[ Обновленные темы · Новые сообщения · Участники · Правила форума · Поиск · RSS ]
  • Страница 1 из 1
  • 1
Литературный форум » Наше творчество » Авторские библиотеки » Костерина Татьяна (Стихи)
Костерина Татьяна
Anastasiya_Russkih Дата: Пятница, 11 Янв 2013, 15:16 | Сообщение # 1
Постоянный участник
Группа: МСТС "Озарение"
Сообщений: 380
Награды: 38
Репутация: 122


Дорогие форумчане! Это моя хорошая знакомая, замечательная новокузнецкая поэтесса Татьяна Костерина. В силу некоторых обстоятельств ей редко удаётся выбраться в Интернет, поэтому я буду вести её библиотеку. Обещаю, что передам Тане все ваши отзывы! smile

* * *
Предпоследние из могикан, как ни странно, мы все еще живы.
Только вот от любимых никак не дождаться ответа…
Наши письма, должно быть, в иных временах закружила
голубиная почта – предшественница Интернета.

Запыленная память проселочной пестрой дороги
покрывает подошвы кроссовок и пряжки сандалий.
Поражения, планы, победы, надежды, тревоги, –
второпях обронили, впотьмах, впопыхах проморгали.

А на грязном асфальте – рисунки цветными мелками.
Двадцать строчек в конверте – и снова ладони пустые.
И одни нас за страсть рифмовать назовут дураками,
а другие – по тем же причинам – зачислят в святые.

Доживем до утра, и дождемся весны, и поверим –
в лотерее порой выпадает счастливый билетик.
Заколдованный круг разомкнется. Откроются двери.
Самолетик бумажный летит. Пахнут солнышком дети.

* * *
Вечерние семейные прогулки...
Чтоб видимость приличий соблюсти,
через миры, дворы и закоулки
выгуливаемся часов с шести.

Чужая детвора играет в жмурки.
Невыносимо мерзнут нос и лоб.
А наша дочь в короткой синей куртке
самозабвенно плюхнулась в сугроб.

Над площадью летит счастливый хохот:
– Ой, папа, осторожней! Упаду!..
– А мама где? – Да вон, бормочет что-то,
должно быть, сочиняет на ходу.

– Родители, а можно, завтра кису
возьмем с собой, на санках покатать?
Я птицам принесу пшена и риса,
ведь им зимою надо помогать.

– Ну, кто теперь со мной зайдет в аптеку
погреться и купить гематоген?
Как жаль, что дядя Вова не приехал,
Так много у него каких-то дел...

Ах, милый шестилетний миротворец,
ты нас ведешь по верному пути!..
Сокровища любви и доброй воли
мы создаем с шести до девяти.

Ярмарка

За небитого двух битых
на торгах вчера давали,
камни каплями долбили,
нищих всех обворовали.

Девки юбками пылили,
меду в деготь подливали.
Яйца курицу учили,
чернецы табак курили,
тучки в небе проплывали…

Типа женский монолог

Пять часов. Ура, отработали!
Поскорее до дому добраться бы...
"Авторадио" беззаботное,
сплошь попсовые вариации…

Ключ – привычно – в замочную скважину.
Здравствуй, дом, и родные запахи!
Окна – настежь. Вы ж сваритесь заживо,
здесь дышать уже нечем, лапоньки!

Наполняюсь теплом и благостью,
все когда-нибудь образуется.
Я на кухоньке чаем балуюсь,
молодняк под окном целуется.

И машинки проносятся дерзкие,
а в них люди сидят красивые…
Я – за тюлевой занавескою,
я сегодня не очень сильная.

Сел на лавочку дядя лысенький,
и проплыли мимо два облачка.
Горка грязной посуды высится –
мужики, как известно, сволочи…

Холодильник ехидно скалится,
намекает – пора размораживать.
Дочь с отцом скандалить пытается,
вот – явились конфликт улаживать.

Придержу пары и эмоции –
расхлебают и сами кашицу.
Кошка свечкой на люстру возносится,
попирая закон гравитации.

