Ушедшие в осень поэты,
Лишь бликом из лужи согреты -
Игрой отраженья луча.
В ознобе стихами кричат

Свет дисплеев, курилок угар,
Литры кофе, тарелки салатов,
Край "высот" неизвестных "комбатов",
Так мечтающих стать "суперстар"...

В моменты просветления, когда
Находит слово путь прямой к душе
Оно, как животворная вода
Дарить покой способно нам уже.

Здравствуй, город!
Грустный клоун
Здравствуй, шумный Арлекин.

Бездомный жёлтый лист
швыряет ветер.
Тосклив осенний парк
и неказист.

[b]Передо мной лежит толстая тетрадь, она еще девственно чиста, но я уже вижу внутренним взором, как в нее вплывают дивные картины природы, входят разные люди, различных возрастов и положения в статусе жизнеобеспечения и их зависимости от религиозных направлений и концессий... Красивые дети бегают у ног своих родителей, радуя нас своими веселыми криками восторга от новизны открывающегося перед ними нового, непознанного и неизведанного мира,

[b]МЫШЕЛОВКА....
... и что за жизнь? Так хочется голос дорогой услышать и, на тебе - мимо, как всегда....
и долго слышался в ночи мой голос одинокий, взывал он нежно о любви,
но таял в тишине безлунной ночи..... все было тихо, как всегда и, даже спряталась луна.

Постучится ко мне утро раннее.
Выйду -
Бросится в ноги росой.

До грязно-чёрного темна,
По улицам ночным шатаясь,
Не знала отдыха и сна
Тупая, мелочная зависть.

Не кружи надо мной,
Не летай, вороньё.
В этой жизни большой
Мне досталось своё.

[b]Как-то раз, в мое сознание, кто-то , не постучав зашел,
Наследил по-черному, накидал грязных мыслей и ушел...
Вот сижу и гадаю как мне быть и немного почистить свое,
Вещество, что мозгами зовется, как-никак, а родное, мое...

[b]И почему, постоянно, словно крест тяжелый, рюкзаком висит за спиной,
Непомерная для меня сильная жалость к женщинам, потерявшим свою любовь.
Потерявшим ее на век свой оставшийся, что придет не сейчас , а только завтра,
С сильной тяжестью холода одиночества, не согревая подступавшую старость...

В рамках нашей судьбы не уместишь широкого спектра:
Дней не так уж и много. События наперечёт.
Артистический путь лишь, меняя свой с лёгкостью вектор -
Пусть не столь глубоко, в направлениях разных течёт

На подоконнике бабочка. Сонная.
Осень на улице. Холодно. Грязь.
Что ты здесь делаешь, неугомонная?
Как залетела? Откуда взялась?

Трепет душевный, закатное солнце,
Вечер пастельных тонов - благодать!
Тихо нисходит звёздное счастье,
Время идёт - как бы миг удержать!

Играю роль. Легко, самозабвенно.
Я в ней живу, дышу... Я в ней - король!
В рукоплесканий море тонет сцена -
Судьба мне даровала эту роль!

В обыденном круговороте
Стремимся значимыми быть,
С апломбом, на высокой ноте
Всё обсудить, всех осудить.

Я не стучался в райские врата,
А ждал, что створки распахнутся сами.
Не бредил кущами и небесами,
А просто утомила суета.

Ночь начиналась, как обычно:
Тишь, одиночество, стихи...
Самокопание - привычно,
Как дань за прошлые грехи.

Она уходит - насовсем.
В окна проём летящей тенью.
Отринув круг былых проблем,
Поверив сердцем Вдруг - решенью!

Воспоминаний реже горечь,
Года щадят души покой.
Уносит жизнь былую - полночь,
Заботы - день влачит с собой:

Нет тепла в этом городе снов,
люди-тени и руки, что плети.
Песня-стон (или старый засов?)
дребезжит каждой строчкой в куплете...

Холодно на перекрёстках улиц,
Сытое кафе осиротело,
В скорлупе - изнеженное тело
Розовых и водянистых устриц.