Я плакала,
любила погремушки.
Еще не знала,
кто такой был Пушкин.

Когда в Отечестве раздоры,
Обиды, распри, недовольство,
То в поисках спасительной опоры
Виним всей жизни неустройство.

Ну вот и долгожданная свобода!
Нас встретив радостно у входа,
В объятья приняла свои,
Как в лоно доброе семьи.

Теперь мы жизнью вольною живём,
Теперь мы полной грудью дышим,
И песни новые поём,
И новые стихи мы пишем.

Давайте-ка спросим любого,
Кто вдоволь изведал беды,
Одно душевное слово
Целебней живой воды.

Я дворянка по крови и духу Моя честь – госпожа надо мной И иду по земному кругу С гордо поднятой головой. Я цыганка по крови и роду И глазами - заворожу… И старинной нашей породой Очень бережно дорожу. Я гречанка по веточке древней И любовь - мое божество В песнях, танцах, стихах - я смело Прославляю ее торжество. И я русская - нежной душой Верность, преданность - моя суть. И желание быть не одной Это женщины, каждой, путь….

Зачем ты пишешь грустные стихи?! Кругом ведь радость и приволье! Тревожишь тяжкий груз души И делаешь при этом больно. Не лучше ли на все махнуть рукой Плохое отодвинуть и забыть И не подмешивать веселое тоской а беззаботно и бесстрастно жить. Во всем искать смешинки и покой Страдания чужие - мимо. И все, что приключается с тобой Прикрыть от всех улыбкой милой. А ты рвешь сердце там и тут, Мучения свои всем выставляешь… А так, сегодня не живут Ну разве этого не знаешь? Неискренние быстрые слова «И как дела?» Ответ не важен. А чувственные строчки из стиха И раздражают даже. Но как писала – так и дальше буду: О радости, о грусти, о любви. И ничего и никого не позабуду, А все вложу в свои стихи.

Возьму я чашу жизни золотую,
Насыплю восемь серебристых нот,
Волью туда же удаль молодую,
Добавлю горсть веселья и забот.

Гейша танцует – она величава
Лепестком вишни себя представляет.
Танец ее без конца, без начала,
В час предрассветный луна убывает.

А, по сути дела, все мы одинокие парии Жизни
И наше занятие — раскачивание Маятника Судьбы...
В точке пересечения, пролетающих наших жизней
Есть тот рычаг, за который держишься только лишь ты..

Мокрыми взглядами не разбудить, спящих отчаянно,
Нежность и боль в головах, балом правит Морфей.
Выключить свет не успели, наверно нечаянно,
Размолотив по ночному асфальту моих лебедей.

Стихи

Уж не страшны:
- ни зебрам, ни валлаби,
клыки,
что наводили ужас,
безвольно вытянулись лапы,
и зрение всё хуже,
хуже…

Лучшее время для новых побед
Вера в себя, избавляет от бед.
И не смотри, сколько в паспорте лет.
Годы кричат не об этом.

А ты возьми и промокни Душу салфеткой слезного ожидания
И получишь незаконченный роман с осадком горького сожаления...
И, пролетевшие зря, все моменты жаркого любовного обьятия,
Оставят неизгладимый след с кровоточащей раной огорчения..

В о л ч и ц а

Когда вдруг однажды
Ты не сможешь спать,
И тебе покажется
Каменной кровать,

***

Не хочу на бегу,
Не хочу полуслов,
Не могу разорваться на части!

В чёрном лесу не бывает добра,
В чёрном лесу не бывает и зла,
Но там стоит для потерянных бар,
Где заправляет слепая гюрза.

Теперь, увы, ты сам себе Сенека.
Раз выбрав путь, не стоит отступать.
У сердца Рим. Проклятием? Потехой,
Ценою щедрою оплаченною – мать.

..О,наш прекрасный век,век мудрости и просвещения И, можно чуть приврав,
сказать..достойный сожаления...
На фоне общей красоты и проституции священной,была предвзятость: деление
всех женщин на два класса. Предназначение их было таково:

На тонкой веточке качается,
Как капелька,моя судьба.
В ней всё пока что получается,
Хотя и веточка слаба.

Прекрасен мир ночной,
прекрасен не местами.
Не скучен,не тягуч,
и не оброс годами.

Боль мне вспахала колени и сеет туда розовый,
Дикий вьюнок, что проклюнется сквозь кожу.
Будет расти, ниспадая до самых ступней косами,
Ломкую зелень стеблей день за днём множа.

В мире увядших цветов и поломанных кукол
Влажные крошки рассвета клюют сизари.
Звуки вобрав, тишина отзывается гулко
Эхом глухих коридоров и дрожью перил.

Цветы я не

Сколько...

Мой любимый

Все чаще дни бросаю в бездну
Как будто в печь листы бумаги.
Хотел Отчизне быть полезным
Я в юности «пером и шпагой».

Любовь…Какого она цвета? Взаимная - то свет зари! В ней все решаются ответы И лучшие за жизнь стихи. А безответная – как тонкий стебелек С поблекшим цветом грусти, Почти и не живой цветок... Но пусть такой, чем будет пусто. Есть безнадежная – отсветы заката Пылает красным, желтым, но уходит в ночь И это боль и вместе с тем отрада И средства нет, все это превозмочь. Лишь время точки расставляет И лечит, учит, утешает нас. И в радугу все чувства превращает, Что бы Господь помиловал и спас.