Вот тебе и чаек с карамельками!..
Все, подруга, хорош бездельничать!
Тряпку – в зубы, котяру – веником,
дочь – на улицу. Встретимся вечером.

Доживу до ближайшей пятницы.
Ну и что, что у нас нет глобуса.
Есть – клубок. Куда он покатится, –
я – за ним. Последним автобусом.

* * *
Если хочешь, любимый, давай помолчим
и пройдемся по гулким ночным переулкам.
Я забыла запреты, пароли, ключи…
Я тебя приглашаю пойти на прогулку.

Во дворах доминошные столики спят,
и спешат по домам загулявшие пары.
Птицы скоро куда-то на юг улетят.
Дети в школу пойдут. Опустеют бульвары.

Мотоциклы-бродяги. Нахал-светофор.
Можно сесть покурить вот на этой скамейке.
Белый кот прошмыгнул, как напуганный вор,
не везет, очевидно, сегодня котейке!

И фонтан – шелестящий финальный аккорд,
и шаги – все короче, короче, короче…
И чугунной ограды неброский узор…
Ах, как быстро кончаются летние ночи!

Я тебя провожать не пойду на вокзал.
Мы простимся сейчас, на центральной аллее…
Поцелую зеленые с серым глаза.
Только вот изменить ничего не сумею.

* * *
Наш бессмертный роман увядает, приходит в упадок,
так банально и мелочно рушится – не обессудь...
Виноградной лозой безмятежного райского сада
оплети все пути. Не печалься. Прости и забудь.

Даже если начать изъясняться на строгой латыни, –
не поймешь, не услышишь... Да мне и не нужен ответ.
Может, где-нибудь там, в бархатистой безумной пустыне
Летчик с Лисом дадут золотой бесполезный совет.

Приближается август – пора твоего звездопада.
Мы уже не на "Вы", слава Богу, еще не на "Р-ры"…
Помолчи. Подожди. Ну пожалуйста, больше не надо
разрабатывать новые правила старой игры.

Выгорает душа. Угольками – вчерашнее детство.
Вот сейчас, потерпи, милосердно ужалит змея…
Если встретишь меня у ворот своего королевства –
обернись мне вослед, только помни, что это – не я.
Прикрепления: 6138886.jpg (54.2 Kb)
 
Anastasiya_Russkih Дата: Воскресенье, 13 Янв 2013, 09:23 | Сообщение # 2
Постоянный участник
Группа: МСТС "Озарение"
Сообщений: 380
Награды: 38
Репутация: 122
Татьяна Костерина

* * *
Меня давным-давно на свете нет.
Я – тень, воспоминанье, призрак, морок,
забытый запах, еле слышный шорох
страничек, что листаешь ты во сне.

Меня давным-давно на свете нет.
Я уплыла – корабликом бумажным.
Остались море, соль, и воздух влажный,
и камни разноцветные на дне.

И поплавок танцует на волне,
и облака плывут неторопливо...
Не правда ли – так просто быть счастливым
теперь, когда меня на свете нет?

* * *
Затравленный серый волчонок
Сидит настороженно в клетке,
Не верит, что дверца открыта,
Не помнит, как пахнет свобода,
Не знает, что вырастет – волком…

Подражание Вере Павловой

С кем легла – с тем наутро и встала.
Ночь ползла изнурительно долго.
Не любила – экзамен сдавала.
Не любила – в спектакле играла.
Не любила – себя убивала...
Ну, убила... А толку-то, толку?

* * *
Гитара. Стол. Стена. На ней – панно.
Пожалуй, даже романтично, но –
чего-то в мизансцене не хватило...

А нынче – дождь в разверстое окно.
Я – не Роксана, Вы – не Сирано...
... Как незаметно осень наступила!..

* * *
Взгляни в окно – ну что там, во дворе?
Весна прошла, но не случилось лета.
Дожди. И не сбываются приметы,
и в пепельнице тлеет сигарета,
и чашка кофе стынет на столе…

Ни расписаний, ни календарей.
Ослепший день ползет, дождем контужен.
И отражается в холодных лужах
язвительная зелень тополей.

