Призрак… Сказочник… Никто… В паутине интернета,
Самых тонких чувств Знаток, Тень любви на грани Света,
Скрыт под маской навсегда, Жрец пленительной Котито,
Пленник пламенного льда, нежный Мастер сладких пыток,
Автор чувственной строки, Проводник дорогой страсти,
Ветрено-жестокий Скиф, неразгадан и контрастен.
Уводящий в никуда, завораживая словом,
И умеющий продать старый сыр из мышеловок.
Терпеливый Птицелов, зачарованный Охотник,
Позабывший ремесло, Вор из тёмной подворотни.
Мой возлюбленный Палач, сон, навеянный полётом
Сквозь пустые зеркала, сквозь зеркальные пустоты…

И шалфей всё цветёт. Ароматом его
Пахнут руки и письма.

И умеющий продать старый сыр из мышеловок.

Травы

Чувствую себя Никем в интернете...

Спасибо за яркие эмоции! Лечусь ими от депрессии!

Зачаровала.

Восхитилась я в очередной раз. Спасибо Вам!

Где-то там, посреди незнакомых, неблизких,
Говорящих с тобой на чужом языке,
Ты от скуки затеешь со мной переписку,
Обнаружив случайно засохший букет
Светло-синих цветов. И холодной реке
Доверяя письмо, без особого риска,
Просто бросишь в неё, смяв листочек в руке.

Никто

Между тем, всё июнь. Скоро белые ночи.
В эти ночи такое вокруг колдовство…
И кузнечик всё так же, как раньше стрекочет,

Терпеливый Птицелов, зачарованный Охотник,
Позабывший ремесло, Вор из тёмной подворотни.
Мой возлюбленный Палач, сон, навеянный полётом
Сквозь пустые зеркала, сквозь зеркальные пустоты…

Не отыскалась сегодня трава Одолень...
И Ворожея не встретилась ночью с Магом.

Чай из Мелиссы стоит на моём столе,
листик Крапивы, добавленный для отваги.

Я будто в паутинку попала, тонкую затейливую...
И снова получила истинное удовольствие!

Всё напрасно, Мила! Одолень, - её трудно найти... Зато родились прекрасные строчки

Ничего, что я с поправками?

Одолень трава – это старославянское наименование кувшинки, которая считалась отменным оберегом от нечистой силы, всякого сглаза недоброго человека

Июньские сны

И, подальше послав осторожный рассудок, безрассудно счастливой попробую быть.

Убеждаю себя – мол, не думай, не сетуй,
Не смотри этих снов беспокойных, цветных,
будоражащих разум, тревожащих тело –
эти сны навсегда безнадёжно больны,

сто вопросов, загадок, весёлой волшбы,
сто осколков зеркал, сто намёков на чудо…
И, подальше послав осторожный рассудок,
безрассудно счастливой попробую быть.

Спасибо за познавательный материал.

Даже осколки этих твоих зеркал не колются и смотреть в них почему-то не страшно.

Травы

Полночь исполнилась – тёмное время сов
тихо подкралось и окна крылом закрыло.

Светом серебряным светит Луна в глаза –
самое время Полночного Властелина.
Самое время – чтоб кровью смочить траву,
выкопать быстро созревшую Мандрагору,
капелька крови – и видится наяву
то, что случится нескоро, ещё нескоро.
Маленький демон живёт у неё в корнях,
в красном вине искупать и укутать в шёлке…

...Чай из Мелиссы стоит на моём столе,
листик Крапивы, добавленный для отваги.

Ой, такая мистика, аж мурашки по коже!

Может, попробовать крапиву в чай?

немножко. у неё своеобразный вкус. я частенько с травами экспериментирую.
сейчас шалфей отцветает, а душица только набирает силу. вот где аромат - не даром её так назвали - душиста необыкновенно!

Начитавшись Овидия)))

Ядом кормила тебя... Сладким, прозрачным. Иначе
Горечь могла испугать – мне ли не знать всех нюансов,
Тех, из которых любовь и состоит.

Кто-то прячет
Горечь под сладким, но зря – нет ни малейшего шанса.
Всё же всплывёт среди слов сладких и льстивых, внезапно,
И отвернётся любовь, вряд ли обратно приманишь...

Этот несносный Амур пялится недоуменно –
Слёз ожидает моих? Так и прождёт безуспешно.

Волшебница!

- знаешь ты толк в любовных делах

Вот какая получилась лекция)))

Неподалёку жужжат неугомонные пчёлы,
Мёд собирают с цветов. Я же не мёд приносила –
Ядом кормила тебя... Сладким, прозрачным.

Ах, какая же там за окном тьма –
час плетенья интриг и примерки петель.

Гелиотропы цветут – их экзотический запах,
Также и вид за окном, мне в самый раз по карману.
Заросли мелких гвоздик, синие пятна вербены –
Что там ещё про любовь? Лилии? Да, ну, конечно!
Этот несносный Амур пялится недоуменно –
Слёз ожидает моих? Так и прождёт безуспешно.

Всколыхнётся от ветра бельё на верёвке,
запах чистого дома, уют, тишина,
доспевает пирог именинный в духовке,
а ночные каракули ждут расшифровки –
что я там написала… хотелось бы знать.

Так и будем снова писать о том,
мол, прошло, облетело, как цвет с акаций

у нас этот цветок считается сорным,

Мухи убиты, и вместо них - трудолюбивые пчёлы

погода пока с возмущением бродит, -
Только недавно очистились реки от льда...

Ну а о чем ещё писать... Душа требует вечных тем!

и тошно уже так,
что кажется нет дна,
и пишется – не в такт,
и верится – лишь снам.