« 1 2 ... 212 213 214 215 216 ... 251 252 »
Все проходит на этом свете - Неудачи, радости, боли… И летят за зимами - лета И неволя сменяется волей. Улыбаюсь, за воздух держусь Пусть все видят как жизнь прекрасна, И погода сегодня ясна. Не печалюсь а веселюсь. От того, что плывут облака Небо синее, зелень коврами… Жизнь земная уж очень мала Что б ее заливать слезами. Ну а душеньку успокою - Расскажу ей о счастье сказку, Прикажу строго сердцу: не стоит… Не люби! И не жди ни привета ни ласки. Так живи – без особенных чувств Привыкай постепенно быть серой. Пусть не давит накопленный груз И тихонько иди своей мерой. Говорю и сама усмехаюсь… Не привыкла размеренно жить… И опять полечу со стихами И смеяться и плакать. ЛЮБИТЬ!
Философская лирика / 613 / LK01101947 / 19 Июн 2013 / Комментарии (0)

Очень тихо играет гитара,
а вторая с ней спорит негромко.
Облака
за отарой отара
небоморя взбираются кромкой.

Непозволительно красиво,
В мой дом, заходишь по утрам.
И так легко, неприхотливо.
Он обернулся в чудный храм.

В твоих глазах всё та же боль,
Всё та же горесть без названья, -
Зачем вошла ты в эту роль
С момента нашего прощанья?..

Качает ветер занавески у окна.
Теплом согрета комната и всё же,
Ты в этот миг, конечно, не одна.
Но ты не с тем, кто всех тебе дороже.

Звёзды горят,
Деревья не спят.
Ещё ночь не прошла,
А утренняя зорька уже пришла.

Зачем бузить, года, уже не те,
Любовь, она как огненная жила,
Всегда клокочет, в пику суете,
Которая всех нас, заворожила.

Что Вы хотите сказать мне, маэстро Бетховен?
Именно мне, а не двум пролетевшим векам.
Слушая Вас, я пытаюсь отбросить плохое
и удержать на бумаге, что мне по рукам.

Закончится всё рано или поздно.
Рождение и смерть найдёт любой.
И лишь на небе не погаснут звёзды,
И будет вечно жить одна Любовь.

Скулит у соседа собака,
Ежедневно, как по заказу,
Плачет с тоски, а не от страха,
Её я не видел ни разу…

Ты кто такой, скажи на милость?
Зачем суёшь везде свой нос?
Давно уже всё изменилось,
Совсем другой на всё прогноз.

Ещё не выпит весь коньяк,
А мы уже пьяны с тобою.


Я серый бык – гребу копытом
в глазах углей целебный жар
мой голод в пустоте могилы
слезой умноженный в квадрат.

Я будто ни причём,
Сидел у подножья лесов.
Я будто хворост хрустел,
Казавшись музыкой слов.

Разбито сердце пополам,
Хмельная чаша…
В твоей, моей руке - ничья!
Теперь игра не наша.

Всё чаще хочется прятать лицо
Обнажая свои мысли…
Дневные часы спутники Ночи…
Иных измерений особисты
Рвут тишину чью- то в клочья.

Когда ты сдохнешь (в том… сомненья нет)
твой труп (коль не сожгут) червям даст пищу
там, где коров пасёт старик Менет
(под Мира бренного простёртым пепелищем).

Суеверия, мистика, странные сны…
Зыбкий контур возможных событий в судьбе.
Небеса на закате от солнца красны.
Ты не можешь расслабиться в этой борьбе.

Сомнения часто подводят.
Всегда надо действовать так,
Чтоб рядом стоящие знали не вроде,
Что только ты здесь вожак.

В мой город снова приходит вечер,
И скоро будет совсем темно,
А воздух стынет, стихает ветер.
Звезда заглянула в мое окно.

Они сидят, прижавшись к маме –
Дети грузинки Ирины,
Похоже на образы в храме
И Рафаэля картины…

Люблю эту массу ненужных предметов,
что были когда-то подарками,
красоток танцующих, рыбу, карету,
капустницу с крыльями яркими.

Не стоит ждать, что быть не суждено.
Пообещать, - не значит сделать так же,


Как говорил мудрец Хайям-
Свое куешь ты счастье сам,
Каков огонь, таков накал,
И сколько сил труду отдал
Таким и будет материал,
Мудрец не лгал.

Я газ включу в своей квартире,
Иль разведу пожар в лесу
Чтоб позабыть о том Заире,
Который в сердце я несу.

Март. Прогорклая изморозь.
По краям ртутный смех фонарей.
И как в круге арены провинциального цирка
Пляски на углях, а то на битом стекле.

Версты – одна за другой,
И будто оспой деревни на пересчет,
Да небеса колокольною тишиной
Полны, так что звездам тесен этот просто

Березовый сок, малиновый звон да космический ветер.
Знойная степь под поцелуями конских копыт.
Кандальный стон рельсов в метелях покоренного севера,
И гордость его - лишь тонны добытой руды.

Черство-белые дни...
И мы давно уж не ищем, и даже не ждем.
Но, то ли это под сердцем блажат сквозняки –
То ли святость тех мест, что сорняку чернозем.
Что мы сеем? Что мы пожнем?
Дурман-трава.

Издательская группа "Союз писателей" © 2025. Художественная литература современных авторов