Обратившись спозаранку, я хочу тебе сказать:
Наш отец достал гармонь, знатную тальянку...
Еле склеены меха, с посвистом играют,
А гармошка хороша, словно мать родная.

Мы - Дети Перуна и Внуки Сварога!
Пришли Мы на Землю Звездной Дорогой.
Стоим на защите мы Мира и Света
Надежным Дозором в тяжелые Лета.

Это граница миров
Совсем иного сознания,
Ярких забытых снов
Долина воспоминаний.

Другие Существа, так падкие до слёз,
Сошедшие с небес, коварством окружают.
Дитя с рождения на дно Греха бросают.
Кого и в чём винить? Немой вопрос...

Стремишься быть идеальной,
А что толку?
Плачешь, заперевшись в ванной,
Втихомолку.

Ранью влекомая, тусклой, туманистой,
Раненой тенью изгибы тропы
Глажу. Соленому ветру останется
Сорной травы невесомая пыль.

Все мы, все мы в этом мире тленны,
Как сказал один большой поэт,
Так пускай, пускай цветут сирени
На могилах тех, кого уж нет!

"Люди гибнут за металл",
Это всем давно известно
В моем городе родном,
Он повсюду ,повсеместно
Я вхожу в обычный двор,
На меня взирает стаей,
Лакокрылая беда,
Все дорожки заполняет...
Где площадка ,где подъезд,
В этом доме,
Вижу крышу...
Остального не видать,
Лишь сплошные лакокрылы...

Деткам хочется дышать,
Чистым воздухом отчизны,
Но придется им вкушать,
Выхлопные газы дыма...

А у взрослых интеллект,
Прозомбирован на век,
Лакокрылы размножать,
Даже можно не дышать...

Вот, такая круговерть извращенная в природе...
Вырастает человек в лакокрыловой свободе...

Е.Пушкина

Смысл реки – ее теченье,
Смыслы жизни – вдыхать каждый день,
Смысл смерти – море забвенья,
Куда река несет дни в своей мутной воде.

И кто-то бродит по углам, теряясь в темноте,
Шурша в портьерах тонкою, незримою рукой,
Отодвигая шторы и колыша занавески...
Тихонько Смерть, следя, идет за мной,

В ночь. Ты снова уходишь в ночь.
Плавятся в кровь листья багровых осин.
Вертится шарик земной по обычной оси,
Только тебя,дорогой, хоть проси-не проси
Гонит из дома какое-то снадобье прочь.

Всем истинам известным вопреки
Две жизни у меня, а не одна,
В одной – рутинность дел, забот тиски,
В другой – свобода, свет и высота.

Судьба белой тканью распята на пяльцах –
В пространстве и времени замкнутый круг,
Из дней моих чьих-то невидимых рук
Узор вышивают проворные пальцы.

Вот серою нитью, на дождик похожей,
Слезинками вышиты грустные дни,
В рисунке судьбы чуть заметны они
Среди разноцветья моих дней погожих.

Как капельки туши – беда и тревога
Ложатся стежками, черня полотно,
Без них не прожить, знаю, мне повезло:
Печальные дни – их в судьбе так немного.

Так много оттенков в счастливых мгновеньях,
И каждый по-своему неповторим,
Дни счастья… На ткани их все сохранил
Цветов фейерверком невидимый гений.

Я верю – услышана будет молитва:
«От серости, Боже, от бед сохрани!
Пусть будут счастливыми, яркими дни,
Судьбы моей будет богатой палитра!»

Ах,если бы жив был Есенин!
Ах,если бы жил Пастернак!
О,сколько бы сини весенней
Влилось в непроглядный наш мрак!

В мире вечных изменений,
Неизменна только ты,
Та, что истиной зовется,
Нас тревожишь часто ты.

Говорят,что нет любви… Есть симпатия и влечение. Ну а я напишу стихи О глубоком и бурном течении. Та река, где то там, в Небесах… У истока сидит Сам Бог. И лишь брызги доходят до нас А земных нету там дорог. Но бывает Господь посылает В чье то сердце поточек любви… И душа, как цветок распускает Свои нежные лепестки. Ароматом других врачует Добротой все простит и поймет Словно ветер чудесный дует И надежды с собой несет. Всем раздарит счастья улыбки И сама полетит над землей, Не закроется, как улитка А раздаст все щедрой рукой. Только это не долго длится… Так у Бога заведено, А потом придется томиться И устало смотреть в окно. Но уже никогда не исчезнет Из души тот прекрасный свет- Не забудется, не померкнет Будет жить, как от Бога – привет!

В очаге догорят поленья.
Станут тоньше,слабее руки,
Лихорадкой от вдохновенья.
Ты рисуешь чужие муки.

Тишина этот дух загасит,
И сомкнется пожар волнами.
Этот желтый нарцисс прекрасен,
А судьба прожита не нами.

Все так же и том и как всегда, написаны мои стихи
Стереть их можно, но на коже остаются кровавые следы..
Понять не сложно — все одна игра: моя вина и мой ответ.
И голова, в бурьян скатившись, кровавый оставляет след...

Все так же и том и как всегда, написаны мои стихи
Стереть их можно, но на коже остаются кровавые следы..
Понять не сложно — все одна игра: моя вина и мой ответ.
И голова, в бурьян скатившись, кровавый оставляет след...

Мы странники-
в полете за мечтой.
Готовы плыть в чужие океаны.
Мы всадники-

Над лугом бабочки порхали

Среди цветов и трав высоких.

Их не влекли чужие дали

И свет надменный звёзд далеких:

СТИХИ

Прилетевший черный Ангел, рядом на подушку сел,
Призадумался немного и спросил, как бы запел
С легким, тихим подвыванием, как у флейты голосок:

Слава – это вещь преходящая,
Бывает, что трудно понять,
Где мнимая, где настоящая,
И кого тогда обвинять,

Забуду все слова о влажном лете.
Устану верить в солнечную гроздь.
И упадет туман в нагие ветви,
Не от росы набухший, а от слез.

Немного взгляда в сторону и ты уже почти готов,
Красоткою из сказочки повязанный, почти простой...
И, все что знал до этого, покажется обычной ерундой,
Что страшно взвыть захочется и убежать домой...

Немного взгляда в сторону и ты уже почти готов,
Красоткою из сказочки повязанный, почти простой...
И, все что знал до этого, покажется обычной ерундой,
Что страшно взвыть захочется и убежать домой...

...Очень легко убивать,
Но очень трудно быть любимым...

Мне рассказал об этом пьяненький маньяк,
Слезу глотая, взор потупя мертво- стылый...

..ночь,только Мы вдвоем...
О,распрекраснейшая Клио,Мать всех исторических событий на Земле!
Прости меня за просьбу,но свершилось то,что не могло свершиться:-