* * *
Ты знаешь, здесь крутят совсем другое кино.
Никто здесь не помнит любимый тобой романс.
Здесь все так серьезны, что волей-неволей смешно,
и нечем пополнить мой скудный словарный запас.

Здесь ряженку пьют, а не водку – здоровье важней,
и самое главное – пищеваренье и вес.
Здесь столько довольных, упитанных, сытых теней,
что кажется – смысла лишается самый процесс,

описанный Моуди в столь нашумевших трудах...
Ты рюмку кагора плесни на подтаявший снег,
гитару подстрой и прочти что-нибудь, как тогда,
и спой пару песен с пластинки, что нравилась мне.

Попытка портрета

Единственный, кого я не любила,
живет неподалеку – три квартала,
пять или шесть трамвайных остановок.
Но не суметь мне до него добраться:
едва из дому выйдя, заблужусь
в хитросплетеньях рифм и аллегорий,
ассоциаций и аллитераций…

Единственный, кого я не любила,
отменно вежлив, и учтив, и добр.
Дистанцию он держит безупречно.
Вам в жизни не удастся уличить
его в полнейшем к вам пренебреженьи,
когда он сам того не пожелает
во всей красе наглядно изъявить.

Единственный, кого я не любила,
почти не пьет и много лет не курит.
И, даже перебрав спиртного, он
ведет себя достойно и примерно:
он не скандалит и не дебоширит,
не буйствует, как злая обезьяна,
и не влезает пятерней в салат.

Единственный, кого я не любила,
безукоризненно одет и выбрит.
По крайней мере, выглядит он так,
как будто только что от модельера
иль от стилиста модного вернулся.
Он элегантен даже неглиже. –
Редчайший случай в нашем захолустье!

Единственный, кого я не любила –
блестящий эрудит, эстет, философ
и милостию Божией – поэт.
Он обладает абсолютным вкусом.
Он полон обаяния и такта.
Я так хочу в лицо его вглядеться,
но слезы застилают мне глаза…

* * *
Вот бы – из дому да в ночь точеную,
да на крыло, да в подружки к ветру,
чтобы – не пресного, а – перченого,
чтоб – Маргаритой на встречу с Мэтром!

Нет, господа, я уже – ученая:
по Сеньке – шапку, армяк и лапти...
... Ткнуться бы лбом в жилетку черную,
в черный пиджак беззвучно заплакать...

* * *
Кто варит варенье в России,
тот знает, что выхода – нет. (И. Кабыш)

… И если в дверь мою ты постучишь… (А.А.)

Переехать в пропахшую потом и пылью глубинку.
Завести огород и лохматую дуру-дворнягу.
Разучиться читать и писать. Расплатиться с долгами.
И заботиться только о самом простом и насущном.

Печь растапливать утром. Ходить за водою к колодцу.
Десять соток посадок (кусты, и деревья, и грядки)
кропотливо рыхлить, поливать, удобрять и не помнить,
что когда-то важнее казались другие занятья.

Покупать молоко у соседей, ворчать на погоду,
что – неделя уже, а ни капли дождя не упало,
что сгорит на корню урожай, что грибов не увидим.
И устало глядеть на сухую и серую землю.

Ненавистной коричневой краской покрасить ограду.
(Впрочем, ненависть – в прошлом, теперь же, скорей – безразличье
ко всему, что не стало заботой о быте и хлебе.)
И домашним своим приносить исключительно пользу.

И привыкнуть. Варенье варить из таежной малины.
Заготавливать на зиму разные нужные травы.
Помидоры солить и капусту заквашивать в бочке.
К Рождеству и на Пасху – белить потолки и простенки.

