…и явственно близятся сроки дождливых моих Четвергов

Амур напрасно нынче тянет лук
Из-за плеча – негодная мишень,

Слова простые я сожму в горсти,
согрею поцелуем и очищу
от накипи, окалины – в кострище,
среди углей,

Слова стучат в ночи, как связки чёток,

Они с прямолинейностью гвоздя
пройдут до цели – просто, без изыска,
без заморочек, ерунды фрейдистской,
дорогу к сути сразу находя,
простые, как затасканный медяк,
но с элементом вычурного риска,
в дороге никого не пощадят.

Привыкла исповедаться ему –
без адреса и без конца письму.

Вечерний этюд

Танцует дождик голышом,

идёт осенний сплин, качает мокрой головой – и туча-цеппелин плывёт по небу из «тогда» – в «сейчас» прямым путём,

Но, всё же, хочется в «тогда», в былые вечера, где жизнь натянутой струной, где всё – любовь и боль, где я с тобой, а ты со мной…

на ожидание моё, уже который год, и на забытое шитьё, и на журналы мод, и на… На много, что ещё, всего и не сказать, не сосчитать, какой там счёт… Но и забыть нельзя.

не могу никак представить этот образ. Что-то со мой или с образом?...

И новый чистый лист белеет на столе,
А лес мой опустел и выгорел до срока.

Когда в «сейчас» всё хорошо, зачем же мне в «тогда»?

Ищу в календарях странички четверга,
И жду в четверг дождя

Там – Мы. Теперь Нас больше нет. Есть просто Я и Ты.

Ищу в календарях странички четверга,
И жду в четверг дождя, и тешусь пустяками –
Игрой в слова и в жизнь – пришёл, наверно, срок
Не жить и не писать, а в смене декораций,
Играть. И роль свою, как заданный урок,
Дословно заучить, чтоб легче притворяться…

Мила, это ты что ли, негодная мишень??

Стих навеял воспоминания...не скажу какие)))

Этюд великолепно получился! Спасибо, МИла.

А давай солнышко вытянем? Чтоб веселее стало...

Убойные строчки...

Грустно, но так бывает...

.. И прозу совсем забросили.

Ветер неправильный – медленный и сырой.

Что же вы...

Плохо всё,

Пусть погода у тебя на душе переменится, Милочка.

"Серыми веками, словно серыми ставнями" выбивается из ритмической канвы стиха.

Привет из Сибири для хорошего настроения

Раны сердца прикрой, пожалуйста,
равнодушием фраз, как зонтом.

Луна скатилась медным грошиком по краю сумрачных небес,

И жизнь от выстрела до выстрела, пока не вышел дней лимит.

все стихи находят своего читателя и никогда не выстреливают вхолостую.

и, может быть, я Вам приснюсь во сне

Все годы стали високосными

Любовь – война. Нет места жалости

На всякий случай пошла спать... а вдруг, и правда, приснишься?

Хмм... Тебя уже хочется цитировать)))

Когда в «сейчас» всё хорошо, зачем же мне в «тогда»?
Танцует дождик голышом, весёлая вода

…О, быть бы там, в лесу... Но за окном не лес,
Обрыв в сырой траве, и моря дальний рокот.
И новый чистый лист белеет на столе,
А лес мой опустел и выгорел до срока.

Стать тенью, эхом, отражением –
но лишь бы не самой собой…

Темнеет. Убывающей Луне
едва ли осветить дорожки сада,
и чью-то тень на беленой стене,
поющую в сырой траве цикаду…
Такой покой, что хочется запеть –
тихонько, что-то в ритме Колыбельной,
и, может быть, я Вам приснюсь во сне –
вот, прямо так – в разгаре виноделья
и в суете сентябрьских эпопей.

Но, всё же, хочется в «тогда», в былые вечера,

на ожидание моё, уже который год,

И новый чистый лист белеет на столе,

Пахнет предчувствием войн или катастроф.

Ты только, милый, не лиши меня
моих иллюзий.

А день катил привычной колеёй,
привычно совершая повороты,