« 1 2 ... 55 56 57 58 59 ... 251 252 »
На морфологии понятий,
Семантике значений слов
Филологическое здрасьте
Скажу всем гениям умов.
Философская лирика / 415 / sergei / 14 Июн 2016 / Комментарии (0)

Двоится век. Нашествие - латынь!

ЛатИнице Святая Русь противится.

Восстань пророк - духовный поводырь

По одеснУю сторону КИРИЛЛИЦЫ!

У моего гнезда, где нет охранных башен,
расчётливых бойниц, прожорливого рва -

Из сердца рвётся крик натянутой струной,
Но тот, к кому обращено, всё ж не услышит.
Соседи, те, что проживают за стеной,
Дадут сигнал, что им хотелось бы потише...

"На детях гениев природа отдыхает."
"Дай вольному воспользоваться волей."
Что ясновидящая пишет на Алтае,
То претворяется в сокровища юдоли...

Брошенный дом, сорняками заросший.
Выветрен дух от деревни давно.

У тишины одно есть свойство, -
В ней можно слышать сердца стук.
Совсем не время для геройства,
Когда застыл в глазах испуг.

Фиолетово шёлковый вечер
Тихим шорохом город пленил,
И часы отзвонившие нечет
Нежно трогали стрелкой винил…

Что человек? Всего лишь краткий миг.
Желаний много, но судьба одна,
В душе томится, и клокочет крик,
А сердце стонет: - "Ты же всем должна!"

Если не уверен, не давай надежду
Любящим тебя, что ждут ответ.


Часто снится деревня в зелёном уборе.
Голосистый петух там сидит на заборе.
По утрам он, негодник, будил нас с рассветом.
Отдыхали с семьёю в деревне мы летом.

Шумел весенний сад, и зацветали вишни,
И белоснежные летели лепестки.
Ручей звенел хрустально, еле-еле слышно,
И птицы пели, и цветы пылали пышно,
И ветер книги разворачивал листки.

За окном хмурит брови утро, рыщет свора чужих собак.
Кто, не знаю, заметил мудро: «Что-то в мире пошло не так…»
Душно, сыро и воздух спёртый. Жизнь, как карты, тасует нас.
У кого-то бабла до чёрта, а у многих – сухарь и квас.

Однажды не захочется уйти,
Остаться там, где будут только рады.
Тебе творить никто не запретит,
А творчество не знает о преградах.

Как заметить мечту, от которой прорыв?
У кого мне узнать, от чего будет взрыв?
Где ступень в облака, только лично моя?
Как узнать, что туда начинаю свой шаг?

Поэты в основном все одиночки,
Не спящие обычно по ночам.
Неровный почерк обнажает строчки,
А лампочка мерцает как свеча...

Издательская группа "Союз писателей" © 2025. Художественная литература современных авторов