Равнодушно смотреть на приезжих, не местных, не здешних.
Пусть их – ходят, горланят какие-то странные песни…
И, не глядя в лицо, отмахнуться от стука в калитку:
– Не живет здесь такая, преставилась в прошлую осень…
 
Ворон Дата: Воскресенье, 13 Янв 2013, 13:45 | Сообщение # 3
Хранитель форума
Группа: Автор
Сообщений: 10310
Награды: 264
Репутация: 289
Очень замечательные стихи , пронизанные тонким пониманием окружающего мира и теплотой любящего сердца !
Предпоследние из могикан, как ни странно, мы все еще живы. -- Письма обязательно дойдут до адресатов , преодолев расстояния и нерасторопность почты . И в дом , глотком свежего воздуха , войдёт радость , от понимания своей значимости для кого-то .
Вечерние семейные прогулки...-- Пусть девочка останется такой же доброй и заботливой , подарив своим родителям благодатную старость .
Типа женский монолог -- И неприятности в семье никогда не заставит очерстветь сердце , которое искренне любит своих домочадцев , не смотря на их частые удручающие сюрпризы .
Попытка портрета -- очень проникновенно о любви под грифом " совершенно секретно " .
 
Anastasiya_Russkih Дата: Суббота, 19 Янв 2013, 16:34 | Сообщение # 4
Постоянный участник
Группа: МСТС "Озарение"
Сообщений: 380
Награды: 38
Репутация: 122
Татьяна Костерина

* * *
…Не вырваться. Не стать. Не прозвучать. Изволь
же улыбаться так, как будто – вольным – воля,
и лес, и тишина, и небо голубое,
и крылья за спиной, а не конвой.

Не выдохнуть. Никак. Заученно идет
все то, что словом «жизнь» привычно именуют.
Кому ни помолись, не выпросишь иную.
И решкою монетка упадет.

Не выжить. Не сбежать. Еще озолотит
кленовою листвой запасливая осень,
но лет нелепый груз – ни удержать, ни бросить.
И, как и прежде, в Рим ведут пути.

Пружину куража потуже завести,
рвануться – и опять – застыть на полуслове.
И снова – полужест. И взгляд исполнен боли.
И – не судьба. И глаз – не отвести.

Декадентское (Жестокий романс для уездных барышень)

Так ветрено мой друг, так гулко во дворе,
что слышно, как рычит голодным диким зверем
тоска, что всех стихий безжалостней и злее,
что ледяней минувших январей.

Так холодно, мой свет, так пусто за окном,
что кажется – уже невыносима мука:
шарманка, и февраль, и вечная «Разлука»,
и улиц черно-белое кино.

Так бледен свет свечи на столике ночном,
и серые глаза глядят так отрешенно,
что ни к чему слова. Молчим опустошенно.
Все сказано уже. Все решено.

* * *
Заглянуть бы разок в отраженье чужих зеркал,
и увидеть Ваш профиль, и в смертных грехах покаяться,
распечатать колоду, и вытянуть восемь карт,
чтобы семь – на судьбу, а восьмая – чтоб Вам понравиться.

И какая же, право, удача, что я не в Вас
влюблена, а в поземку на Вашей уснувшей улице,
в Ваш причудливый, легкий, шальной, непоседливый вальс,
в Ваше имя… А впрочем, когда-нибудь все образуется.

Завтра – осень. И значит – опять начинать с азов,
с алфавита, с нуля, с «до-ми-соль» – полусонными пальцами.
Звуки вырастут, и улетят, но вернутся на зов.
И пурпурное пламя рябин озарит горизонт,
и финита ля драма; да здравствует новый сезон!
... И хохочет Бубновая Дама, и зеркало скалится.

* * *
Дочитаны давно мадам де Бовуар
и госпожи Саган два тонких строгих тома.
Как нежно лгали нам их легкие слова,
а лютая тоска гнала, гнала из дома

по черным площадям пить белое вино,
листая небеса, как детскую раскраску…
А ведьма занесла уже веретено,
но это, ангел мой, совсем другая сказка…

* * *
Мой Йорик, что за странная привычка –
бег времени стреноживать словами
порою в рифму, а порой – не очень,
и втискивать в границы четких строчек
снежинки, что летят над головами
прохожих, к рифмоплетству – безразличных...
Нелепая и вредная привычка!..

