Когда под вечер сон накроет,
И ты уже как будто спишь,
Пора заканчивать с тоскою,
На фоне будничных афиш.

Погуглили, потусовались в чате, швыряя лайки щедрой пятернёй.

Я домой спешу с работы
С мыслью поскорее отдохнуть,
Музыку спокойную послушать
В кресло свое тело окунуть.

А нас ведут к заветной цели
Ослепшие поводыри,
И кто-то хладнокровно целит
Нам в спину в отблесках зари…

Ограды, парки и дворцы,
Аллеи с дивными прудами,
Гуляла свита где с царями
Среди постриженной листвы
В историю календарями
Запишут мудрые писцы.

Из бессонных ночей, - да в бессмертие,
Вот сюжет, до конца не изученный.
Если в ад, то вращаться на вертеле,
Ну, а в рай, - это дело лишь случая.

Я снова вижу эти ясные глаза,
И замирает сердце как на полуслове.
Дорога времени не повернёт назад,
Но всё же надо быть к такому наготове.

Стихи, написанные в стол,
Сердца людские не тревожат.
Поэт им вывел приговор
Тем, что издать он их не может.

Одиночество ночью.
Ничего на постели,
Только стены воочию.
Продолженья нет прочего,

У разговора есть слова,
И мысли - поводы для веры.
Соединяет голова
Две важные сознанью сферы.

Где есть игра, и где есть только чувства,
Не сразу удаётся распознать.
Найти ответ в истории безумства,
Чтоб завтра потерять его опять.

На столе простое угощенье. Чуть звенит гитара у певца.
Именинник, гостьям, в день рожденья - петь готов,

Всё, что могли - мы взяли у планеты.
Её отказ в ресурсах был так странен.

Утренний дождик стучит малышу в окно,
Руки привычно рисуют точки и чёрточки,
Мир для него – этот лист, карандаш и дом.
Днём – голоса, а ночами – шорох из форточки.

В веселой, шумной Бухаре жил старый скряга,
Всю жизнь монеты он копил. Вот, бедолага!

Нет ни семьи и ни друзей. Зато богатый!
И сундуки полны уже, а сам - в заплатах.

Для неё бильярд – не просто спорт!
Это стиль и самоутверждение,
Выдержка, азарт, прямой напор…
И (чуть-чуть) искусство обольщения.

Рафаил Синцов

Свеча не гаснет на моем столе
И в комнатке витают полутени,
Еще рассвета долго ждать земле,
А я стихи пишу в горячем рвенье

Не каждый день бывает осень справедлива,
Не каждый раз кому-то очень повезёт.
И, отпуская время в даль неторопливо,
Нам всё же верится, что лучшее придёт.