы» его все звали,
И прозвищей такою был доволен он.
Когда он появлялся, к радости солдатской,
«Столбы, чем угощаешь?» - спрашивал сержант…
Столбы лишь улыбался. В языке цыганском
Нет слов «пустая каша» и «супчик-концентрат»…
Но как же он красиво привозил харчи нам -
На кухне-таратайке, главней, чем комполка,
И что-то очень важное говорил старшинам,
Отпугивая немца блеском черпака…
Его убили первым, причём своим снарядом,
Опять что-то напутали отставшие штабы…
В трёх метрах от воронки они лежали рядом –
Две лошади и цЫган по прозвищу «Столбы»…
Он кличку эту странную получил вначале –
Летом, в сорок первом, когда фриц наступал.
Покамест нас давили, гнали, убивали,
На всех наших дорогах он столбы считал.
И мы тогда не знали, что под столбом у Бреста,
Отпетая ветрами, лежит его семья…
Родители, пять братьев и сестра-невеста
За ни за что расстреляны и брошены в бурьян…
«Куда же вы, сынки?» - в то лето нам кричали
Старухи от обочин. А что нам отвечать?
И цЫган наш молчал. Он занят был столбами,
Он так мечтал обратно их все пересчитать…
Его мечта сбылася. В сорок третьем годе,
Когда наш полк от немца вёрсты возвращал,
Он их считал обратно, на каждом переходе,
И трубы изб сожжённых он за столбы считал.
И мы дошли до Бреста, и столб тот почерневший
Душой почуял цЫган и подошёл к нему…
Он пробыл там недолго, вернулся постаревший,
А что он там увидел, знать нам ни к чему.
С тех пор Столбы, разведчик, из всех своих разведок
Ни одного живого фрица не довёл.
Его наш замполит, про всё это проведав,
От греха подальше на кухню перевёл.
Столбы лишь улыбнулся. Не замполит решает,
Где между жизнью-смертью проложена межа…
Он исчезал ночами и только звёзды знают,
Сколько немца вздрогнуло от холода ножа.
И вот у этой речки, которой нет на карте,
У речки без названья, что текла века,
У чужого города, в ещё мёрзлом марте,
Цыганский Бог забрал его к себе за облака…
Ах, Могила-речка, ты Могила-речка,
Деревянный столбик с жестяной звездой…
ЦЫгану что нужно? Лишь плётка да уздечка,
Да в небесном таборе чтоб конь ждал золотой…
И сейчас наш цЫган где-то возле солнца
И для него, конечно, награды лучше нет…
А мы тут повоюем, были бы патронцы,
Да кухня б не опаздывала привозить обед.
А коль меня подстрелят, не сегодня-завтра,
Ты не плачь, родная, над моей судьбой.
«Убьют – будешь героем, выживешь – солдатом.» -
Так говорил наш цЫган, пока он был живой…
Ты только вспоминай, на Троицу и Пасху,
Вспоминай, пожалуйста, что я когда-то был…
И поминай нас всех – меня, Серёгу, Пашку
И лихого цЫгана по прозвищу «Столбы»…
Илья Криштул
|
| |
| |
| 3674721 | Дата: Пятница, 27 Сен 2024, 13:57 | Сообщение # 18 |
|
Постоянный участник
Группа: Постоянные авторы
Сообщений: 198
Статус: | С П И Т А К
Это был декабрь, и декабрь был мёрзлым,
И сыну куртку тёплую одела Арегназ…
Она его увидела через неделю, мёртвым,
Без курточки, которая была ему как раз.
Это был декабрь. Безмолвным серым утром
Закричало эхо далеко в горах,
И за бесконечно долгую минуту
Красивый белый город превратился в прах.
Это был декабрь, и декабрь был длинным –
Семь дней, а дальше вечность для мёртвых и живых…
Кто ты, всемогущий, что скалы с места сдвинул?
Зачем ты, всемогущий, наземь бросил их?
Это было в среду. Без двадцати двенадцать
«Барев дзез» сказал мне армянский друг Андро.
Он набрал мой номер, чтоб навсегда прерваться,
Он набрал мой номер за две секунды до.
Это было в среду. Ещё вчера живые
Ещё вчера дышали, ходили по земле…
Их рты забиты пылью. Крики их – немые,
Их слышат только ангелы из ангельских полей.
Это был декабрь. Гробы на перекрёстках
Солдаты раздавали под горячий чай.
В гробах этих, как будто в похоронных лодках,
Твои, Хаястан, дети уплывали в рай.
Это был декабрь… Время не осушит
Реки слёз в морщинах серого лица…
Проклятый декабрь разорвал нам души,
Проклятый декабрь разорвал сердца.
Это был декабрь… В его седых руинах
Погребены надежды милых и родных,
Милосердных сердцем, молодых, безвинных…
Боже! Там, за пятым небом, посмотри на них!
Это был декабрь. Это было в среду…
Илья Криштул
|
| |
| |