Мучительная горькая потребность,
почти что наркотическая тяга –
искать одно из тысячи сравнений,
давно поняв, что ты – совсем не гений,
что ты, дружок, бездарный, тусклый скряга,
и все слова твои до дыр протерлись
и превратились в ветошь и труху...

Но что же делать, бедный, бедный Йорик,
когда ты жив лишь только тем, что пишешь,
и в день, когда слова тебя покинут,
когда уйдут к кому-нибудь другому,
и родственники скажут: – Слава Богу,
старик, ты наконец-то стал нормальным! –
приятель, ты ведь сразу же – умрешь...

* * *
Он понимает меня хорошо,
много лучше, чем я сама.
Он поставит пластинку, я закурю,
он молчит, ну а я – говорю, говорю...
Я, должно быть, сошла с ума.

Вечереет. Смеркается. Снег пошел.
Еле теплится лунный свет.
Менуэт. Полонез. Менуэт. Гавот.
Он молчит, ну а мне, ну а мне без него –
ни судьбы, ни музыки нет.

* * *
Как жить без тебя сегодня,
и завтра, и через месяц? –
Заняться чистописаньем.
Играть ежедневно гаммы,
по часу, без перерыва.

Подкрашивать губы утром.
Читать перед сном Монтеня.
И к старости обнаружить,
что жизнь не имеет смысла.
Что так и не научилась –
жить без тебя…
 
pantera2 Дата: Суббота, 19 Янв 2013, 16:40 | Сообщение # 5
Долгожитель форума
Группа: МСТС "Озарение"
Сообщений: 2479
Награды: 47
Репутация: 82
Цитата (Anastasiya_Russkih)
И одни нас за страсть рифмовать назовут дураками,
а другие – по тем же причинам – зачислят в святые.

Просто потрясающие строки! Такие теплые, нежные стихи! Спасибо за подборку!
Марина Новиковская

Авторская библиотека
http://soyuz-pisatelei.ru/forum/35-3697-1
 
vsaprik Дата: Пятница, 25 Янв 2013, 13:23 | Сообщение # 6
Блистательный Ёжкобабковед
Группа: Друзья
Сообщений: 2672
Награды: 71
Репутация: 122
Татьяна! Это подарок от меня:

В этот день и трезвенник чуть пьян,
День Татьянин не пропустит мимо.
Все в округе чествуют Татьян,
Тяга эта непреодолима.

Ну, а мне, поверьте, всё равно.
Я не мачо и в любви не гений,
Только я читал давным-давно
Как с Татьяной мыкался Евгений.

Ай, да, Пушкин! Ай, да, сукин сын!
Он России подарил Татьяну,
Чтобы чувства женщин и мужчин
Поддались любовному дурману.

Миллион написанных картин
С ликом обольстительной Татьяны,
Из неё струит адреналин,
От неё ты и без водки пьяный.

Моя копилка на издание книги.
 
Ворон Дата: Пятница, 25 Янв 2013, 16:22 | Сообщение # 7
Хранитель форума
Группа: Автор
Сообщений: 10310
Награды: 264
Репутация: 289
С Днём Ангела !
 
Anastasiya_Russkih Дата: Понедельник, 28 Янв 2013, 09:29 | Сообщение # 8
Постоянный участник
Группа: МСТС "Озарение"
Сообщений: 380
Награды: 38
Репутация: 122
Татьяна Костерина

* * *
Абонент не отвечает
или временно недоступен.
Раздражение излучает.
Холоден. Зол. Неприступен.

Представитель породы Онегиных.
И, будь ты хоть трижды Татьяной,
абонент недоступен. Временно.
Хронически. Постоянно.

* * *
Ну обернись, посмотри назад!
Что там, в начинке глобуса?
Личный, чужой, персональный ад –
без проводника и компаса.

Выучен, вытвержен назубок,
жестко впечатан в памяти
чистый, родной, отчужденный лоб
в терпкой росе испарины…

* * *
А если обойтись без предисловий,
то истина проста и очевидна:
на этом горьком пятачке планеты
пророков нет. И разве только ты
так подлинно, пугающе реален,
как памяти последняя страница.
Все прочие – фрагменты и наброски,
черновики, эскизы, фонограммы…

* * *
Ты уникален, милый мой Балу,
мой непутевый плюшевый подельник.
Земля кругла. Раззява-понедельник
принес нам виноград и пастилу.

А мы лежим и пялимся в окно.
Мы выжили. Какая-то ошибка.
И кто угодно проверяй на вшивость –
нам это абсолютно все равно.

Мы выжили. Фальшивый лунный свет
фальшивый переплет лениво гладит.
Земля кругла. Пойдем-ка печь оладьи.
Мы выжили, Балу. Нас больше нет.

* * *
На полуслове оборвать строку,
и смять листок, и выровнять дыханье,
и в пепельнице сжечь воспоминанье,
что мнит себя подстрочником к стиху...

Но изредка, во сне, издалека
(и только не будите, Бога ради!) –
в уютных тапках, в клетчатом халате,
и рифма – как ребенок на руках...

* * *
Мне от тебя – никакого проку,
мне от тебя – ни малейшей пользы.
Я не учила твоих уроков,
я не ношу золотые кольца.

Но, в перспективе прощанья скорого
(только не надо скорби на лицах):
ты – тот единственный, за которого
дочку свою попрошу молиться.

* * *
Это имя рифмуется с рислингом из холодильника,
с родниковой водой и дремотной ленцой по утрам,
с оглушительным звоном воскресшего за ночь будильника
и с сарказмом строфы, что написана словно вчера.

С ослепительным Римом, с финальным аккордом Везувия,
с ножевым проникающим в сущность «ненужных» вещей,
с пеленою дождя, с полнолуньем, с любовным безумием
и с полынною нотой разлуки в басовом ключе.

* * *
Сумерки сводят с ума. Телефон молчит.
Благих намерений битые кирпичи
сыплются – не разобрать, зачем и откуда.
Глагол «молчит», вбитый в глотку, на вкус горчит,
и рушатся стены, и поздно искать ключи.
Мне нужно услышать твой голос. Мне нужно чудо.

Только чудес не предвидится. Их лимит
досуха вычерпан теми, кто в эти дни
путает даты, миры, адреса и лица.
Кто в браке законном, а кто, к примеру, в Твери
друг с другом сейчас о смешных мелочах говорит.
Они так беспечны. На них не пристало злиться.

Сюжетец из тех, которыми пруд прудить
можно, пока тот пруд не зальют дожди,
пока mon ami пианист продолжает соло.
Но звук угасает. А в скверах растет трава.
Чудес не бывает, мой нежный, чудес не быва...
И строгий покой в душе, и звенящий холод.

* * *
Прежде чем ты уснешь, как обычно, за
полночь, за синими стенами тесной спальни,
злобное зеркало выжжет мои глаза,
вздорных картин негативы врезая в память.

Прежде чем время выпьет твое вино,
и истончатся шрамы старух и улиц,
вызубрив наши строчки, кривясь и хмурясь,
чокнутый гений снимет про нас кино.

* * *
В этом доме уже никогда ничему не разбиться, –
разве только нечаянно кто-то уронит посуду.
Здесь бесстрастные маски надеты на бледные лица.
Здесь царит безупречный холодный и трезвый рассудок.

А в гостиной сидит престарелая тетушка скука,
безучастно взирая на трупы цветов прошлогодних,
и секундная стрелка часов, суетливая сука,
превращает живое «вчера» в ледяное «сегодня».

Наше общее сердце на сотню ненужных дробится.
Мы искали покоя. Мы сами себя обокрали.
В этом доме уже никогда ничему не разбиться, –
разве только пластинке, что марш Мендельсона играет...

* * *
Покупала легкие кофточки. Писала стихи.
Бесконечно чинила другими разбитые плошки.
Не терпела в речах и поступках фальши и шелухи.
Уважала ножи, игнорируя вилки и ложки.

Между делом, походя, озвучивала все то,
в чем соплеменники и во сне боялись себе признаться.
А когда он уехал, осознала, правда, с трудом, –
просто старалась стать одной из его безупречных импровизаций.

* * *
Жить без тебя. Распыляться по мелочам.
Разрешать себе плакать, если никто не видит.
И, строптиво рифмуя ночами: «печаль» и «венчать»,
в неподвижное небо бессвязное что-то кричать,
и молиться на дверь, из которой никто не выйдет.

И доподлинно зная: попытка не стоит труда, –
здесь любая надежда по сути своей безнадежна, –
перемерить, как тряпки, вокзалы в чужих городах,
и прическу сменить, и писать в дневнике: «Никогда...»,
и очнуться, услышав: «Привет. Как обычно, на прежнем...»

* * *
Формировал ее вкус. Доводил его до кондиции.
Графоманку почтенных лет превращал в поэта.
А в июне внезапно уехал в полярную экспедицию
и оставил одну посреди городского лета.

А она весь май покупала платья и кофточки,
просто, по-женски, хотела ему понравиться.
Ходит теперь в застиранной желтой футболочке,
между стихами и плачем не чувствуя вовсе разницы.
 
Ворон Дата: Понедельник, 28 Янв 2013, 09:41 | Сообщение # 9
Хранитель форума
Группа: Автор
Сообщений: 10310
Награды: 264
Репутация: 289
Абонент не отвечает -- значит он не тот Онегин..
Ты уникален, милый мой Балу, -- очень проникновенно...Но не стоит так хандрить, ведь в жизни есть и прекрасные моменты...
На полуслове оборвать строку, -- да,то что поэт " сжигает" на яву, порой во сне его вдруг посещает...
Мне от тебя – никакого проку -- печально, когда происходит расставание...
Сумерки сводят с ума. Телефон молчит. -- ну, зачем Вы так , сударыня! Тот , кто верит--видит...
В этом доме уже никогда ничему не разбиться -- нужно тётушку-скуку спровадить, а то она останется навечно, а, вслед за ней, в дом придёт полное опустошение...
 
Anni Дата: Четверг, 28 Фев 2013, 19:04 | Сообщение # 10
Группа: Удаленные





Цитата (Anastasiya_Russkih)
Девки юбками пылили,
меду в деготь подливали.
Яйца курицу учили,
чернецы табак курили,
тучки в небе проплывали…

* * *
В народном стиле. Весело!
Цитата (Anastasiya_Russkih)
Меня давным-давно на свете нет.
Я уплыла – корабликом бумажным.
Остались море, соль, и воздух влажный,
и камни разноцветные на дне.

* * *
Никогда не кодируйте себя, свою судьбу такими выводами: "Меня давным-давно на свете нет..." Помните: все слова МАТЕРИАЛЬНЫ!!! Обходите стороной такие ИЗРЕЧЕНИЯ!
 
Ворон Дата: Среда, 06 Мар 2013, 16:49 | Сообщение # 11
Хранитель форума
Группа: Автор
Сообщений: 10310
Награды: 264
Репутация: 289
С первым днём Весны, сударыня!

Добавлено (06.03.2013, 16:49)
---------------------------------------------
С праздником. сударыня!

 
samusenkogalina Дата: Среда, 06 Мар 2013, 20:06 | Сообщение # 12
Долгожитель форума
Группа: МСТС "Озарение"
Сообщений: 2932
Награды: 122
Репутация: 165
С праздником!
Мои куклы и живопись. Приглашаю.
Моя авторская библиотека.
Союзники IX моя страничка
Мои сонеты. Коломенский текст
Жили-были куклы
Моя копилка на издание книги.
 
Anni Дата: Пятница, 09 Авг 2013, 00:59 | Сообщение # 13
Группа: Удаленные
Ждём осенние напевы,
где звучит ваш голос смелый! smile
 
Литературный форум » Наше творчество » Авторские библиотеки » Костерина Татьяна (Стихи)
  • Страница 1 из 1
  • 1
Поиск:
Издательство "Союз писателей" © 2024. Все права защищены.